Crónicas del orígen de la Tríada I, II, III

I. Llamada

Daniel prendió la chimenea con calma y se tomó toda la tarde en ello. Cuando el fuego estuvo de buen tamaño, las llamas jugaban haciendo formas extrañas y el humo danzaba en el aire bajo del hogar... Lanzó "Sinfonía" de Slujter a las llamas. Aunque era su autor y libro favoritos, no le remordió hacerlo. Slujter había sido su pilar, su consejero; y sus libros sus códigos de vida. Observó como se quemaban y se apoyó en el sillón bajo que arrimó a la chimenea.

Sonreía con tristeza cuando el teléfono sonó.

II. Trabajo

Al parecer me necesitaban para uno de esos aburridos trabajos que ya nadie hace ahora.

Hace 30 años se organizó una campaña mundial, y todos los manuscritos no descifrados o no traducidos todavía se pusieron a disposición de todos los expertos, hasta que no quedaron mas que dos como enigmas para generaciones futuras.

Pues bien, se había encontrado uno nuevo, y mi trabajo ahora era traducirlo. Trabajaría con Antoinette y Юлия (Yulia). Las llamé y nos citamos en un oscuro cafecito.

Cuando llegué ambas ya habían llegado. Me senté en su mesa y las miré un rato. Las dos eran chicas perfectas físicamente, hijas de la revolución genética. Nunca se enfermarían y vivirían exactamente hasta los 145 años y tres meses. Yo era un hijo natural de un olvidado matrimonio natural.

Ordené un café sin azucar, y saqué el mapa de mi bolso. Teníamos que ir a una ciudad vecina. En estos días hacer tal cosa, incluso solo eso, es arriesgar demasiado la vida. De todos modos, los tres habíamos aceptado el trabajo, los tres iríamos.

Y es que... El mundo de hoy en día es un asco.

III. El mundo de hoy en día

Como tontos quisimos reconstruir nuestras ciudades. Apurados levantamos de nuevo nuestros edificios, erigimos museos de nuevo. Ilusos intentamos rescatar nuestras costumbres, nuestra rutina. Intentamos salvar una civilización que había nacido, hija de cientas del pasado, para morir y matar. La ilusión no duró un año.

La guerra ha azotado el planeta entero por años, las ciudades son gigantescos cementerios. De día granizan balas del cielo, y de noche llueve fuego.

Todo lo que valía la pena ha sido entregado a las pocas ciudades neutrales que aún existen. Masivas ciudades con 70 millones de personas luchando por no ser echadas, pues fuera de ellas la guerra te traga, transforma, usa y, finalmente, elimina.

Antoinette era hija de una pareja francesa, aunque vivían acá desde que comenzó la guerra. Юлия (Yulia) era rusa, pero vivía acá desde niña. Ambas le habían perdido el respeto a la guerra a fuerza de vivir acá tantos años. Yo visitaba las fronteras de la ciudad... los barrios a los que aún les llegaba el fuego cruzado... para no olvidar dónde estaba.

La guerra ya no tenía razón, hace años que toda causa se había extinguido en un mar de odio y venganza, que ahora alimentaba esta furia que no tenía fin. Los que antes servían como refugios subterráneos para guardar obras de arte ahora eran refugios para la gente que vivía en ciudades en guerra. Las viejas fábricas de alimentos, ropas o muebles ahora solo producían granizo para el día y fuego para la noche.

En este mundo, a una de esas ciudades, ahí íbamos.

Siguiente IV. Otra cara del asunto

Los anteriores textos fueron publicados por episodios en mi fotolog el mes pasado. Los floggers, al parecer, no son muy dados a la lectura, y la mayoría de los textos en mi fotolog son escasamente leídos; y en muchos casos por bloggers. De todos modos los publico en mi flog por la masividad del medio, que una de mis metas es fomentar a la lectura (en serio ._.).

Esta historia de VII capítulos es un preámbulo a las sagas de La Tríada, que tienen más perfil para ser novela gráfica (cómic) que otra cosa.

Venganza (relato)

En vez de despertarse a las 4 de la mañana, como rezaba el plan, Javier decidió quedarse toda la noche despierto. Le era más fácil hacer eso que despertarse a esa escandalosa hora. Se vistió con calma y esperó a que el reloj diera las 4:20. Bajó las escaleras y abrió cuidadosamente la puerta. Efret, su perro, ya estaba ahí. Igual Marco.

Caminaron un poco por las vacías calles, esquivando las calles tomadas ya por los vendedores de periódicos. Efret se subió a la camioneta antes que ellos, y se acomodó en el mejor lugar, arrancaron callados y nerviosos. Efret se puso a dormir casi al instante. Les tomó 10 largos minutos, en los que apenas hablaron, llegar. Thiago segiría durmiendo, seguro.

Sacaron a Efret de la camioneta y él se puso a jugar con la perrita de los vecinos, Lilith. Las posibilidades de ser molestados por ella se descartaron. Bajaron lo necesario y se quedaron a la espera de la señal. Faltando 10 minutos para las 5 de la mañana, el camión de Rüttgercross pasó lento, haciendo escándalo, encubriendo los trémulos ruidos de una cerradura que se fuerza, unos pies que corren, un portallaves que cae. 5 minutos después llamaron a Efret, subieron a la camioneta y arrancaron.

Cantaban los pájaros, salían los humildes obreros de sus casas, Marco se deshacía lentamente de algunas cosas botándolas por la ventana, Efret rascaba el cuero de los asientos. El tiempo pasa, las viudas olvidan, Lilith tendría cachorros (esto no lo sabía nadie todavía), él ayudaría con la venta de la casa, los "amigos" tendrían sus novenas. Regresaba a su casa a dormir de nuevo y quizás, en un par de horas, a recibir la mala noticia.

¿Por qué darle el trabajo a alguien que ya había fracasado en contra de Thiago antes y en tan variadas situaciones? Con la cabeza apoyada en el traqueteo del cristal, Marco tarareando una canción, Efret de nuevo dormido, Javier sonreía. Esta vez, solo esta vez y para siempre, había triunfado.

Fragmento.

Leía hace tiempo ya:

Jueves. Pasamos entre granizos y ventarrones el principio tropical del mes. En un volumen de la Enciclopedia infantil encontré un mapa de los Estados Unidos que un lápiz infantil había empezado a calcar en una hoja de papel seda, y en cuyo reverso, contra el contorno incompleto de Florida y el Golfo, había una lista mimeográfica de nombres pertenecientes, sin duda, a la clase de Lo en la escuela de Ramsdale. Es un poema que ya sé de memoria.

Angel, Grace
Austin, Floyd
Beale, Jack
Beale, Mary
Buck, Daniel
Buyron, Marguerite
Campbell, Alice
Carmine, Rose
Chatfield, Phyllis
Clarke, Gordon
Cowan, John
Cowan, Marion
Duncan, Walter
Falter, Ted
Fantazia, Irving
Falshmann, Irving
Fox, George
Glave, Donald
Goodale, Donald
Green, LUcinda
Hamilton, Mary Rose
Haze, Dolores
Knight, Kenneth
Moneck, Rosaline
McCoo, Virginia
McCrystal, Vivian
McFate, Aubrey
Miranda, Viola
Rosato, Emil
Schelenker, Lena
Scott, Donald
Sheridan, Agnes
Sherva, Oleg
Smith, Hazel
Talbot, Edgar
Waing, Lull
Williams, Ralph
Windmuller, Louise

¡Un poema, un poema, en verdad! Qué extraño y dulce fue descubrir ese "Haze, Dolores" (¡ella!) en su especial glorieta de nombres, con su guardia de rosas, una princesa encantada entre sus dos damas de honor. Trato de analizar el estremecimientos de deleite que corre por mi espinazo al leer ese nombre entre los demás. ¿Qué es lo que me excita casi hasta las lágrimas (ardientes, opalescentes, espesas lágrimas de poeta y amante)? ¿Qué es? ¿El sutil anonimato de ese nombre con su velo formal ("Dolores") y esa trasposición abstracta de nombre y apellido, que es semejante a un par nuevo de pálidos guantes o una máscara? ¿Es "máscara" la palabra cable? ¿Es porque siempre hay deleite en el misterio semitraslúcido, la lumbre a través de la cual la carne y los ojos -que sólo yo he sido escogido para conocer- sonríen al dejarme solo? ¿O es porque puedo imaginar tan bien el resto de la clase abigarrada, en torno a mi dolorosa y brumosa amada: Grace y sus granos maduros; Ginny y su pierna con aparato ortopédico; Gordon, el ansioso: Duncan, el payaso hediondo; Agnes de uñas comidas; Viola, con sus espinillas en la piel y el busto vigoroso; la bonita Rosaline; la morena Mary Rose; la adorable Stella; Ralph, que fanfarronea y roba; Irving, a quien tengo lástima. Y allí está ella, perdida entre todos, royendo lápiz, detestada por los maestros, con los ojos de todos los muchachos fijos en su pelo y su cuello, mi Lolita.

Un fragmento del libro Lolita de Nabokov. ¿Quién no lo ha hecho? Aprenderse de memoria un pequeño pedazo de involuntaria historia. A mí me pasó, hace meses, con un programa de un acto. Era así:

Integrantes:
Violín
Milenka Zankiz
Alejandra Ortiz
Mayarí Romero
Michaella Etmüller
Patricia Terceros
Carmen Lucía Carvalho
Valeria Altamirano
Jovita Eguez
Laura Ortiz

Ya me he olvidado de varios de los nombres, y tuve que revisar la lista original.

A veces un libro tiene un pedacito de uno mismo tan fielmente reflejado que lo hacemos nuestro de corazón; a veces cuentan cosas que hicimos o quisiéramos haber hecho, a veces el monstruo que puede ser el ser humano, a veces el retrato del vecino del frente.

Visita

Tengo ya cincuenta años de trabajo, veintiocho como maestro, catorce como vice-rector y uno como decano.

Como la mayoría de ustedes he tenido varias novias, quizás... bueno, digamos que no tantas, unas diez o algo por ahí. Luego me casé y... (si, si, estaré con el joven un rato más, disculpe) ya conoces a mi esposa, en un par de años, si duro, cumpliremos las bodas de plata.

Me sentaba a pensar en ella, no, no hablo de mi esposa, hablo de una chica que recuerdo ahora (creo que el año pasado falleció... diabetes, creo), y me ponía a pensar muy seguido en cómo viviría sin ella... pero más tiempo, como nos pasa a esa edad, a soñar una vida con ella, a construir mansiones y paisajes, escenas enteras de una vida interminable a su lado, la veía como la madre de mis hijos y se parecía a una tía que tengo cuando era joven. Luego la veía, ya los dos mayores, como la cariñosa abuela de mis nietos, malcriados y alegres jovencitos que me hacían escasas visitas... y, aunque le suene raro, pensé en ella de mayor tal y como resultó siendo. (Esta feo eso, no te lo toques o se puede descoser... ¡aunque te escueza, aguante, hombre!).

Ahm... ¿en qué iba? Ah, si, estábamos hablando sobre... si, esa chica. Pongámosle Marietta (no me mires así... sé que la maestra de francés es joven, no me refiero a ella, es un nombre cualquiera). Marietta, como te decía, era la chica del momento para mí. No podía concebir los amaneceres de las vacaciones de verano en las que mi amor por ella llegó a su límite sin su existencia.

Tonto, en realidad, contando que la conocí en un lugar al que no quería ir, y por medio de amigos que no tenía un par de semanas antes.

Todo llegó a tener ese estresante peso de cuanto todo tiene que estar en su lugar, nada tenía que salir mal, planeaba hasta mis errores (si eres demasiado perfecto te botan, te imaginas...)... y todo por ganarme su corazón.

(¿Cinco puntadas dices? solo veo cuatro... ah, te cosieron la vena por dentro también... ¡claro que duele!, pero haber si eso te enseña a pensar mejor antes de hacerte tonterías)

Por otro lado (luego, luego te acabo de contar de Marietta), por otro lado, decía, años antes o años después (disculpa si mi juventud no tiene un orden, pero... ¿te acuerdas en correcto orden todos los detalles de su infancia? No, ¿no?), conocí a una chica joven y un poco callada llamada... digamos que Anastasia (es que la conoces, y no, no es tu abuela o tu madre o algo parecido, es una señorita famosa en la ciudad), le gustaba que le llamen Nastia (bueno, mentira, pero le gustaba un diminutivo de su nombre y pues Nastia es el diminutivo de... ahm, ya entiende). Nastia tenía una curiosa afición por los hippies, las maletas rosadas, y los adornos de países lejanos (aunque creo que toda su colección era de cosas colombianas, porque habían muchos hippies colombianos por el país en esos años...).

Me enamoré de ella y de sus libros de "Las crónicas de Narnia", y se lo dije jugando un día. Si, se lo dije jugando, y eso que lo que sentía era tan intenso como lo de Marietta. Nastia se quedó pensando un rato en cosas... supongo que se imaginó cómo sería ser mi novia o algo así... y luego, sin decir mucho, me dijo "dame una semana". Me guiñaba el ojo mientras decía eso, así que creo que la respuesta ya la conocía de antemano.

Cumplido como yo era (más por miedo a arruinar las cosas cuando van bien que porque de verdad le tuviese respeto al plazo que puso), evité el tema toda la semana.

La cosa es que... fuí novio de las dos.

La joven Marietta, que en paz descanse, se me lanzó a los brazos (y disculpa que un hombre casado viva de recuerdos, pero fué un día glorioso entre los de mi juventud...) y me besó... estando un poco (solo "un poco" jeje) tomada en una fiesta casi un año después de que me haya rendido totalmente en intentar ser su novio.

Nastia me agarró tímidamente de la mano el día acordado y me dijo que sí. Me besó en la boca (o creo que fuí yo...) y así...

¿Qué sentido tiene?... Hmmm, sé que esta historia te puede parecer absurda ahora, y... sólo te pido que pienses un poco. "La vida es rara, acostumbrarte es opcional", como en el comercial de gaseosas ese...

Siempre que te sientas como ahora piensa que hay Mariettas y Nastias y Juanas (si, así se llama mi esposa, solo le gusta que le digan Julieta... exacto, porque me llamo Romeo... siempre me pareció bonito jejeje)... me pude haber casado con cualquiera de las tres. Si, por eso te conté sus historias.

Mañana pasaré a la misma hora, a ver si puedes pensar en algo qué contarme tú...

Apuntes sobre la cultura escocesa

... y, sin embargo, los escoceses debieron estar muy orgullosos de la cara más visible de su cultura: su vestimenta. Solo así se explica el hecho de que la hayan conservado hasta el día de hoy, luchando con los constantes prejuicios de culturas lindantes, para las que prendas parecidas al kilt eran de uso femenino.

Tal orgullo puede haber sido hijo de épocas de guerra, en las que los caracteres diferenciales de una cultura se exaltan cuando se encuentra en confrontación con otras, o hijo de un orgullo inusitado (por lo menos en el mundo contemporáneo no deja de serlo...)

Ayer

Hace tiempo que no escribo sobre mi.

No es que este blog esté dedicado a un tema en específico, y quizás eso lo hace un lugar irrelevante en la red, un lugar en el que uno no tiene la certeza de encontrar algo últil o siquiera el mismo tipo de cosa que encontró la última vez que vino.

Ayer fuí a una bella presentación. La orquesta sinfónica de la ciudad presentó a su división Infanto-juvenil, y un poco de música de cámara. Aunque no suelo ir a eventos de esos, pues la verdad siempre había querido. Me encanta la dedicación y concentración que le ponen... quizás de un tipo un poco diferente a la de los músicos de música más contemporánea.

La paz con la que tocaban algunos temas me relajó, y la emoción en otras algunas partes era contagiosa. Muy al contrario de lo que se piensa, uno puede disfrutar mucho de piezas a las que no está acostumbrado.

Y no falta la gente, y sus graciosos comentarios. Un señor se deshacía en halagos en un acto de quinteto de vientos... y bueno, aunque tocaron MUY bien, pues pienso que otros temas estuvieron un poco más... complejos... y quizás les costaron más a los que tocaron... El nombre mismo del acto "Five Easy Pieces for Woodwind Quintet". Claro, yo no sé tocar oboe o flauta, pero es cierto que los otros temas estuvieron más... ricos, por decir algo.

Tenía que felicitar a una amiga que tocó ayer, pero, por cosas de la vida, y aunque la esperé afuera un buen rato, pues se había ido antes. Le llamé por teléfono para averiguar que ya estaba en su casa. Ni modo, me fuí.

Caminé desde el edificio de la Agencia Española de Cooperación Internacional (supongo que eso significa AECI) hasta la plaza. Ahí perseguí un señor de esos que venden café y lo ataqué con mi demanda de un café con leche. Le lancé mi shuriken, una moneda de 2 bolivianos, y me fuí a meditar al castillo de mi Damyo. Valga decir uno de los bancos de la plaza. No me pude sentar como quise, porque uno nunca puede sentarse como quiere en esa plaza.

Pensaba en la vida, y en lo complicada que suele ser. Ojalá todo fuera como en un videojuego, me dijo Alvarito, mi yo interno, que cuando vas a hacer algo importante... pues salvas tu partida hasta donde estaba y te arriesgas. Si algo sale mal... regresas a un punto en el que las cosas estaban todavía tranquilas y pueden planear mejor las cosas... hasta conseguir la victoria. Pero no, la vida no es así... y si uno no se arriesga, aunque tenga un costo... pues no se logra nada. Con eso en mente me quemé con el café la lengua.

Saboreé estos últimos días andando por la ciudad con mi lengua semiquemada...

Alcé mi vasito de plástico y brindé con mi bebida sin alcohol por estos días sin sazón, le hablé a alguien que no estaba a mi lado, y me tomé las cosas con calma por un rato. El mundo pesaba mucho, dejé abandonadas unas flores en medio de los asientos del AECI, y ahora me reclamaban a lo lejos mi negligencia.

Malas...

Un día, para la historia solo un día (relato)

Suben al mirador tal como un amigo y su pareja lo han hecho unos días antes.

Aunque hay viento, la vista justifica el frío, y el suave vaivén de las palmeras parece decir en algún idioma perdido que todo esta bien.

Ella se asoma a la plaza y se apoya suavemente en el alfeizar. La aspereza del ladrillo bajo sus codos no es nada, y observa a la gente, pequeña y huyendo como hojitas arrastradas por el viento, o sentados y dispersos como inocentes semillas en el campo, y sonríe ante la simpleza de un miércoles en la tarde. Y todo se ve así de acá, tan lejano... tan sencillo y pequeño.

Él subió por detrás de ella todo el tiempo, y se queda observando complacido la limpia mirada y la suave sonrisa de su acompañante. Ahora se acerca a ella lentamente y observa la parte más antigua de la ciudad a sus pies; tan cambiada, pero, por alguna razón, la misma que quizás vieron a través de cientos de pares de ojos, ellos representados por las miles de parejas que quizás han ido ahí antes...

Conversan algunas trivialidades con soltura y sin mucho enojo. Los minutos pasan volando, o quizás solo es la ligereza del viento. Él la mira a los ojos y calla. Ella le devuelve la mirada y arruga la nariz mientras sonríe.

El silencio es una ilusión y la casi dificultosa respiración de él lo desmiente, mientras le toma de las manos y la mira a los ojos: "Carmen, Lucía... me gustas".

Ojalá el silencio después de esas palabras lo embotellaran y lo vendieran. Ella lo mira a medias, agachando la cabeza un poco, y...

Después de todo, cuando estas cosas pasan, el final es lo de menos, el eco en la ciudad es todo lo que uno anhela. Ser correspondido es parte de lo que podríamos llamar "casualidades o consecuencias".

Propinas para todos, ya!

¿Se han dado cuenta que hay lugares en los que damos propinas y lugares en los que no damos ni siquiera bien el saludo?

Y claro, no hacemos esto porque nos parezca más justo darle propina a uno y al otro no, o porque nos hayan atendido mejor, lo hacemos para no quedar mal, o solo por apantallar.

¿A qué me refiero? A los cafés de la Monseñor Rivero, como claro ejemplo. Los meseros te atienden "tan bien" como lo haría cualquier otro mesero de cualquier otro lugar que tenga personal suficiente, incluso a veces con un pequeño aire de autosuficiencia y un poco de frialdad. Pero cuando llega la hora de pagar, siempre les tenemos que dejar una propina, ¿no? Y todo porque es una costumbre por ahí, o porque todos lo hacen, más que como un agradecimiento por el buen servicio, que es la verdadera razón por la que las propinas aparecieron.

¿Y cuando vamos a un lugar más sencillo? Pagamos justo, y hasta a veces he visto que algunos reclaman por cantidades tan nimias como 1 peso... Y claro, ahí la costumbre es no dejar propinas.
Pero lo peor del caso es que esta costumbre excede la lógica básica. Se supone que una propina es un reconocimiento al esmero, y un apoyo económico a alguien que lo necesita. Y, aunque no estoy interiorizado sobre cuánto les pagan a los meseros de lugares como Alexander, Mr. Café, Bonaparte, etc, etc, pues supongo, por lógica básica (más lógica...), que les pagan menos que a aquel anónimo que trabaja en un igualmente anónimo local de cualquier otro lugar de la ciudad. Utilizamos las propinas de la peor manera: como una manera de quedar bien frente a otra gente y presumir o por lo menos sostener, que tenemos tanta plata como los demás que estan en lugares asi.

Y bueno, a mi no me importó presumir, y pagué lo justo, me fuí con un par de miradas arrastrándose en mis talones, y mis compañeras, que me terminaron de shokear, diciéndome que ellas, mientras yo salía, si les dejaron propina, casi como disculpando mi mal comportamiento. Y nos atendieron lento y de mala gana.

La historia de la propina en un lugar de esos de por ahí... mejor la cuento en otro post.

Pero creo que esto de las propinas, fué astutamente planeado por los dueños de esos lugares y sus amigos, que comenzaron con esto (y nosotros continuamos tontamente con la tradición ^^). Podría apostarlo. Porque ni siquiera los extranjeros dejan propina en otros lugares de la ciudad... XD.

Creo que esto entraría al tag de "reflexiones" si mi blog tuviera esa opción...

Saludos!

Lssäs the Real Unmaker

Conociéndose (1ra parte)

Un cuento. Espero que no sea demasiado (ya verán a lo que me refiero)

Lo que pasa es que siempre tenía problemas con el paso de los años y mis parejas.

Cuando el tiempo pasaba, y ellas cambiaban, inevitablemente terminaba dejando de sentir lo que sentía por ellas, e invariablemente las cosas terminaban ahí. Quise, por una vez, saber lo que era un cambio mayúsculo en ellas, un cambio constante y radical. Por eso pensé y pensé en hacerlo, por esa simple razón, pero luego se sumaron más.

Me sentí culpable durante meses, pero llega un punto, cuando vives solo en tu casa, en el que los códigos morales impuestos por la sociedad dejan de tener relevancia, y solo te dictan los deseos y necesidades personales. Vivo solo, sí.

Planeé la cosa lentamente, mientras comía, leía, cuando me duchaba e, irónico quizás, mientras rezaba.

Me sentía solo, pero mi soledad no se llenaba con amigos, o con la familia, ambas muy condicionadas al destino. Sí, tu familia te quiere, pero es solo porque eres parte de ella, lo mismo pudieron haber querido al vecino, si hubiera nacido entre ellos. Y sí, tus amigos te quieren, pero una gran mayoría de ellos son solo gente con la que te has tropezado en clases o trabajos y continúan hablándose eventualmente, hasta que "te quieren". Ahora, después de todo, siento que de todos modos uno lucha por ganarse el amor de muchos de estos humanos.

Entonces pensé que había otra razón: ganarme su cariño. Una situación difícil, creada artificialmente, creada intencionalmente, casi como un experimento. ¿Fallaría? ¿Llegaría a ganarme su corazón? El solo pensar en semejante proyecto, aunque un poco abominante, me estremecía de emoción. Había perdido de vista el aspecto reprobable de ello.

Después de todo, en la antigüedad se solía hacer mucho, me dije, y leí al respecto. Incluso con consentimiento de la familia. Así pues, mi plan tenía una razón más para hacerse: rescatar una costumbre, adaptarla al presente, y, quizás (aunque supongo que este anhelo ya era pedir demasiado), que la costumbre se retome, y, en fín, mi pecado deje de serlo y se redima.

Dejé de pensar en las cuestiones morales y éticas del asunto, de buscarme razones históricas y sociales, de elucubrar sobre si esto era bueno o malo. Decidí, al final, hacerlo.

Llegué a la parte operativa del asunto totalmente desnudo. No tenía medios, ni experiencia, y no había planeado nada. Sin embargo, y esto sirvió para elaborar todo lo demás, ya tenía un objetivo señalado.

Un día la rapté.

Mientras conducía a alta velocidad, escapando de mi consciencia, abandonada en ese lugar por meses, recordé.

La seguía a la escuela a veces. La seguía de muy lejos, variaba el camino, desaparecía por cuadras o me cruzaba con ella por caminos transversales, solo viendo sus rutas. Su padre se dió cuenta rápido, y me obligó a averiguar qué días la llevaba su madre, una señora amable y por demás distraída. Nunca me notó.

Una vez que la ruta ya estaba establecida, estudié sus horarios. Me parecieron desastrosamente erráticos en un principio, pero luego detecté un orden en medio de ese caos. Ciertos días salía demasiado temprano de su casa, entonces esos días salía del colegio y se iba a su casa directamente, pues tenía hambre. Otros días salía tarde al colegio, y esos días se quedaba con sus amigos a vagar por ahí, o se quedaba dentro del colegio... supongo que esos días comía bien.

Otros días, que no tenían mucho que ver con el desayuno o el almuerzo, ella se quedaba hasta tarde: clases extra de física. A su madre le había dado un horario todavía más atrasado, y llegaba a recogerla con media hora de retraso, convencida de que ella acababa de salid de clases. Esos días salía acompañada de un compañero de clases a veces, un jovencito que parecía enamorado de ella. Otras veces salía con sus compañeras y, como muchas chicas de esa edad, se dedicaba a hacer la vida de otros difícil. ¡Así la conocí!

Llevé el auto de Reinaldo a la salida del colegio uno de esos días y esperé. Salió con el jovencito ese, que cargaba dos trabajos muy parecidos, supongo que uno de él y otro de ella. Renegué en silencio. Cuando la ira ya hacía mella en mi estómago salieron sus compañeras, y ellas limpiaron al jovencito del panorama en un instante. Le molestaron y le silbaron, lograron avergonzarlo, y él escapó. Se quedaron con ella, y caminaron por ahí, riendo. Vieron el auto, y se acercaron lentamente.

Llegué a fingir molestia o impaciencia bastante bien, se acercaron con sonrisas burlonas, todo parecía irrealmente cabal al plan. Preguntaron por la potencia del carro y otras cosas que ellas mismas no entendían, y yo respondí pacientemente. Una de ellas notó que las placas eran raras, pero no preguntó nada al respecto. Llegó el momento en el que presumí la velocidad y aceleración del auto, y ellas respondieron incrédulamente. Entonces llevé a una a dar una vuelta. Me sonreía al pensar cuánto tiempo esperarían a su amiga antes de darse cuenta que no volvería.

Llegué a mi casa con ella en brazos, y nadie me vió. Nadie. Ese día empezaba una nueva etapa de mi vida, una etapa que ni siquiera en mis más salvajes sueños, sospeché que duraría años.

Locos por los blogs

El blog como la herramienta para ser escuchado, para expresarse, para interactuar, para informarse, para participar activamente en su círculo y como medio de difusión de ideas, utilidades y archivos.

¿Qué sería de la vida de mucha gente si no hubieran encontrado ese artículo que necesitaban para su maestría, ese tema que tenían que dedicarle a su corteja, ese término o esos links que le subieron el ánimo después de un pésimo día?

"Locos por los blogs" nace como una iniciativa para hacer del inmenso mundo de la red un lugar más cercano, una corriente en la que navegar tenga garantías de puertos seguros, de información de primera mano, de artículos dichos en mil maneras y con diferentes puntos de vista, de recursos, utilidades, críticas y reflexiones salidas del mundo mismo, en vez de la cabeza de solo unos cuantos.

El sin número de utilidades de un blog se demuestra a diario, y el poseerlo no solo es fácil y rápido, sino que mantenerlo es sencillo, y siempre está abierto a todo tipo de ideas e iniciativas, cada día con nuevas facilidades para el novato y nuevos tags e innovadores aditamentos para los blogs grandes y avanzados.

Tenerlo no es obligatorio, mas, en un mundo en el que las voces de la mayoría deben oírse más que nunca, es imperativo.

Desde donde estés, lo que te guste, lo que te interese y el tipo de información que puedas dar, debes saber que serás de utilidad. Dormir con eso en la mente es bello.

Ahm... y bueno, hoy en día se te enseña to-do para el blog en red, to-do. Así y todo, tenemos expertas entre el grupo de amigos, y... yo mismo te puedo ayudar con la básico.

Y... como diría una célebre canción: "Conéctate- te- te" (es la mayor utilidad que le pudieron haber dado a ese tema nunca! XD).

PD a guisa de resumen: Ábrete un blog, tú que me lees!!!

Baby plastic surgery: ¿Será posible?

Cuando uno cree que el mundo no puede ir más lejos, y cuando uno cree que la idolatría de esta sociedad por verse mejor y más joven (y, en consecuencia, por el que se vé mejor y más joven) no puede ir más lejos... llegas a leer esto 0.0!

Traduzco una pequeña entrevista, especialmente para los que no saben leer inglés:

Apple Blythe Alison Martin, de un mes de edad, e hija de la ganadora del Oscar Gwyneth Paltrow, ha tenido ya un lift en la cara y alisamiento de abdomen. Apple nació pesando escandalosos 4.13 kilos, lo que hizo a la bebé una candidata de primera para una abdominoplastía.

"Es un procedimiento quirúrgico diseñado para adelgazar un sobresaliente abdomen tensando los músculos de la pared abdominal y removiendo exceso de tejido graso y piel", dijo el doctor Walter Bromley, un cirujano plástico en Beberly Hills. "Este procedimiento puede beneficiar a bebés de ambos sexos. Con un poco de ejercicio añadido, estos bebés pueden tener abdominales sexys, que parezcan sólidos como una roca!

Repito: ¿Será posible? Me reservo el derecho a dudar de que la sociedad pueda haber ido tan lejos. Quiero pensar que no voy a tener que operar a mis hijos aún siendo infantes para hacerlos aptos a un mundo del mañana que se parece cada vez más a uno de esos circos bizarros de las películas...

Lo ví en: No Recomendable

Lo ví en:
... hmmm...
Siempre es divertido visitar ese blog.

Es una ilusión óptica bastante entretenida. Mantienen la mirada fija en el centro del video hasta que se les diga: "look away" ¡y verán!. Me impresionó =P.

Mi secreto (cuento)

Soy grande ya, aunque decir esto me hace ver que no tan madura como quisiera. Escribo esto porque quizás ahora puedo analizar con calma lo que me pasó entonces. Un mal cumpleaños te obliga a recordar cosas que ya querrías haber olvidado por completo...

Desperté temprano pero no abrí los ojos, por miedo a no poder volver a cerrarlos. Si me veían con los ojos abiertos, tenía que tender mi cama e ir a desayunar. Y si era la primera me tocaba preparar el desayuno de todos.

Abrí los ojos solo un poquito, un pequeño pedacito de la mañana... no había nadie. La puerta estaba abierta, igual que la de mis padres (lo mismo de todas las mañanas, la abren a las 4, para poder ver cuando despierte). Me levanté ya sin sueño a caminar algo atontada por la casa. De verdad no había nadie.

Pasé por el cuarto de mi hermana mayor ("la modelo" como le dice mi primo), y me ví en el espejote que ocupaba toda la pared del fondo. No era yo.

Eran mis ojos, era mi mirada aterrorizada, eran mis muecas... pero mi cuerpo no era ese. Armé un escándalo y grité... y comprobé que no, no era una de esas pesadillas en las que no puedes gritar. Regresé a mi cuarto, y me comí mi reflejo en el espejo. Cada detalle era diferente... solo los ojos...

Intenté vestirme y mi ropa me quedaba algo apretada. Intenté con la de mi hermano mayor. Ahora me quedaba un poco ancha, pero por lo menos me la podía poner. Había crecido algunos centímetros, pero también estaba más gorda, tenía el pelo relativamente corto, rizado y terriblemente rebelde y los ojos de un colo café pajizo, un poco apagados. Mi cara... no me gustaba. Tampoco mi cuerpo. Tampoco mi nueva constitución... No me desesperé... la sensación de que esto era una pesadilla y ya se iba a acabar me duraba.

Terminé de calzarme los zapatos de mi hermano mayor (me quedaban tan cabales que temí pelear por ropa con él en el futuro...) y salí a la calle.

Tenía 13 años en ese entonces, y sin embargo mi cuerpo ahora era el de una chica alta y robusta de 15 o algo así. Yo solo lo sabía, no me pregunten como.

Caminé por las calles de mi barrio, esperando que alguno de mis vecinos me reconozca. Nada pasó. Llegué al café internet de la esquina de mi cuadra, y decidí entrar. Encontré algo de dinero en el bolsillo del pantalón de mi hermano.

Lo conocí ahí.

Era un chico un poco bajo, moreno, de cabellos negros azabache... raros. como lacios a veces y... ondulados en otras partes... ahm... usaba lentes y tenía los ojos huidizos y la mirada seria, pensativa y algo triste. No, más bien, como enojada, si, como si estuviera enojado. Las prematuras arrugas en su joven frente contribuían a eso. Estaba concentrado en una página que luego supe identificar como un foro, y yo decidí entrar a jugar en línea. Hasta ahora me pregunto como es que me tomé todo esto con tanta calma, que hasta me comporté como siempre.

Me puse a gritar e insultar a los contrincantes que había derrotado, aunque la mayoría eran peruanos, y no podían, por supuesto, oír mis improperios. Él me miró un poco abochornado, y yo le devolví una irreverente mirada de sábado por la mañana. Me sonrió y fué la primera persona con la que hablé con mi nuevo cuerpo.

Era más viejo de lo que aparentaba. Cuando le ví le puse unos...quizás unos 19 años. Tenía 22. Terminé de jugar, él había terminado de consumir su tiempo y dinero destinados al internet, y salimos juntos del lugar. Quizás porque el chico que atendía era nuevo, y a esa hora no hay nadie atendiendo, o tal vez él me simpatizaba, no sé, pero salimos a hablar ahí, sentados en la acera.

Descubrí que era un vecino. No sabía que vivía por acá, aunque recordaba haberlo visto alguna vez por acá antes. Me dijo que empezó a salir más por el barrio, que empezó a frecuentar precisamente este internet... por mi. Me quedé con la boca abierta al escucharlo. No, no me gustaba, no era atractivo, pero era halagador todo eso.

La chica que le gustaba era una chica delgada y esbelta (que es casi lo mismo) un poco más bajita que él, de unos... él me calculaba unos 14 años. Le alucinaban sus tristes ojos grises y su mirada dulce y pensativa, sus largos cabellos castaños y lacios como una cascada, sus explosiones de alegría, sus maldiciones y gritos, su comportamiento, irreverente y espontáneo... tan diferente de él, pensé. En realidad me describía bastante bien, y me dijo que al verme y escucharme gritar la recordó. Me sonrió y me dijo su nombre. Le dije mi segundo nombre, porque no temí que lo conociera, y me miró largo rato.

Se levantó y me preguntó por si me conocía. Yo le dije que si. Él me rogó que yo me le presentara. Yo le dije que iba a hacer lo posible y él se despidió.

Me sentí mal y a la vez bien. Me quedé pensando mucho tiempo en lo que los chicos buscaban en las chicas. Regresé a mi casa y me miré en el espejo de nuevo. Mis ojos habían cambiado de color y forma y me estaba empequeñeciendo y adelgazando. Todo había terminado.

Hay cosas en mi memoria que no concuerdan con lo que los demás dicen de ese día. Todos afirmaron haber estado en la casa, dicen no haberme visto salir de la casa... y hasta pensé que eso nunca había pasado. Pero tengo unas prueba de que en realidad pasó. Los puntos de experiencia que gané y los ítems que compré ese día en el videojuego estaban ahí. El dinero de mi hermano tampoco regresó a sus manos, je je.

Siempre veo a ese chico, y me hace gracia saber que tenía un "fan" a esa corta edad, je. No sé qué pensar de él. No sonaba como un violador, o un seductor de niñas, sonaba como alguien de verdad enamorado, pero siempre me preguntaré qué clase de trastornos pueden haberlo hecho enamorarse de una chica tan pequeña (quizás todo esto contribuyó en cierta manera a que me haga aficionada a la lectura de libros sobre psicoanálisis). Sé que él me llamaba diosita, y que perdió interés en mi cuando crecí y mi comportamiento cambió. También sé que todavía vive por acá. Le hablo, si vamos a ser sinceros, porque luego me lo presentaron y él me ayudó mucho en algunos videojuegos más adelante. Me siento culpable de haberle usado para tener algunas cosas en algunos videojuegos, pero siempre se me pasa recordando que ese día, ese día que hablamos y yo no estaba en mi cuerpo, él no me vió con los ojos enamorados de aquel que no solo vé el cuerpo.

Aunque el otro día me pregunto por la chica de ese día. Me pregunto qué pensará de ella.

Ah, y agradezco a los de http://www.pontussecretosaca.com/index/home/secretosraros/los-de-las-chicas.html/ por el espacio, si no me creen allá ustedes =P.

Rafael, loser querido...

Bueno, es una broma entre nosotros. XD, si me llama así, yo le llamo así.

Pero, en otro ámbito de las noticias, ha publicado un cuento muy bonito... me identifiqué con algunas partes por lo que me está pasando ahora, y me lo afano para el blog (la jerga igual es un homenaje... o quizás solo tenía ganas =P). Disfrútenlo, que es un maestrazo ^__^.

En el final

Rafael Veliz

Poco a poco, lenta y misteriosamente sus fotografías fueron desapareciendo. Su aroma que alguna vez inundaba toda la habitación, con ese perfume imitación de alguna marca francesa, era ya, casi imperceptible. Las flores que con tanto esmero cuidaba del paso del tiempo, colocándolas sobre la ventana para que las alimentara la luz del sol, que regaba todos los días, y protegía del viento. Perdieron su fragancia y se marchitaron.

Las noches se convertían en pesadillas, los días en una mentira total. No sintió sorpresa al no verse reflejada en esa mirada, que para ella era una mirada como cualquier otra.

¿Por qué?

Su sonrisa y su piel se perdían en las sabanas blancas de cualquier cama, sucias por la mañana, engañosas y ajenas como su personalidad. Sus besos eran un mal recuerdo para quien los probara… una irritación, una alergia.

Un día el corazón ya no soportó el ritmo de latidos que le imponía. Las verdades a medias, las mentiras completas. Ya no quiso continuar con esos juegos, y se detuvo.

Su presencia fue desapareciendo porque el amor… el amor desaparece.

Y entonces terminó por borrarse en las paredes de mi mente. Solo la palabra “venganza” se mantenía con la misma tonalidad rojiza culposa, como una mancha de sangre, que por las noches me llenaba de remordimientos, pero no estaba dispuesto a borrar. El deseo de asesinarla fue creciendo desde adentro.

Pero en el final... aún cuando le había quitado todo, no pude destruirla completamente.

¿Qué falta dime tú que te escondes y vives en mi alma?

Que a pesar de todo, ya no te puedo olvidar ni perdonar.

Las lenguas de Tolkien

Este es un ensayo que escribí hace un tiempo atrás, espero que les guste.

Para más información:

Instituto Lingüístico Lambenor
Ardalambion (inglés)
Ardalambion (español, la versión más actualizada de las que no estan en inglés ^^)

Tolkien: “Los 'cuentos' fueron hechos proveer un mundo para los idiomas”

Ärda, de Tolkien y sus tierras

La mente de Tolkien construyó un mundo que parecía no tener fin. Dentro de ese mundo estuvo desarrollando durante años la historia de pueblos y razas, una historia principal dentro de un mundo en constantes cambios, pero al mismo tiempo construyendo y estabilizando las civilizaciones y las culturas de cada pueblo, de manera que cualquiera que leyese esa historia con calma, y la estudiase, llegaría a la conclusión de que ha sido una verdadera historia ocurrida en algún otro lugar.

Tolkien se basó en la mitología del norte de Europa, y así utilizó a personajes conocidos de las mitologías sajonas y nórdicas, como los elfos, los enanos, los orcos, entre otros. Pero supo organizar mucho más allá aquello que terminó llamándose Arda, el mundo terrestre, el reino de Manwë. No solo los usó como meros adornos para su historia, como personajes que le diesen variedad, sino que les dio una historia, un pasado, e inclusive visiones de su futuro.

La Tierra Media, principal escenario de los acontecimientos de Arda, albergó a los pueblos más variados, y las tres principales razas que Eru (el creador) creó se encontraron allí. Los Elfos, el pueblo inmortal, los hijos más bellos y resistentes de Ilúvatar (otro nombre para el creador), inmunes a las enfermedades y poetas encadenados a esta tierra, se multiplicaron y sufrieron en estas tierras, antes de regresar a la tierra de la que una vez se exiliaran: Valinor, el reino de los Valar, los poderes de Ärda. Los hombres, dotados de libertad más allá de la que los Elfos o los Valar tienen, llegaron después que los Elfos, fueron sus discípulos, y de ellos aprendieron a apreciar el mundo, con los ojos que solo los elfos pudieron adquirir una vez mientras habitaban en Valinor, aprendieron las artes y los oficios, las lenguas y mucho del conocimiento, y terminaron heredando la Tierra Media, al término de la Tercera Edad. Y, por último, los Enanos, el avezado proyecto de uno de los poderes, Aulë, el herrero, que deseó tanto la llegada de los primeros hijos de Ilúvatar (los Elfos), que decidió, en su desesperación, hacer él mismo a los Enanos, recordando vagamente el aire de los Elfos que había visto en una visión antes del principio del tiempo, pero haciéndoles fuertes y macizos, para resistir los oscuros tiempos en los que les hizo. Los Enanos se hicieron hijos de Ilúvatar, y fueron grandes trabajadores de la piedra, admiraron las cavernas y las obras subterráneas de la tierra, pero les fueron más caras sus obras, siendo el pueblo más trabajador.

Además de las tres principales razas de la Tierra Media estuvieron los pastores de árboles, los Ents, y las abominaciones de Morgoth, los Orcos.

Génesis de Arda

El principio del tiempo y el espacio es, según Tolkien, la expresión material del canto. El coro de Ilúvatar cantó a Arda, cantó tres veces, y Él le dio forma, dejando libres de ir a cuidar de ella a los Ainur que lo deseasen. Ellos trabajaron arduamente para ordenar Arda, pero Melkor, el Ainu que más cosas había heredado del pensamiento de Eru, también era el más ambicioso, y, consumido por la envidia y el egoísmo, constantemente destrozaba lo que los otros Valar hacían, intentando hacerse con la Tierra Media, ambición que finalmente llegaría a alcanzar.

Los Valar no quisieron hacer más daño a la Tierra Media, y la dejaron sumida en sombras, esperando el momento y el tiempo adecuados para recuperarla, y construyeron una tierra al oeste: Valinor, y la hicieron su hogar, el lugar más bello de toda Arda.

En medio de la oscuridad de la Tierra Media bajo el poder de Morgoth, Aulë hizo en secreto a los enanos, resistentes y combativos, y les empezó a enseñar su lengua. Eru no permitió que los enanos anduvieran antes que los Primeros Nacidos, los Elfos, y los puso a dormir nuevamente. Un tiempo después aparecieron los Elfos, a las orillas del Cuiviénen. Se divirtieron paseándose y poniéndole nombre a las cosas, hasta que fueron encontrados por Oromë, y él les propuso ir a Valinor. Algunos le siguieron, y otros se quedaron, dividiéndose por primera vez. Para cuando fueron exiliados los Noldor, un pueblo elfo, de nuevo a la Tierra Media y a Beleriand, los Elfos que habían dejado ya habían hechado raíces, habían desarrollado un idioma distinto, y no pasó mucho tiempo antes de que los otros hijos de Ilúvatar, los Hombres y los Enanos, aparecieran por entre las Montañas Nubladas, la frontera este de Beleriand.

El humus lingüístico

Pero si hay algo que le ha dado vida y ha hecho del trabajo de Tolkien casi titánico, son los detalles que el mundo que creó contiene. Detalladamente describe geografías, cursos de ríos, posiciones de montañas, bosques inmensos, además de crear numerosas bestias y árboles y plantas. Punto y aparte merecen sus idiomas.

Tolkien fue profesor de literatura y lengua inglesa en la Universidad de Oxford, y la principal fuente de la que él alimentaba su imaginario era la lingüística, campo del saber humano que no solo le competía profesionalmente, sino que le apasionaba, desde cuando leía tratados sobre lenguas pre-célticas a la edad de ocho años. Aunque de joven, junto con sus compañeros de la universidad se divertía creando esporádicas lenguas que luego usaban entre ellos, el trabajo que emprendió el resto de su vida fue, por mucho, inmensamente más grande.

El primer idioma que creó fue el “gnómico”, idioma del que tomó algunas raíces para sus lenguas posteriores. Los idiomas reales a los que él más quería asemejar los suyos, eran el finlandés y el Galés, idiomas que lo habían enamorado de sobremanera, y que, de igual manera, influenciaron fuertemente en los dos principales idiomas que hizo. Así, el quenya se parece al finlandés, y el sindarin tiene, fonéticamente, mucho parecido con el Galés.

El quenya fue ideado como el “Alto Élfico”, el idioma que los exiliados llevarían a la Tierra Media, y que, con el paso del tiempo, intercambiarían con el sindarin varias palabras. Tolkien se preocupó por elaborar un Élfico antiguo, un quenya de Valinor, un quenya tardío, un sindarin rudimentario y un sindarin elaborado, cada uno con características fonéticas, y estructuras gramaticales diferentes, con raíces comunes, en algunos casos, pero con usos diferentes.

El quenya tiene características que le separan rápidamente del sindarin. Como por ejemplo, la mayoría de las palabras en quenya acaban en vocal, y el uso de diéresis en las últimas vocales fuertes es regular. En el sindarin, en cambio, la mayoría de las palabras terminan en consonante, haciendo de la escritura propia de cada uno diferente. Si nos ponemos a usar las Tengwar, el alfabeto fonético que Tolkien elaboró para los Noldor, en el sindarin las vocales se escriben siempre junto con la consonante que les sigue, y, en caso de inexistencia, se escribe encima de un “portador” símbolo que no tiene sonido, pero que sirve para llevar la vocal. En el quenya, por el otro lado, es al revés. Con el paso del tiempo, aunque muchos pueblos usaban las Tengwar, cada uno le ponía diferentes equivalencias a ciertos Tengwar, acomodándolos a los usos de cada pueblo.

Las cirth o certar, las runas que fueron creadas por los Sindar antes de la llegada de los Noldor, decayeron en uso entre los elfos, pero en cambio fueron adoptadas por el pueblo de los enanos, que pocas modificaciones le hizo, y por la lengua negra de las huestes de Morgoth, y, después, de Sauron.

Las cirth son algo más constantes en cuanto a la equivalencia de fonemas de distintas comunidades de usuarios, pero algunos cirth fueron introducidos por otros pueblos, para completar algunos sonidos que los cirth originales no representaban.

El Adûnaic, la lengua de los hombres, no fue bien conocido por los historiadores elfos, y tan solo pudieron identificar relaciones con el khuzdul, la lengua de los enanos, y el idioma de los Elfos Oscuros, de manera que no se conoce el idioma humano original y sin influencias.

El Khuzdul antes mencionado fue la lengua que Aulë les enseñó a los enanos, y que ellos tuvieron en gran secreto, aunque se sabe que Tolkien se basó en leguas de Europa mediterránea y Asia para su elaboración, como el griego y el hebreo.

El Valarin, en fin, fue un idioma que poco le gustó a los Elfos, y que los mismos Valar tendieron a dejar de lado una vez tuvieron a los Elfos a su lado. Aunque las entradas de este idioma son limitadas, se sabe que sirvió de inspiración para crear la Lengua Oscura, el idioma que Morgoth hizo para que todas las criaturas que estaban bajo su mando manejaran, aunque con el tiempo los mismos servidores de Sauron terminaron usando el Oestrom, la Lengua Común de finales de la Tercera Época.

El Oestrom, la lengua común, fue representada por Tolkien con el inglés contemporáneo, y, para reflejar el Oestrom más culto y clásico, utilizó los rudimentos remanentes del anglosajón clásico. A nuestro idioma el Oestrom ha llegado como el español, utilizando palabras más elaboradas para representar el Oestrom Culto, sin embargo este cambio es poco visible en nuestro idioma, pues no se usa términos anacrónicos ni discriminables del Oestrom normal.

Sin embargo ahí no acaba la cosa. La más interesante de sus lenguas, para mí, es el Éntico. El Éntico no es como ninguna lengua que exista en la tierra, y es, en realidad, un triunfo creativo de Tolkien. Utiliza sonidos que ni los elfos ni los humanos diferenciamos, pero que los Ents si pueden, y por eso ningún Elfo ni Humano ha logrado aprender en éntico. Aunque los Ents saben sindarin y Oestrom, a nadie han intentado enseñar su idioma. Tolkien define esa lengua como "lenta, sonora, acumulativa, repetitiva, de largo aliento por cierto; formada por una multiplicidad de matices vocálicos y distinciones de tono y cantidad que ni siquiera los más eruditos entre los Elfos intentaron representar" y los ents tienen el concepto, como seres inmortales, que el nombre de cada cosa debe ser contar su historia, y que el nombre de las cosas va de continuo en crecimiento, un ejemplo del éntico traducido al Oestrom: "esos... burárum, esos ojizaínos, maninegros, patituertos, lapidíficos, manilargos, carroñosos, sanguinosos, morimaite - sincahonda, huum, bueno, puesto que sois gente que vive de prisa, y el nombre es completo como años de tormento, esos gusanos de los orcos...". El éntico es un idioma ineficiente, pero bello, y cada nombre bien puede ser una descripción minuciosa de lo que ellos piensan y han visto de ese objeto o cosa.

Aunque Tolkien, en su búsqueda de la perfección en sus idiomas, no dejó de modificarlos hasta que murió, dejó ingentes cantidades de palabras, verbos, formas, raíces, y la posibilidad de formar palabras compuestas para crear nuevas palabras en la más grande de sus obras: sus construcciones lingüísticas. Actualmente hay gente que se entretiene escribiendo textos en sindarin o quenya, y no son pocos los que se han interesado genuinamente por Tolkien y su mundo después de la popularización de su obra con la aparición de las películas basadas en sus libros.

Y sin embargo, pocos pueden creer que el mundo que creó fue principalmente, un lugar donde la gente pudiese hablar las lenguas que él había creado, como dijo él: "La invención de idiomas es la fundación. Los 'cuentos' fueron hechos más para proveer un mundo para los idiomas que al revés. Para mí, un nombre se me ocurre primero, y el mundo sigue... [SA] es para mí... más que nada un ensayo en "estética lingüística', como a veces digo a gente que me pregunta '¿de qué se trata todo esto?'”

"Nadie me cree cuando digo que mi libro largo es un esfuerzo para crear un mundo en el cual una forma de lenguaje de acuerdo con mi estética personal pudiera parecer genuina," dijo él, más en manera de queja ante la incredulidad que esas declaraciones producían, "Pero es verdad." (Cartas:264).

Sobre Lain...

Me preguntaban el otro día qué era lo que me gustaba de la serie Serial Experiments Lain. No he tenido tiempo hoy de poder ordenar un texto que refleje la riqueza de Lain, o por lo menos que diga algunas razones convincentes de por qué el arte visual y el concepto "SE Lain" y "Lain Iwakura" me atraen tanto.

Mientras hago algo, les dejo algunos vídeos de la serie ^:__:^

Serial Experiments Lain Opening, Duvet (by BOA)



Un thriller de Serial Experiments Lain (Advertencia, contiene spoilers)



Y... ¡El primer episodio ^__^ (No está completo, pero pica para que la quieran ver, si les parece interesante =P)



Un fragmento del episodio 9 (Interesante, un buen ejemplo de como es la serie, y no adelanta nada del argumento [casi nada...], ¡véanla!)



Cualquiera que quiera la serie, yo se la puedo prestar (si vive cerca), y se la recomiendo siempre a todos =P ^___^

Recuerdos de la WPF 2005

Bueno, para los que quieran rememorar la alegría de hace un medio año atrás, el primer torneo mundial del pump, acá una selección personal de mis favoritos:

Youri y Yuki, Freestyle, Come to me (banya)



Flor y Simba, Freestyle, Le Code de Bonne Conduite (Luis Manresa)



Lee Chang y el de USA (???), Crazy, Dignity (Crash)



Lee Chang, Nightmare, Love is a Danger Zone (Banya)

Beat of the waaaaar!!

Videazo!

Ahora tu madre se quiere ver como vos...

Ayer leí eso en un pequeño anuncio afuera de una tienda de ropa, o algo así.

Si tu madre se quiere ver como vos, no es solo la ropa, el maquillaje, o hasta la apariencia física. Es la actitud. ¿Qué ejemplo puede querer dar, qué papel quiere cumplir en tu formación una persona que te emula, o emula a gente de tu edad?

Antes las personas mayores hacían algo a lo que llamaban, de manera muy arbitraria en realidad, "envejecer con dignidad". Asumían la edad que tenían, año tras año, e intentaban comportarse a la altura. El mundo ha cambiado, y, de la misma manera que un joven hoy está rockeando con sus amigos un mes, y al siguiente esta bailando reggaeton con nuevos amigos, de la misma manera se espera que hoy en día un adulto haga lo mismo. Se espera que los adultos se adapten a realidades cada vez más inciertas, se espera que se adapten a cambios de modas y maneras de ver la vida con la facilidad de un adolescente, pero a un costo social quizás mayor del que se puede costear.

Como mencionaba en un principio, en todo grupo animal que se organiza en sociedades o grupos, en todo ser con instintos gregarios, el ejemplo de los mayores, los rectores y guías de los especímenes más jóvenes, es vital. No se puede tomar en serio, no se puede respetar para nada, ni el ejemplo, ni los consejos, peor las órdenes, de adultos que remedar premeditadamente modas, actitudes y apariencias de los más jóvenes. Con una madre como esa... con razón las juventudes andan como andan...

Lssäs-ánimo-crítico-Sánchez

Alucinarse por su presencia

Hace tiempo que no hablo de ella, pero es que esta vez tengo que.

Hoy tenía examen de japonés. Realmente le agradezco con todo lo que tengo a mi maestra Watanabe Maki, por la paciencia y la fidelidad al curso. Es que ella YA NO TIENE QUE estar pasando clases con nosotros, le asignaron otro curso... y... bueno, se habrá encariñado con todos nosotros, que a pesar de eso, y moviendo un poco itinerarios y esas cosas, logró pasar clases con nosotros una vez por semana.

Pero bueno, dejando de lado a mi buena amiga Maki, tenía que hablar de ella: Sonia Yulia Alcazar Savicheva (nombre inventado y que sinceramente espero que NADIE tenga...). La ví llegar tarde al examen hoy, con la presencia imponente que siempre ha tenido, y... los años no han pasado en vano. Conté, hace mucho tiempo en un post que dí por titular LO HICE!!!!!!!!, la historia de como, por un corto lapso de tiempo, llegamos a ser "más que amigos". Seguí contando, en los posts subsiguientes, como todo fué cambiando, como las cosas fueron evolucionando... hasta desencadenar el rompimiento, que no fué ni sonado ni nada, por que casi nadie se enteró de lo nuestro. Uno la vé y de inmediato se dá cuenta de por qué le gustó en un pasado. Uno es tonto y se pone mal cuando la ve, aunque han pasado años, y en realidad nos vemos todos los días, y ya no pasaba esto. Uno siente que no puede... que siempre hay segundas oportunidades, que las parejas regresan, que las cosas se pueden arreglar, que no ha visto un chico que no haya rogado a la chica que le gustaba de verdad por una segunda oportunidad... Pero uno sabe que ha dejado pasar demasiado tiempo, que la sombra de ella en su corazón y la sombra de uno mismo en el corazón de ella ya son meras manchas sin forma, que el tiempo no pasa en vano, ella es ahora un señorita muy diferente a como era y yo... quizás sigo siendo demasiado "como en ese entonces".
Esta preciosa. Los estragos que suele hacer el tiempo en la gente le son del todo indiferentes. Hoy no solo me recordó, con lujo de detalles, mientras la veía cantar (le dijimos que todos cantamos ayer y le hicimos cantar... XD), lo bella y lo tierna que era, sino como era ella, como era en ese entonces, sus pequeños berrinches, sus caprichos adolescentes, sus sonrisas complices y su inner-left-alive-tenderness (she likes to show herself as a cold bitch, but of course she's not).
Me quedé pensando en ella y me dejó un poco mal. A veces me pregunto qué hubiera sido de nosotros si, como la gente suele hacer, le hubiera implorado que siguiéramos, le hubiera hecho todas esas cosas que suelen hacer las parejas, llamaditas, regalos... todo eso... y luego me doy cuenta que no, así como estamos no más tenía que ser, no somos de ese tipo de gente, y de solo verme, de solo verla, con solo recordar como era nuestra relación... me doy cuenta.