Un día, para la historia solo un día (relato)

Suben al mirador tal como un amigo y su pareja lo han hecho unos días antes.

Aunque hay viento, la vista justifica el frío, y el suave vaivén de las palmeras parece decir en algún idioma perdido que todo esta bien.

Ella se asoma a la plaza y se apoya suavemente en el alfeizar. La aspereza del ladrillo bajo sus codos no es nada, y observa a la gente, pequeña y huyendo como hojitas arrastradas por el viento, o sentados y dispersos como inocentes semillas en el campo, y sonríe ante la simpleza de un miércoles en la tarde. Y todo se ve así de acá, tan lejano... tan sencillo y pequeño.

Él subió por detrás de ella todo el tiempo, y se queda observando complacido la limpia mirada y la suave sonrisa de su acompañante. Ahora se acerca a ella lentamente y observa la parte más antigua de la ciudad a sus pies; tan cambiada, pero, por alguna razón, la misma que quizás vieron a través de cientos de pares de ojos, ellos representados por las miles de parejas que quizás han ido ahí antes...

Conversan algunas trivialidades con soltura y sin mucho enojo. Los minutos pasan volando, o quizás solo es la ligereza del viento. Él la mira a los ojos y calla. Ella le devuelve la mirada y arruga la nariz mientras sonríe.

El silencio es una ilusión y la casi dificultosa respiración de él lo desmiente, mientras le toma de las manos y la mira a los ojos: "Carmen, Lucía... me gustas".

Ojalá el silencio después de esas palabras lo embotellaran y lo vendieran. Ella lo mira a medias, agachando la cabeza un poco, y...

Después de todo, cuando estas cosas pasan, el final es lo de menos, el eco en la ciudad es todo lo que uno anhela. Ser correspondido es parte de lo que podríamos llamar "casualidades o consecuencias".