Vida y obra: el blog

Querido diario

2011-12-03T05:11:00.002-04:00

He evolucionado.

Que eventualidad, casual y para nada gentil, me ha orillado a estas inconmensurables planicies de desolación y... realidad?

Me había abandonado inocentemente a la nostalgia, a repasar y revivir episodios viejos de mi vida, a la comodidad de recaminar etapas que había recorrido a tropezones, a trancos, lentamente y arrastrando los pies, me había enfrascado en corregir mis errores de maneras sutiles.

Y sin embargo este camino, este espacio de comodidad, me fue arrancado casi (siempre casi) de manera fatal, una eventualidad casi pronosticada, y he aquí que me encuentro de nuevo abandonado a la realidad, a la fría soledad de crecer, de ser.

Qué espacios de pronto ocupados por anónimas ausencias, por significativos fantasmas, me dejan ahora este pedacito de nada que tengo que llenar, que debo superar, que duele.

Y sin embargo, con todo el dolor de este vacío y su succión de presión negativa, debo admitir que es necesario, que no solo para mí; oh, sería un monstruo de egoísmo si pensara solo en mi beneficio en semejante desaventura, que solo NOS propulsa a un futuro, que solo es una antesala de algo mejor.

Y siendo yo, y siendo ambos, personajes de calidad en esta triste desaventura que se cierra lentamente, no puedo más que augurar tiempos mejores para ambos.

Beligerancias aparte, le deseo una feliz navidad y un próspero año nuevo.

Y esa promesa de que siempre, siempre, tendrá su signatura firmemente grabada en mí.

Alssus.

Última Salida

2010-06-02T21:33:00.003-04:00

Si encerrara significado alguno, sería, quizás, imposible soportar el leve roce de aquellos vellos que tímidamente crecían en aquel brazo, aquel brazo que, sobrecogedoramente femenino, repasaba una y otra vez el alfeizar de aquella desgastada ventana de cafetería jugando a sentir sus irregularidades con el antebrazo.

Él había apoyado los codos en el alfeizar a lado de ella simplemente para observar el turbulento transcurrir de un día más de mercado persa, de tráfico neoyorquino, de mañana de Sao Paulo, de humanidad aglomerada.

Sorbían ambos café a ritmos acompasados mientras se elevaba la tensión. Ella quería escapar de aquella incómoda situación sin que pareciese que ese simple varón a lado la había intimidado. Él quería hablarle sin que pareciese que esa era la sola razón por la que soportaba el anaranjado resplandor de lejanos tejados metálicos desde aquella pequeña ventana de segundo piso, desde aquel cafecito de mala muerte.

Ella soñaba despierta. Planes, sueños, dioses y un reino para ella sola se mezclaban en la dulce cuna de una casa con todas las comodidades, el tímido amor de un padre y una madre que quería que ella fuese fuerte, pero que no evitaban mimarla hasta en el mísero detalle de dejarle siempre jaboncillo nuevo cada vez que el suyo se estuviese acabando.

Él había abandonado toda esperanza en este crudo mundo y observaba amistades, amantes, sociedades y posteridades con pragmatismo, cinismo y algo de sorna. Aquellos cigarrillos de siete de la mañana o esa pastilla de droga europea de las tres de la mañana le daban igual ahora. Había tenido sueños grandes, había tenido grandes decepciones, la gente esperaba demasiado de él, él esperaba demasiado de sí mismo, nada se concretaba más que la frustración, las ganas de gritar, el deseo de hundir sus pies en el agua fría de unos fiordos noruegos sobre los que había leído, pero que no conocía.

El sol se hundía lentamente, haciendo de cada minuto una insoportable ceremonia de despedida, haciendo de cada hoja que se oscurecía lentamente a la sombra de pilares y tejados una obra en sí misma. El café en sus tazas empezaba a ser totalmente negro, olvidando el brillo irreverente de la tímida grasa de alguna olvidada mantequilla que un deficiente lavado no había limpiado del todo. Ella paseó los ojos por el contenido del recipiente pensando que una cafetería que ella abriese no tendría tan mal personal. Él se antojaba una mantequilla que le pareciese rica, pues hace años que ese acompañamiento del pan había dejado de saberle a algo más que nostalgia.

Ambos cruzaron una corta mirada mientras la mesera pasaba a preguntarles si ordenarían algo más.

- Le invito la próxima taza -murmuró él.

- He estado desesperando secretamente que esta se acabe -dijo ella firmemente.

La mesera se alejó mientras el sol desaparecía del todo y luces de faroles y ventanas por todas partes, que ya estaban prendidas, ahora brillaban con fuerza.

- Seguramente usted lo haría mejor.

- ¿Qué?

- Una cafetería.

- Oh. No creo -mintió ella.

- Yo sí -mintió a su vez él.

Rozó descaradamente su brazo con el de ella para sentir el cosquilleo inocente de sus vellos una vez más mientras apoyaba sus manos en el alfeizar y se levantaba para marcharse.

Él tarareó una canción de moda mientras bajaba las escaleras. Ella se quedó en aquel alfeizar solo para darse el capricho de observar hacia donde se escurría aquel sucio acosador.

Y los dos tan jóvenes.

_____________________

En homenaje a los hikikomori y todos los que sentimos el peso del mundo.

(Escribí esto como pedido para el blog de un amigo pero lo vengo a repostear acá...)

Our Lawyer Made Us Change the Name of This Song So We Wouldn't Get Sued - Traducción

2009-11-01T23:33:00.004-04:00

Letra original: Our Lawyer Made Us Change the Name of This Song So We Wouldn't Get Sued

Nuestro Abogado Nos Hizo Cambiar el Nombre de Esta Canción Para Que No Nos Demandaran

Hermanos y hermanas, dejen este disco
Tomen mi consejo, porque somos malas noticias
Les dejaremos mareados y secos
No vale el oído que perderán *1
Apenas pasan de las 8:00 y me siento joven y osado

La cinta en mi muñeca dice:
"No abrir antes de Navidad"

Solo somos mentirosos, pero somos los mejores
Solo somos buenos para la última tendencia *2
Solo somos buenos porque puedes tener amigos casi famosos
Además tenemos tan buen sentido de la moda

Hermanos y hermanas escriban estas palabras
En sus cuadernos, escupan frases como estas:
"Somos amigos cuando estas de rodillas"
Hazlos bailar como si les estuviéramos disparando los pies

Apenas pasan de las 8:00 y me siento joven y osado
La cinta en mi muñeca dice:
"No abrir antes de Navidad"

Solo somos mentirosos, pero somos los mejores
Solo somos buenos para la última tendencia
Solo somos buenos porque puedes tener amigos casi famosos
Además tenemos tan buen sentido de la moda

Solo somos mentirosos, pero somos los mejores
Solo somos buenos para la última tendencia

Solo somos mentirosos, pero somos los mejores
Solo somos buenos para la última tendencia
Solo somos buenos porque puedes tener amigos casi famosos
Además tenemos tan buen sentido de la moda

*1 Se refiere a lo sordo que quedarás por escuchar esta canción.

*2 Lo que esta de moda.

A continuación la canción con buen sonido:

The Only Difference Between Martyrdom and Suicide is Press Coverage - Traducción

2009-10-31T00:21:00.004-04:00

Letra original: The Only Difference Between Martyrdom and Suicide is Press Coverage

La única diferencia entre el martirio y el suicido es la cobertura de la prensa

Siéntense bien, voy a necesitar que marquen tiempos *(1)
Vamos, solo chasqueen, chasqueen, chasqueen los dedos para mí
Bien, bien, ya estamos haciendo algún progreso
Vamos, solo golpeen, golpeen, golpeen, con el pie al ritmo *(2)

Y creo que ya es suficiente para una introducción apropiada, y bueno,
¿No lo ven? Soy el narrador, y este es apenas el prólogo

Juro / Juramos sacudirlos, si ustedes juran escuchar
Oh, todavía somos tan jóvenes, pero desesperados por la atención
Yo apunto a ser sus ojos, chicos trofeo, esposas trofeo *(3)

Juramos sacudirlos, si ustedes juran escuchar
Oh, todavía somos tan jóvenes, pero desesperados por la atención
Yo apunto a ser sus ojos, chicos trofeo, esposas trofeo

Aplausos, aplausos; no, esperen esperen
Querida audiencia en el estudio, tengo un anuncio qué hacer:
Parece que estos días los artistas no son quienes ustedes creen
Así que retomaremos ese tema de vuelta en otra página

Y creo que ya es suficiente para una introducción apropiada, y bueno,
¿No lo ven? Soy el narrador, y este es apenas el prólogo

Juramos sacudirlos, si ustedes juran escuchar
Oh, todavía somos tan jóvenes, pero desesperados por la atención
Yo apunto a ser sus ojos, chicos trofeo, esposas trofeo

Juramos sacudirlos, si ustedes juran escuchar
Oh, todavía somos tan jóvenes, pero desesperados por la atención
Yo apunto a ser tus ojos, chicos trofeo, esposas trofeo

Juramos sacudirlos, si ustedes juran escuchar
Juramos sacudirlos, si ustedes juran escuchar
Juramos sacudirlos, si ustedes juran escuchar
Juramos sacudirlos, Juramos sacudirlos

Juramos sacudirlos, si ustedes juran escuchar
Oh, todavía somos tan jóvenes, pero desesperados por la atención
Yo apunto a ser sus ojos, chicos trofeo, esposas trofeo

Juramos sacudirlos, si ustedes juran escuchar
Oh, todavía somos tan jóvenes, pero desesperados por la atención
Yo apunto a ser sus ojos

*(1) Se refiere a marcar los tiempos de una canción (y aunque es bastante obvio nunca esta demás aclarar si ya se esta postulando uno para ser Captain Obvious entre su grupo de amigos XD)

*(2) Se refiere a eso que ya casi nadie hace de golpear suavecito el piso al ritmo de una canción para marcar tiempo o solo porque le gusta la canción.

*(3) Un chico trofeo y una esposa trofeo son parecidos, pero no lo mismo. Un chico trofeo suele ser una presa deseada por las chicas, muchas veces "el chico perfecto", con todo el paquete completo (buen físico, inteligencia, detallista, etc, etc) o simplemente alguien que puedan presumir (usualmente muy simpático o "fuera de la liga" de esa chica, por ser mayor o por ser de otra clase social). Una esposa trofeo, por otro lado, suele ser la chica linda con la que algunos se casan solo para tenerla en casa, que siempre se vea linda, sin importar si alguna vez trabaja o no. Jovenes esposas trofeo son populares entre ricos y avejentados hombres con dinero, a los que les suelen llevar varias... décadas XD.

Y ahora cantemos todos (las lyrics de este vídeo estan mal en apenas algunas palabras...):

I used to obsess over living (now I only obsess over you)

2009-10-30T00:35:00.002-04:00

Oh, quisiera prometer un gran post sobre temas trascendentes y no una decadente y egoísta verborrea de remordimientos, ira y depresión. Pero promesas más, promesas menos, estoy lejos de cumplir algo que, venido de mis manos, hasta puede sonar rocambolesco.

Atras han quedado momentos de tristes intentos de hacer algo útil y ameno de este blog, un portal de variedades de interés en el que pueda dejarme escapar sutilmente pero que sea, principalmente, un espacio para que todos tengan cabida.

No. Este blog nació como una especie de escape autoimpuesto, un diario on line que atestigue mi triste existencia por si algun asaltante me la ciega de golpe cualquier noche.

Una tremenda jaqueca ahoga todo intento de redactar un texto decente y de pronto solo puedo seguir y seguir tecleando incoherencias. A esta altura el 90% de la gente ya no esta leyendo.

Mejor. 95 % ahora.

¿Y qué ilusas promesas podría hacerte cuando hasta mi presencia te niego? (y no es que la pidas, en todo caso...)

El frustrado intento de hablarte con cualquier excusa, escuchar tus historias con verdadero interés aunque no conozca a la gente de la que me estas hablando, intentar peinar tu pelo mientras me hablas solo para poder acariciar un poco tu mejilla, intentar revivir paso a paso la última salida que tuvimos solos los dos, concentrarme para recordar el precio exacto en el que vendimos ese libro o la soñadora mirada que cubría toda la plaza desde la mezanine del irish pub, todo eso de pronto solo es un manojo de recuerdos con los que ya no sé qué hacer.

Si aquella aleatoria sinrazón que decidió que yo fuera el que nació en lugar de un montón de posibles combinaciones tuviera de pronto juicio, no digamos un Dios, sino solo un ente inteligente, me acusaría de mala praxis de la vida.

Dejando lentamente los días pasar mientras callo mi amor por vos, por miedo a perder tu amistad, dejando pasar las veces que te encuentro conectada solo porque sé que cualquier charla con vos se va a trancar después de unas líneas y entonces dejar "para mañana", siempre para mañana, el detallito de pasar con un ramo de rosas por tu casa, abochornar a tu hermano, ser odiado por tu madre, ser despreciado por vos.

Un momento que ansío con las mismas ganas quizás con las que ansiaría un beso tuyo, solo porque sería un giro interesante en este estupor que me ha sobrecogido.

Al borde de un abismo, paralizado de miedo, el ser alado no sabe si lanzarse porque nunca antes ha agitado sus alas en esas corrientes de aire y teme estrellarse. Un momento que puede durar para siempre.

Un momento que esta durando para siempre.

"Just wait until she's 18" me digo. Qué tonto... ¿Qué diferencia habría con eso?...

Tarde de enero

2009-03-03T14:38:00.007-04:00

Tus pasos ligeros acallan el susurrante ulular de las palomas mientras te aproximas distraída.

Va a ser uno de esos días. Te observo venir con una media sonrisa y el paso seguro de quien ya sabe a dónde esta yendo, y yo intento mirar todo alrededor solo para que mi mirada no se pierda en tu precioso rostro y quede idiotizado.

Me levantas de ese banco de la plaza con una fuerza invisible y sobrehumana y nos ponemos a hablar de todo un poco mientras caminamos sin rumbo fijo por la plaza. Hasta que revelas algún secreto destino y ambos nos dirigimos presurosos. Qué no daría porque esos caminos y esas charlas fueran eternos, esos destinos lugares inexistentes o legendarios.

Se escapan de tus labios traviesas sonrisas y de mi boca todo aquello que pueda seguir haciéndote sonreír. Después de un chiste que te haya causado mucha gracia dentro de mí la sangre hierve y algo se felicita cómplice.

Te observo en silencio mientras tomamos algo, la tarde corre a lado nuestro como agua cristalina, tu piel brilla con reflejos del sol. De nuevo arrugas un poco la nariz cuando ríes y yo agradezco alguna arquitectura universal que pudo haberte construido tan perfecta.

La noche cae suave mientras caminamos a tu casa, lento y disfrutando de este atardecer que todo alrededor esta convirtiendo calles en pequeños cajones de intimidad, autos en criaturas de ojos brillantes, tu sonrisa en algo invisible, tu risa como única prueba de ella.

Delante de tu casa nos despedimos, y cuando cierras la puerta no puedo evitar sonreir. No todas las tardes pueden ser simplemente perfectas, pues no todas las tardes te puedo ver.

¡Pero cómo quisiera que así fuera!

Tríada: El fin de la Guerra o la Guerra sin fin

2009-01-09T14:49:00.002-04:00

Prólogo

Ocurrió tres veces desde que el ser humano existe. Una vez en la prehistoria del oriente medio (pues no había registros escritos y no puede contarse como historia), otra vez durante el siglo XII y... ahora.

Lo que pasó la primera vez fué transmitido de generación en generación por medios orales, y llegó como leyenda a la época histórica. Durante el siglo XII lo que pasó quedó en medio del silencio, pues muchos intereses acallaban... la existencia de la Trinidad. Y ahora... su aparición fué transmitida a nivel mundial por televisión.

Destinados a ser la encarnación de tres deidades, la Trinidad llega en momentos en los que la existencia misma de la cultura que alberga sus secretos esta en peligro. En épocas prehistóricas apareció durante una epidemia y logró sacar las cosas a flote. En el siglo XII apareció cuando el fanatismo árabe amenazaba con borrar los archivos de su existencia, pues eran considerados profanos. El caso de ahora es diferente. Con un mundo como el de hoy, solo la desaparición de la humanidad entera amenazaba a la cultura que puede invocarlos, fenómeno que se suele llamar globalización.

Tres dioses de religiones antiguas que tanto amaron al mundo y a los humanos que pidieron el don de poder hacerse presentes, encarnados en tres personas, para salvarlos de la destrucción. El favor les fué concedido, pero no gratis.

Destinados primero a salvar el mundo conocido de la destrucción, la Tríada (bautizada así ahora) debe sufrir además una serie de infortunios antes de retornar al lugar del que vinieron. Infortunios humanos.

A cada uno le tocó encarnar una característica de pensamiento humano. A continuación transcribo la pronunciación más aproximada de sus nombres en idiomas actualmente existentes junto con su caracterítica regente:
Sung: Razón y lógica
Ixel: Fé ciega
Cway: Moral, virtud y "corazón".

¿Cómo sé todo esto? ahora soy parte de la Tríada, y acontecimientos oscuros de épocas pasadas me fueron revelados. Aunque antes era lingüísta y criptógrafo dudo que pueda ejercer de nuevo en el futuro. Me llamo Daniel y me acompañan en este extraño destino Юлия (Yulia) y Antoinette.

Solo espero que podamos sobrevivirlo.

Esta historia tiene su preámbulo en una relato titulado Crónicas del orígen de la Tríada, y aunque el género de ambos será ligeramente diferente, ambos se complementan.

2009-01-04T10:08:00.002-04:00

I tried so hard to understand
But I can't
We never get to hold the world out in our hands
and you ran away
It will take sometime to let you go
And it shows

Cause all I've ever known is falling
Remember how, cause I know that I won't forget (nor forgive) at all

Now I can follow you back home
But I won't
Is this what you had waited for
Just to be alone
It takes some time to let you go
And it shows

Cause all I've ever known is falling, it falls
Remember how, cause I know that I won't forget at all

You never
You never said
This wasn’t what you wanted
Was it
Was it
This isn’t what you wanted
This isn’t what you wanted

Cause all I've ever known is falling, it falls
Remember how, cause I know that I won't forget it all

Luego ella misma me pregunta porqué no confío en la gente...

La gente en general, todos, mis mejores amigos y mis mejores amigas, mis parientes y conocidos, todos me han lastimado, y muchas veces sin mala intención, muchas veces queriendo hacerme bien, muchas veces sin pensar que sería algo grande.

¡Yo no sé como tiene el valor, descaro, la desfachatez, lo que sea, de pedirme que confíe en la gente!

¿Qué no ella misma ha hecho cosas incluso a espaldas de sus mejores amigas? No podría, ni por un segundo, ni siquiera por chiste, menos aún para aparentar que todo esta bien y el mundo es un lindo lugar o que soy una persona éticamente correcta, no por dinero ni para ganar una elección, nunca, nunca, nunca, confiar en alguien.

Porque estoy enojado con el mundo, porque el mundo y sus leves llagas me han lastimado, porque he nacido derrotado, porque me he roto hace tanto tiempo ya que cuando eso pasó ella tendría con suerte 5 o 4 años... La edad en la que mi fé en el mundo se destruyó y la edad en la que ella todavía tiene fé en el mundo son muy parecidas. No dudo que su visión del mundo cambie en algunos años.

¿Pero es ella misma la que no vé lo que hace? ¿No puede ella misma decirme que me haga a un lado? ¿no le corresponde a ella? ¿Quiere que llegue al área al que se escapó el tirannosaurus rex para que me entere por mí mismo que el parque ya es imposible de ser visitado?

Confía en mí porque le he mostrado todas mis válvulas de escape, todo lo que callo en alguna parte lo digo en otra, y al conocer todas puede leerme como un libro.

No dudo que sea muy agradable conocer alguien así. Pero yo me considero terriblemente malo en este juego de la vida al no dejar ni una pequeña porción de lo que soy, lo que siento o lo que hago en el silencio, y en consecuencia a la libre interpretación de la gente.

Lo peor es que ya sé como va a acabar esto. Su current status y el comment que ella hizo al mismo son tan obvios que lo gritan... Yet, no me lo dicen, no lo confiesan, ni siquiera lo disimulan.

Como dos chicas susurrándose la una a la otra al oído en medio de una fiesta mientras la gente las observa.

Among the worst things I can't ever stand out of people... that's my top 1.

cuenta regresiva a la saga de la tríada

2008-12-19T12:48:00.001-04:00

1!!!11oneone

Invierno

2008-12-09T12:58:00.001-04:00

Un día Alejandra Viruez despertó y supo que iba a morir. No al final de ese día, pero pronto.

No necesitó el pájaro negro parado en los cables delante de su ventana o el requiem que tocaba en algún piso abajo, o los crespones negros en la casa del frente, simplemente lo supo.

Se levantó de mala gana de su tibia cama y fué al baño. Se miró un rato al espejo. Se duchó más para sentir la caricia del agua tibia que por cumplir con su higiene. Se vistió. El abrigo, la gorra, los guantes, la bufanda, esta vez no dejó nada, aunque no estaba haciendo tanto frío.

Salió a caminar sola un rato mientras esperaba que el sol suba un poco y pueda llamar a alguien.

Un par de horas de vagabundeo y llamó un par de amigas. Estaban ocupadas en la mañana pero en la tarde podían verla.

Se sentó en una banca en la plaza y se puso a ver a la gente pasar. Acariciaba el lomo de un libro dudando entre leerlo o quedarse viendo el panorama de la ciudad.

En la tarde Susana y Laura se juntaron con ella. Hablaron de todo un poco y rieron.

Ya de noche volvió a casa. Se desvistió rápido y se metió a la cama. No le importaba no cepillarse los dientes esa noche. Metida en sus sábanas llamó a sus padres, sus hermanos, sus primos y amigos. Se durmió cuando aún le aparecían nombres en la mente de gente a quién llamar.

A la mañana siguiente Aleja despertó de una pesadilla temprano. Se metió a la ducha y cantó con ganas. Alistó sus maletas rápido y sin fijarse mucho si olvidaba algo.

El bus que tomó abandonó la ciudad una hora después y nunca más se supo de Alejandra en esta ciudad.

AIiL? OMG! WTF

2008-11-10T15:15:00.004-04:00

Am I in love?
Oh, My God!
What the fuck...

Is this time for real?
Well, it is
Even if it's not
'Cause I want to believe

Why did I choose you?
Because you didn't choose me
"Welcome to reality"

And we'll speak about all of thi~s
in the future
That we also caught one of this
Diseases...

Why did I choose you?
Because you didn't choose me
"Welcome to reality"

Am I in Love? ('cause I want to believe)
Oh, My God! ("welcome to reality")
What the Fuck... (Oh, your name's so cute!)

So cute...

El siguiente yo en el espejo

2008-10-05T00:28:00.002-04:00

Cuando no sabía que los años pesaban, cuando desesperaba por que pasen (esos días existen!), solía observarme en silencio tarde en la noche en el espejo. Me cepillaba los dientes y le sacaba la lengua a mi reflejo solo para ver si alguna vez hacía algo por su cuenta, idea que me aterraba pero que siempre guardaba como esperanza.

Y claro, años después, cuando los años ya me pesaban y cada año que pasaba no solo era una tortura, sino que era un precontrato que pagaba en cuotas de tiempo para mi muerte, solía observarme, regañarme, observarme decepcionado, observarme y hacerme gestos muy seguro de que mi reflejo haría lo mismo, allá en los baños de los locales. La suciedad de mis lentes hacía que mi reflejo brillara, y mi borrachera hacía que sea borrosa.

Pero no fué hasta que tuve un gran espejo de pié apoyado en una pared a lado del asiento de mi computadora que observé algo: Mi reflejo no tenía pies. De hecho a partir de las rodillas mi reflejo se iba haciendo una nebulosa lentamente. Las significativas miradas cómplices que me había estado echando desde mi más tierna infancia de pronto tenían sentido.

Y lo amé. Mi compañero, mi igual, mi cómplice, aquel que me comprendía cuando era necesario, aquel que lloraba mis penas, que sabía reprenderme cuando era necesario, mi amigo secreto, el de las típicas fotos emo tomadas en el espejo...

Últimamente no he hablado mucho con él...
__________________________________________

Con una o dos botellas de cerveza encima los resultados van de mediocres a paupérrimos =P

Cassandre Berger cantando, Pauline Burlet actuando, una joya

2008-10-02T16:27:00.004-04:00

Este pedacito de "La Môme" A.K.A. "La vie en rose" es cautivante.

La niña que pueden ver se llama Pauline Burlet y actúa maravillosamente de Edith Piaf cuando era niña. Pero la voz que pueden escuchar cantando es la de Cassandre Berger, una pequeña cantante que algunos aclaman como la próxima Edith Piaf en internet. La conjunción me parece exquisita.

La Marseillaise siempre me ha parecido uno de los himnos más bellos que he oído, aunque recien ahora que ando tomando clases de francés le puedo entender ¡Todo el espíritu de la revolución latiendo en cada nota!

Lo que se oye de La Marseillaise es la primera estrofa y el coro:

Allons enfants de la Patrie,
Le jour de gloire est arrivé!
Contre nous de la tyrannie,
L'étendard sanglant est levé,(bis)
Entendez-vous dans les campagnes,
Mugir ces féroces soldats?
Ils viennent jusque dans vos bras,
Égorger vos fils, vos compagnes!

Aux armes, citoyens,
Formez vos bataillons,
Marchons, marchons!
Qu'un sang impur
Abreuve nos sillons!

Cuya traducción sería:

Marchemos, hijos de la patria,
Que ha llegado el día de la gloria
Contra nosotros se alza
El sangriento estandarte de la tirania,(bis)
¿No oís bramar por las campiñas
A esos feroces soldados?
Pues vienen a degollar
A vuestros hijos y a vuestras esposas

¡A las armas, ciudadanos!
¡Formad vuestros batallones!
Marchemos, marchemos,
¡Que una sangre impura
empape nuestros surcos!

(http://es.wikipedia.org/wiki/La_Marsellesa)

Recomiendo ampliamente la película, a ver si pongo otra escena en la que se muestre a la que interpreta a Edith durante el resto de su vida (desde joven hasta vieja con un trabajo de maquillaje espectacular): Marion Coutillard.

Mameshiba

2008-09-11T16:38:00.003-04:00

Cuando escucho esta canción me pasa algo que... si, ya me ha pasado antes, pero igual no deja de ser bello.

Aquel al que le interese la letra y no sepa japonés animelyrics tiene una traducción al inglés, y El Hombre del Otro Día tiene una al español. Tienen ligeras discrepancias entre si, y mi conocimiento de japonés me dice que la que esta traducida en animelyrics es la más correcta; pero la transliteración suele ser algo subjetiva, no?

Irracionales argumentos para lógicas conclusiones...

2008-08-16T23:18:00.007-04:00

Damián se levantó temprano, recogió sus cosas a la rápida y salió del pueblo volando.

Anoche le dijeron que la gente ya lo había descubierto y estaban planeando lincharlo hoy. Le sonó descabellado, si quisieran hacer eso lo hubieran hecho sin decirle. Pero la persona que vino lo había descubierto, era evidente, y de ahí a que todos lo supieran no pasaría demasiado tiempo.

Y el problema no era que fuera cura. Ni que hubiera, según su acusador, cuasi violado a sus "víctimas". Ni siquiera (y esto era lo que no le había dejado dormir en la noche) el hecho de fueran menores de edad.

El problema era que eran mujeres, niñas.

- ¡Pero carajo, Damián, por lo menos hubieras chantajeado a los monaguillos! ¡No pues las peladitas! -le dijo aquel que fué el último de ese pueblo que lo vió.
- ¿Los... los monaguillos?
- ¿No es... lo que todos ustedes hacen?
- Lo que noso...
- Me refiero a los curas que no se aguantaron al final. Eso de engañar a los pequeños con carita de angel para que prueben "El pan de Dios" y todo eso...
- El... ¿pan de Dios?
- No sé, no sé, ¿cómo le decís vos?
- Yo... yo no... yo nunca con un...
- No tiene sentido ¡Nunca supe de esto! Siempre seducen a las solteras santulonas, a las casadas infelices y a las viudas jóvenes; o por el otro lado andan reuniendo chicos para coros y como monaguillos cuando lo que en realidad quieren es... Mierda, ¿para qué te cuento esto si vos estas en la profesión?
- No... no...
- ¿Me vas a decir que nunca hiciste nada de eso? ¡Carajo, me ha tocado un cura digno de contar a mis nietos!

Pero la charla de ayer le dejo con la pregunta en el aire. Un sabor a originalidad y una monstruosa pregunta.

¿Por qué él?

Y pensando, pensando, no encontraba la respuesta. Solo sabía que se dirigía a ese terrible infierno que es quedarse uno solo con sus ideas.

Su firme educación católica le había enseñado a repudiar cualquier deseo que pudiese haber sentido por un varón. Sea de la edad que sea. De hecho le parecía bastante enfermo el hecho de que la iglesia, su iglesia, estuviera plagada de homosexuales reprimidos.

Y alguna parte de esa misma educación católica se había distorsionado en su mente. Pues de lo normal que es desear a alguien "puro, angelical, casi virginal, con la belleza de Dios reflejada en ella" como le habían enseñado, había buscado a las más puras, las más virginales, las que más belleza de Dios cargaban encima, las más inocentes.

El detalle de que tal pureza e inocencia es imposible en alguien con más de 15 años sobre esta tierra, e inclusive en alguien menor que eso pero con más experiencias amargas, dejó de importarle lentamente. Con la naturalidad con la que transcurre un río sobre las tierras del Señor, llegar a la conclusión a la que había llegado le pareció natural. Pues él no buscaba saciar sus deseos carnales, placer, sensualidad y llenar sus sentidos de belleza femenina. Él deseaba probar ese pedazo sublime de algo que se hacía manifiesto en la tierra de manera tan transitoria y por tan poco tiempo que debía ser algo más. Algo más allá del simple deseo de un hombre por una mujer, más cercano a aquello que le dijo ese extraño sobre "los niños con carita de ángel". El pecado de querer comer de un fruto que no fué prohibido por Dios precisamente porque ni siquiera fué plantado en el Edén. El amor de un ángel, puro, inocente, lejano a pretensiones y sensualidad.

Sabía que era mucho pedir. Pero lo que había vivido era algo de lo que no se arrepentía. Era todo lo que había deseado y mucho más. Sabía que había cometido un par de pecados, y había violado muchas reglas de su orden. Sería expulsado del sacerdocio más por lo segundo que por lo primero.

Y por supuesto nadie le creeria si le dijera que aquellos encuentros con aquellas niñas eran caricias y besos, pues una erección o algo parecido era algo demasiado impuro como para que él ensucie esa pureza e inocencia con algo tan terreno, tan impuro, tan cargado de deseos animales e irracionales. Pero un día aquellos que las desposen sabrán, pues aún son castas.

Esa era la educación católica que recibió, pensó, mientras sonreía viendo el cielo de alguna noche estrellada camino a ninguna parte.

Laggggggg

2008-08-08T01:16:00.006-04:00

... Pues la existencia de gente nocturna como contraste de la gente diurna es una teoría aún no aceptada ampliamente. Y quizás una teoría sin mucho apoyo de la comunidad científica tampoco.

Pero no puedo evitar interesarme, pues yo soy uno de ellos.

Utilizo el término "lag" que coloquialmente en los juegos on-line y otras aplicaciones que utilizan redes se refiere al retraso del envío de información, o a su ralentización.

Mi sueño se fué laggeando lentamente desde mi más tierna infancia. Pues cuando llamaba a mis amiguitos a las 9 de la noche a mis tiernos 9 años todas sus madres me respondían que ellos ya estaban durmiendo. Lo que me sorprendía al día siguiente era descubrir que ¡Ellos de verdad estaban durmiendo a esa hora! En ese entonces yo dormía a la "escandalosa" hora de las 10:30 a 11 de la noche.

El tiempo fué pasando, y mis horarios de ir a la cama no cambiaron mucho. Sin embargo siempre tuve problemas para conciliar el sueño en las noches y despertarme temprano en las mañanas. Me era fácil adaptarme a horarios descabellados en vacaciones. Como acostarme a la 1 todos los días y despertarme a las 9 o 10.

El tiempo pasó, hubo un viaje de por medio (no estoy seguro de si es posible, pero viajé sobre trece zonas horarias hacia el este), y mi ritmo circadiando terminó enloqueciendo.

La hora corriente para acostarme durante la agotadora y desastrosa temporada en la que tenía clases a las 7 de la mañana era ¡Las 3 de la mañana! Sin importar cuán cansado estuviera, si no había dormido durante todo el día o si acababa de tomarme una leche tibia con galletitas, invariablemente la modorra llegaba a mí a partir de las 3. Me despertarba a las 6 de la mañana para ir a clases, volvía a las 9:30, y dormía hasta medio día para recuperar el sueño perdido.

Ojalá ese desastre se hubiera corregido en ese entonces. Ahora ha empeorado, y mis horarios de sueño son de 4 de la mañana (a veces 5 o 6), hasta el medio día.

Antes de que me clasifiquen de un vago bastante recursivo para las apologías, sepan que he encontrado el nombre a la curiosa condición que me afecta. Se llama Sindrome de la Fase del Sueño Retrasada. Ahora si pueden clasificarme como un vago bastante más recursivo para sus apologías :D

Las consecuencias obvias son desde ser clasificado como "curioso" entre los amigos, hasta ser clasificado como un "vago sin futuro ni disciplina", por mis padres.

Y mi lag cada vez va avanzando más... aunque por lo menos ahora sé que mi condición afecta aun 0.17 de los adultos de Noruega y a un 0.13 de los adultos en Japón. No es que sea un graaan consuelo, pero por lo menos lo hace sentirse a uno menos solo =P.

Cuando escribo

2008-06-02T00:09:00.005-04:00

Pues precisamente lo más complicado es ponerme a escribir por el gusto de hacerlo y contrastarlo con el secreto deseo de ser leído. Que alguien lea lo que uno escriba y lo atesore como algo propio. Ni siquiera por su grandeza o su simpleza, su parecido con lo que escribo y cómo me expreso sino por la situación.

La vida no estaba mal cuando actualizaba este blog con el simple y llano motivo de desahogarme y dejarme ir. Pero ahora he probado del fruto de la opinión pública. Amargo, quizás, pues el público es caprichoso y un día esta con vos y al día siguiente te abandona, pero un fruto glorioso, enviciante, embriagante y que te hace terriblemente dependiente.

Sin embargo no es solo eso. La opinión pública afortunadamente no siempre es favorable. A veces solo sugiere, a veces descalifica totalmente. Brutalmente...

incompleto, de todos modos nadie va a leer...

Japoneses de verdad

2008-05-12T13:14:00.004-04:00

Siempre nos muestran gente rica y gente pobre en los anime y series o películas japonesas. Pero lo que nos muestran normalmente es una vista de esas dos clases sociales desde la cómoda clase media (excenta de la mirada pública, fuera de las penurias de la pobreza). Y si nos ponemos a pensar en la gente rica de nuestro país y cómo las muestran en la tele nos damos cuenta de lo que estoy hablando.

¿Y cómo es un verdadero japonés pobre? ¿Cómo es un verdadero japonés rico?

Internet es amplio, y antes de lanzarme en búsqueda de eso que de pronto me vino a la mente viendo "midori no hibi", decidí dejar la pregunta acá. De seguro a alguno se le habrá ocurrido pensar en ello, no solo motivado por una obsesión con LO japonés, sino quizá al intentar investigar sobre las clases ricas de varios paises, y he pensado que quizá aquellos que encuentren información interesante sobre ello puedan dejar un enlace en los comentarios. Yo lo haré.

12:46 pm

2008-05-12T12:46:00.002-04:00

Te había hecho el comentario de que en esta ciudad "comenzar una nueva vida" es imposible, tal como en un pueblo pequeño. No puedes decir "me cansé de mis vecinos, me aburren las fiestas de fin de semana, estoy cansado de mis amigos, me cambio de barrio".

Por más increíble que suene, en La Paz se podía. Bastaba con cambiarse de barrio para que las cosas cambien en la medida en la que querías. No volvías a ver a los que ya no querías ver, mantenías contacto con los que querías, e incluso si volvías a tu barrio o ellos iban al tuyo, pasaban lado a lado sin mayor comentario que quizá un incómodo cruce de miradas. Y podías estar totalmente caído en desgracia o haber progresado al 1000% y la mirada era la misma. Melancólica y un poco indiferente.

Y no es que lo haya intentado en los últimos... 4 años? Por alguna razón ando feliz con la vida que tengo ahora. No es perfecta, pero me gusta. Sin embargo la gente que conocí el 2001, sigue apareciendo. En la tele pasando detrás de un corresponsal en la calle; o en la plaza con la mirada perdida, hasta que voltea a verte, (siempre te va a ver aunque estés invisible), y te saluda con un lejano "hola".

Creo que prefiero cualquiera de los dos extremos a ese incómodo medio. Que se acerquen o yo me acerque a hablarles o que hagamos de la vista gorda y pasemos de largo. Y es que la mirada que te hechan siempre está tan cargada de significados. Envidia o pena, burla o admiración, coquetería o repugnancia... dependiendo de cómo te hayan conocido y cómo estés ahora. Y ya lo había leído en alguna parte, esta reflexión no es del todo nueva.

Pero no me reconozco del todo en mis coterráneos y tampoco me reconozco del todo en mis vecinos actuales. Pues ya no puedo pasar de largo sin mirar a una persona que antes conocí, pero tampoco lanzo esas miradas tan cargadas de significado a la gente que no veo hace tiempo y con la que no tengo mayores razones para hablar tampoco. Y creo que les lanzo una mirada vacía.

Ahora, sobre lo de que olvidar (o aprender a hacerlo) es crecer, te creo. Sin embargo no puedo evitar estar atrapado en este ciclo. Así como vos posteas sobre series viejas, constantemente me tropiezo con etapas de mi vida, algunas tan cortitas, otras tan largas que se combinan con otras y les sobreviven... Y encuentro que hasta la cosa más idiota que he hecho tiene explicación en lo que soy y cómo me comporto (pues lo uno en realidad es lo medible, lo tangible de lo otro), y, en consecuencia, aunque murmuro seguido "en qué estaba pensando..." cuando me recuerdan cosas vergonzosas del pasado, si sé en que estaba pensando, y es probable que aunque no haga lo mismo hoy en día, haga algo motivado por el mismo sentimiento o la misma convicción en algun código social, moral o ético, los mismos deseos o buscando el mismo resultado.

Y así... si un día me enamoré de alguien, las razones por las que lo hice sobreviven, aunque mi comportamiento cambie, tanto hacia la persona, como hacia lo que siento. Pues las razones siguen ahí de alguna manera.

Y no es que me esté excusando. Es solo que me conozco demasiado bien como para saber que, cuando entre al baño de acá a 10 años a lavarme la cara en medio de su fiesta de bodas, me sacudiré un poco y sonreiré avengonzado intentando sacudirme lo que siento por ella, pues, obvio, ya no será una opción abierta.

Y eso no me amarga :|

A time to dance, once again

2008-03-12T12:54:00.013-04:00

Well, she was not bleeding on the ballroom floor just to get the attention. Just thinking about it is ridiculous... and odd. Yet, it seemed quite like that's why she used to do all the things before.

She sure got their complete attention. They all looked at her like she was some weird attraction. There was she, in that spot just under the faint lights, and the setting was perfect in her mind before, with the fashion magazines lining in the walls of her room and at the sides of her mirror. But this one was quite different, bullet holes in the immaculate walls lined before some strange whim (the queen of the dance involved all the way months before she was crowned), the faint, hissing sound of a balloon dying somewhere. The hysterical cry of someone not involved but still affected, and the dresses tainted in blood. Just dying alone somewhere in the dance floor without anyone noticing it, that's what she thought was going to happen. No, this was not the pleasing picture she had in her mind.

She forced herself to continue the act and not let her go by what she caused. She kept her composure, remembered faintly the posture practiced in the afternoon and tried to acquire it while her stomach was still bleeding abundantly on the floor... But she pulled the trigger all wrong. Her knees were trembling, her arms were concrete-made and all she could do was a mere shadow of that glorious posture practiced so many times. "C'mon, have some composure!... how was it?" But her stomach was kind of anaesthetised and she urinated her dress as soon as she got a slight resemblance of that posture. She gave up the hope.

But, after all, she didn't choose this role. The day she started school the stage was prepped and all of her classmates played well. The mockery and abuses, the discrimination and the silences began the setting. The dark clothes and the piercings, the cries for help and the faint responses that just deepened it all followed.

What did she do? She played her role and she made it sincerely. In fact she took it so seriously we've ended here.An so some cried. Simply cried. Was it their fault? Well, they believed it from the tears and the teeth right down at their feet, the blood starting to be enough to form a small river going nowhere and in circles.

"She wanted envy, malice and, oh so much, attention". "She wanted a break and she never knew how to ask it properly". "Every time she spoke about shooting herself with a shotgun I offered her a wedding... didn't know what else to do to calm her down...". Those and others were the short answers her classmates gave to the police, and as the declaration of her boyfriend ended the police closed the case under the label "suicide caused by a severe depression".

No one was blamed for it, and the common opinion was that kids will be kids, always hiding in their estrogen up-and-downs and trying to survive in their hostile environment with those aubergine dreams.

Just one photo was taken by the media. The open angle of her screaming while the paramedics were trying to carry her to the ambulance. She'd rather die than facing her class again.

And she did so.

C L C S

2008-03-12T01:26:00.007-04:00

Es la una de la mañana y llueve en la ciudad de la rosa. La lluvia se tiñe de un naranja vivo cuando pasa delante de mi ventana, que caprichosamente esta colocada delante de un farol que hace las veces de sol a estas horas. El piso esta cubierto de una fina capa de agua que corre hacia la izquierda de mi ventana, que casualmente es casi casi el oeste geográfico. Sin embargo no corre uniforme. Teje tontas letras X encima de las losetas, hace arrugas minúsculas como las que se hacían sobre la nariz de Lucía cuando solía sonreirme tan sinceramente, forma pequeños bultos sobre el suelo, se arremolina en los huequitos, juega a chocar contra la acera, salta, se apura en otras partes, corre, espero, al mismo lugar al que fueron todas las otras aguas que alguna vez ví delante de esta ventana.

Quisiera tener un cigarro de canela u hojas de té secas, pues es bien sabido en este cuarto que ambos son los acompañantes perfectos para una lluvia. También quisiera haber nacido en 1990. Y llamarme Sergio, o Julián. Nunca Santiago. O Sebastián.

En ese edificio anaranjado allá frente al que esta en frente del mío la lluvia compone ritmos frenéticos para tambor y bombo. Ritmos imposibles e irreproducibles, melodías descabelladas. Me pregunto si se podrán tocar en violín. O en piano.

No, por supuesto que no. A menos que las teclas sean tan delicadas y pequeñas que la lluvia pueda tocarlas con solo caer encima. O que las cuerdas sean tan minúsculas y los chorros tan constantes, que unos puedan hacer de dedos y los otros de arco.

Y ella odia la lluvia y los días fríos, los charcos quizás y supongo que las ranas no le han de caer muy bien. Sin embargo podía absorber todo eso y utilizarlo a su antojo, como aquella tarde de carnavales cuando salió a hablar conmigo en su patio.

Se subestima tanto al intentar encajar tan cómodamente en las vanalidades de su edad (pero, ¿no es eso lo que todos queremos?) y sin embargo aún así la puedes encontrar colocando un cd con poemas y recitándolos de memoria. Sentarse delante de una pantalla a cantar con una voz única, irrepetible y matutina.

Hay muchas cosas que no sabemos. Entre las que ella no ha de saber cuentan la historia de Mongolia, el hecho de que bien podrían regresar todas las belgas a su país y así y todo esa casa no perder lo más bello que tiene, la teoría de la relatividad, un poema en ruso, y que yo hubiera cambiado el viaje de mi vida por un beso suyo. Pero todas esas cosas, espero, las ha de saber alguna vez.

Il est déjà deux heures, la froide aube, そして彼女の心, je voudrais bien ! でも、一つだけ持ってできる。 L’aube est de toute l’humanité, n’est ce pas ?

But it’s too late now for all of that and all the options I have left by now are a warm bed, my dreams and the memories of places, times and minds I was never in:

(El vídeo lo borré a petición de la intérprete).

PD: Beto, ídolo, no pasa un día que no te agradezca.
君のことはまだ大好きだと思うけど。。。もう友達だけになりましたね。
Cette est la ville de la rose, oui, et la rose, elle c’est vous.

Gonzo - Go Freestyle

2008-03-12T00:26:00.003-04:00

Este señor esta en Chile ahora, estudiando cosas serias y haciendo cosas serias. Pero hubieron tiempos diferentes. Espero que esto lo vea y se acuerde... de todo acá.

Salut!

Por fin!

2008-01-04T01:01:00.001-04:00

Después de tiempo de olvido y todo eso...

Todos mis posts tienen etiqueta.

Esperaba que encuentre alguno que no encaje en las etiquetas que ya tenía creadas... pero por alguna razón entran todas.

No sé si es conformismo descriptivo o que me conozco bien, y puedo clasificar, en términos generales, todo lo que escribo en un grupo.

Y pensar que uno se piensa tan único y todo eso cuando es más jovencito...

Sin ir muy lejos... me hace gracia leer el tercer o cuarto post de este blog... no sé... raro.

Sobre desesperarse cuando uno se pone plazos.

2008-01-04T00:18:00.000-04:00

Cuando escribía así?... ah, se lo robé a cosme fulanito. Pero estoy seguro de que en alguna parte... ah, en mi nick del msn! '^^

Lo que pasa es que cuando estoy con el nick en inglés pienso de diferente manera, cuando lo pongo en francés en otra... aunque supongo que a muchos les pasa. Entonces no pienso en mi nick del msn como solo mis nicks... ahora que lo pienso. En realidad como si estuviera escribiendo algo importante. Lo tonto es que de todos modos no dicen nada importante.

Hoy vine a divagar, al parecer. De lo que se trataba era de hablar de lo que le pasa a uno cuando se pone un plazo pero no quiere esperar más.

No les ha pasado que dicen: "ok, por hoy no más comida, voy a esperar hasta mañana a las 10 de la mañana para el siguiente bocado..." y no pueden aguantar más allá de las 11 de la noche?

Jejejeje, bueh, con comida no me pasa, la verdad, pero con otras cosas si. Y es que soy una persona de impulsos... y con la rapidez que me nace hacer algo se me muere. Y si no aprovecho cuando quiero hacerlo... luego quizás el espíritu que me inspiraba para hacerlo ya este muerto.

Pero hablando de cosas más cotidianas... si no me cepillo los dientes cuando quería hacerlo, si no prendo la tele cuando se me ocurrió o si no me sirvo el desayuno cuando me armé de voluntad... no esperen que lo haga... a menos que me sea imperativo.

No entiendo lo bien que pueden llevarse las personas con rutinas compartidas. A veces cenan a cierta hora... a veces a otra... ¡Y todo dependiendo de la hora en la que llegue su pareja o cosas así!

No sé si voy a poder, pero sinceramente espero que si.

Por ahora ando desesperado por comenzar la saga de la tríada. Ya quiero ponerme a dibujar y todo eso. Supongo que voy a tener que comenzar con los bocetos y esas cosas.

De todos modos, sé que mi blog no tiene mucho movimiento actualmente, entonces no importa si por ahora ando poniendo bocetos y ensayos. Cuando comience en serio voy a anunciarlo de todas las maneras que pueda. Y no voy a ser molestoso... solo publicitario. Jejjejejeje...

Espero encontrar la frontera entre ambos a tiempo (antes de que alguien me golpee en la cara o algo por molestoso... o de aburrir a un amigo).

Por ahora es todo.

cuenta regresiva a la saga de la tríada.

2008-01-03T23:18:00.000-04:00

_________Se podría definir las aventuras de La Tríada,
________la saga en sí, como un experimento inconcluso.
________Pero la verdad estoy cansado de tener experimen-
_______tos inconclusos._____________ No espero que esto
______me salga bien__________________ de buenas a primeras
_____ni que sea la____________________ cosa más laureada de
____entre las co-______________________ sas no muy trascenden-
___tes que hago_________________________ para entretenerme y
_en un intento de_______________________ hacerme inmortal aun-
_que sea en peque-______________________ños eventos como el es-
_______________________________________cribir algo o el parti-
_____________________________________cipar en eventos que se
___________________________________guarden en la memoria de
_________________________________los demás por más de una
_______________________________tarde en la que tomen lu-
_____________________________gar. Voy a dibujar, dibu-
___________________________jar en la pc, dibujar a
_________________________mano, pedir ayuda de a-
_______________________migos, arriesgarme, y
_____________________esto va a ser una a-
___________________ventura mía, y de
_________________los pocos se se
_______________decidan y se
_____________embarquen con-
___________migo. Desde a-
_________hora, a esos po-
_______cos, gracias. Por
_____supuesto la prome
___sa de hacer lo me-
_jor que pueda a ni-_______________________________________vel ___ ooo ___ ooo ___ ooo
_creativo y recursivo queda sobreentendida. Espero mejorar en al- ___ ooo ___ ooo ___ ooo
_gún sentido con esto, y que la historia les agrade, aunque sea un ___ ooo ___ ooo ___ ooo
_____________________________________________________poquito. ___ ooo ___ ooo ___ ooo

cuenta regresiva a la saga de la tríada.

2007-12-31T15:00:00.000-04:00

3...

Lapaceños y Santacruceños?

2007-09-20T13:05:00.000-04:00

Elsalvadoreños?

Se suprime la primera palabra de nombres compuestos de ciudades o paises para sus gentilicios siempre que suene bien.

Un ejemplo es estadounidense, que se oye mejor que unidense a secas. O puertoriqueño mejor que riqueño.

Pienso que deberían, en casos como La Paz, Santa Cruz o Estados Unidos, utilizarse un gentilicio basado en una palabra que exista. Para paceño podría ser pacífico o pacifista, para cruceño cruzado y para estadounidense unionista.

El problema de esos gentilicios es, evidentemente, que todos implican calificativos. Pero un gentilicio ya es un calificativo, en este caso regional o geográfico de una persona.

Otro problema que podría surgir sería la posible confusión que generaría el hecho de que palabras como "unionista" o "cruzado" tengan nuevas asepciones (polisemia), pero un individuo que maneje bien el idioma (e inclusive uno que ya domine cualquier otro y este aprendiendo este) sabrá hacer las distinciones pertinentes.

Además que habrían artículos interesantes en las revistas. Por ejemplo "los violentos pacíficos", "Fernando, un cruzado ateo", "Unionista apoya la separación de Santa Cruz del Bolivia" (lo cual no me extrañaría =P).

Y eso...

De cómo deshacer un lindo recuerdo

2007-08-15T13:36:00.000-04:00

Bueh, parece que la gente es egoísta.

No me extraña. De hecho lo esperaba.

Es solo que cuando una persona se pone a buscar su propio nombre en google significa que ya pasa mucho tiempo en la red.

Nunca ví a esa persona como alguien que hace eso... ò_o

Ni modo, a reescribir la historia entonces. Una vez conocí una chica que no se lavaba bien los oídos...

XD etc, etc...

Ciao

Acerca de la censura obligada

2007-08-14T21:26:00.001-04:00

Hoy eliminé un nombre de uno de mis posts. Sé que esa persona posteó, aunque diga que no...

Mierda...

Como sea. Borrado. Por lo menos el nombre. Que sepa, si no sabe de internet... que los archivos quedan salvados en el caché de google... así que aunque borrase todo el post igual seguiría saliendo...

No pienso borrar el post. Este blog relata las muchas caras de mi vida, y ese episodio lo considero importante. No pienso borrar el post.

Fanfic??

2007-08-13T21:36:00.000-04:00

Terminé de ver "The butterfly effect" y prendí mi computadora. Había cumplido una vieja promesa.

Me senté a leer las viejas conversaciones con Freddy y releí las tres o más veces que me invitó a ver esa película por escrito. Sumando las veces que me dijo que vaya a su casa por teléfono o me dijo en su casa que nos pongamos a ver esa película, y yo estaba demasiado ocupado ("demasiado ocupado") para quedarme. No debería haberme importado, debería haber mandado todo a la mierda y debería haberme quedado con él, y llegar a las 12 o más a mi casa, recibir una reprimenda de mis padres (¿y qué hubiera importado? T___T), o estar un poco trasnochado para la clase de las 7 del día siguiente. Al fin y al cabo se trataba de estar con un amigo, UN AMIGO.

Pero claro, pensamos que va a estar ahí para siempre, para beber un día cuando tengamos 40 años, para venir a la fiesta de cumpleaños de nuestra esposa, para invitarnos cuando se case o para el bautizo de sus hijos, para recibir un correo electrónico de él cuando nadie más en el mundo use esa tecnología tan pasada, para que nos visite en nuestro asilo de ancianos o nosotros lo vayamos a visitar en el suyo.

Llegué, por fin, al final del archivo de conversaciones guardadas que tenía... y todo se hizo borroso. Sabía lo que estaba pasando, y no creía que me pudiese pasar.

De pronto reconocí el viejo olor de esa comida, la hora y las noticias pasadas de un caluroso febrero en la tele.

Freddy estaba conectado al otro lado de la red y yo derramaba una lágrima solitaria mientras él seguía con aquella seguidilla de bromas pesadas que siempre me gastaba.

Miré la pantalla mientras pensaba bien en qué decirle.

"Por una vez en tu vida deberás creerme sin dudar un poco. Mañana te pedirán que vayas al otro lado del lago para revisar algo de unos pescadores... si vas, por favor, por lo que más quieras... vé a pie... no sabría estas cosas si no hubiera visto el futuro... no te diría que me creas si no hubiera visto la película que tanto te trauma dentro de medio año... si no supiera que... mañana vas a morir en un accidente de..."

freyleon32@hotmail.com aparece como no conectado. Puede mandarle mensajes, que quizás no lea nunca...

PD: Quizás esto ni siquiera cuente como relato, cuento o lo que sea... es una simple catarsis... por los que perdieron su tiempo leyendo con otras espectativas... me disculpo.

Tarde de vídeos

2007-08-12T21:30:00.000-04:00

Ja!, releo lo que puse el otro día y sinceramente me siento como el tipo que confiesa los crímenes que no cometió bajo el fuego de la tortura.

Creo que lo que me torturaba era un poco de enojo contenido por bastante tiempo y otro poco de cansancio.

He pensado en mis amigos ayer y hoy. Si creo en la verdadera y sincera amistad de varios de ellos, y me retracto al haberlos metido a todos en una misma bolsa.

No pienso borrar lo que puse el otro día, pues sinceramente pienso que, si bien no enteramente, lo que dije no deja de ser verdad. Además sería cobarde hacerlo, me tengo que hacer resposable de las cosas que digo...

Y bueh... creo que me he puesto mucho a meditar en esto de "estar a un lado" estos días. Y nop, no siento discriminación hacia mí ni por causas regionales, étnicas, socioeconómicas, religiosas o políticas... he pensado que las razones son más superficiales... y en parte son mi culpa: El nerd que vive en mí y pervive como geek o freak hoy en día no muere, y la verdad no hago nada para que muera. De hecho defiendo mi frikismo (palabra inventada por los españoles) acaloradamente a veces.

Entonces no me voy a extrañar si a veces me ven mientras estoy a un lado... tal como de hecho me ven XD.

Y bueh... también tengo que admitir que para todo roto hay un descosido (como dice mi amiga Camila), y tengo un grupo de amigos que son también freaks. Y al decir eso no digo que solo los que son freaks son mis amigos. Y no voy a decir quienes de entre nosotros somos los freaks... ya todos, incluídos ellos mismos, se dan cuenta.

Ahora estoy dando vueltas y vueltas alrededor de una idea tal o como lo haría en mi casa, en mi cuarto, con los ojos cerrados, negándome que la noche ha acabado y tengo que levantarme a clases o algo...

Pero es mi blog... puedo hacerlo si quiero, ne?

Ok, a otra cosa, un fanfic que no acabé el otro día.

Del Cansancio

2007-08-10T20:53:00.000-04:00

Nada como retornar a una rutina para despertarse del sueño. Y es que estos meses, incluso meses, fueron como una especie de sueño. Casi casi un año.

Me acuerdo cuando cierto amigo que conozco, quiero mucho, y que por alguna razón nunca se pasa por mi blog, se cansó, sin motivo aparente, de todo esto y desapareció por un buen tiempo. No me explicaba las razones de todo eso, pero ahora más o menos lo entiendo... Se cansó de la "gente bonita" que nos rodea, nos acepta, pero, aunque estemos con ellos todos los días, no pertenecemos a ella.

Me he cansado de algunas de todas estas cosas. Me acuerdo que Beatriz me dijo una vez "pero Freddy y vos tienen el mismo problema: Se sienten fuera de todo esto aunque estan adentro, y no van si no se les invita, y no se sienten en el grupo si es que no se les repite todos los días que estan, e inclusive si se les dice, nunca terminan de creerlo".

Y la razón, querida señora, es que de verdad así es: No estamos dentro.

Lo intentan, lo sé, sé que lo intentan, pero no estamos, y no se les puede culpar por ello. De pronto somos el pesado y anquilosado remanente de otros tiempos, de otros círculos, de otras realidades o de otras visiones de vida. El amargo recordatorio de lo que no se puede hacer, de lo que no nos gusta, de lo que tenemos que soportar, de lo que podemos tolerar; de lo que puede estar cerca nuestro, con nuestro consentimiento quizás, pero nunca como para que... seamos una entidad única asociada.

Niveles de aceptación...

Siento asco por algunas cosas que antes podía ver con tolerancia, alegría, indiferencia... cosas que veía todos los días, cosas que pasaban a mi alrededor, cosas que me afectaban y me importaban, pero no me alegraban ni me preocupaban... simplemente estaban ahí.

Siento odio, envidia, un montón de frustración, resentimiento incluso... Y lo peor es que quizás por gente y por situaciones que no lo ameritan. Inocente Marco Ferrel, no tienes la culpa de nada, y aún te considero uno de mis mejores amigos, de verdad. Eso no aminora todo lo que siento, quizás por eso me alejo de vos por un tiempo, así no te atormento con mis miradas, miradas que no mereces, cosas de las que no eres culpable.

Casi siempre me pasa esto cuando cosas que creo, cosas que defiendo o ideales por los que lucho se ven sacudidos por una oleada, fuerte y penetrante marea de realidad. La realidad es así: injusta, cruel, electiva, fuertemente elitista, exclusivista y, como diría un conocido: si te enojas pierdes. Entonces tenemos que soportar toda esta mierda sonriendo amablemente o poniendo excusas como: "la vida es así", "las cosas estan así", "no podemos hacer nada", "tenemos que acostumbrarnos", "así es la gente". Tragarnos todo y sonreir, amplia sonrisa.

Y claro, yo lucho y defiendo la firme creencia de un mundo diferente, mundo que quizás no es real ahora, pero que confío pueda serlo algún día. Solo que antes lo defendía e inclusive intentaba probar que habían pedazos de ese mundo soñado en esta realidad. Ahora no. Lucharé por construirlo, claro que si, pero convencido de que, por más sonrisas y abrazos, llamadas y venidas a mi casa, invitaciones a juntes o citas de mi flog en el suyo, son simplemente "niveles de aceptación", no la prueba de que ese mundo existe.

Como tristemente diría un corto humorístico que a todos les ha debido llegar al correo: "Podemos ser el mejor amigo de toda una vida, pero nunca el padre de sus hijos".

Ojo que es solo un ejemplo, no estoy hablando de ese caso en particular. Es solo que creo que es el ejemplo más extremo y con el que pueden saber de lo que estoy hablando más fácil, no que me haya visto en esa situación todavía.

Lo que me canta.

2007-08-03T17:55:00.000-04:00

Solía usar este blog como diario en otros tiempos. No sé si pueda seguir haciendo eso. Pues por causas varias. Antes posteaba y no esperaba que nadie lea. O si leían, que lo lea gente que no conozco, y, en consecuencia, pueda verme en toda mi debilidad, y no tome avanzada de ello.

Recuerdo bien que Rafael me decía en un post algo antigüito ya: pero cuidado con lo que ponés ahora que tu blog va a ser más visitado. Al final no resultó más visitado, pero más frecuentemente visitado =P.

Hum... no sé qué hacer con mi blog, verán... antes podía ser totalmente sincero con él, casi casi como si fuera mi diario. Claro que al estar publicado en una red pública cuidaba tanto mi redacción como de callar alguna que otra cosita... pero en general un ejercicio muy bueno...

Ahora no sé qué hacer con él... Ojo que esta preocupación no es de ahora, solo que como me había dedicado a poner puro cuentos e historias, cositas así, el problema se había visto aplazado por... ¡MÁS DE UN AÑO! Ahora ya no se puede aplazar más... tengo cosas que contar, no sé si hacerlo... ¿ustedes qué dicen?

No quiero hacer de este un Diario de Una Mujer Gorda, aunque en un principio estaba planeado para ser usado más o menos así...

Y bueh... mientras pienso en qúe hacer con él...

La canción que estoy escuchando...

PD: No me salgan con "vos sabrás qué hacer", dénme consejos por una vez...

Cosas que no haremos, titulos trillados a las 2 de la mañana

2007-06-17T02:07:00.000-04:00

No hablaremos de los viernes y los amigos que no podremos ver. Ni hablaremos del caos vehicular de los miércoles.

No hablaremos de cómo cambian de color las hojas a lo largo del año, ni de lo tonto que es poner postes en una ciudad que mira al piso, de lo embarazoso que es que te encuentren murmurando en la calle, pero lo de necesario que parece a veces. No hablaremos de las canciones que odiamos pero igual, secretamente y atentando contra todo nuestro ser, se nos pegan y cantamos mentalmente.

No hablaremos de los barrios que no duermen y de los tipos que tiran botellas de vidrio contra los autos, de cómo una rosa puede contener todas las tonalidades de rojo, hasta alcanzar el negro y el rosado pálido, tan solo con olvidarla. No hablaremos de los asientos de la plaza, o de las criaturas que leí de niño que vivían en el sol. No hablaremos de la NX, de los nuevos nightmares y la Ópera "Carmen", que ahora se llama "Bullfighters song", previo mixeo de Yahpp, ni de las 14 clasificaciones de free stylers que me inventé cuando tenía tiempo en la sala del dentista.

No me contarás de tu rutina diaria, si la odias o la amas; ni de las cosas que te parecen graciosas, no me contarás de la mínima variación en una nota que acabó por cambiar totalmente una canción, o del cosplay que planeaste alguna vez. No me contarás de tus amigas, que gritan e interrumpen, ni de las numerosas salas en las que te presentaste cuando bailabas. No veré tus pies, para ver si tu empeine es, de verdad, el de una bailarina.

No jugaremos con la forma de los instrumentos musicales, ni pedirás dinero tocando en la plaza, no me comentarás como esta tu familia (Ñam ñam), ni te preguntaré tímidamente si ya regalaste todos los hijos de Lilith.

No hablaremos esta tarde, y eso ya me ha quedado claro.

Seguimos rescatando algunas de las cosas que posteé en mi fotolog. A veces los comentarios valían más que las posteadas en sí. Por lo menos para mí. Pero los comentarios no son míos, y aunque amaría cortarlos, editarlos, hacerlos legibles (en algunos casos) y ponerlos acá... no, no lo voy a hacer.

Este texto pertenece a tiempos muy diferentes a los que corren ahora. No tanto por tiempo, o porque algo haya pasado en el mundo, sino en una esfera más pequeña. No importa.

Por otro lado, hablando con la señorita sobre la que escribí esto, ya pude ver uno de sus empeines y sí... lo tiene como el de todas las bailarinas de ballet clásico.

Y ya puedo hablar con ella bien. Ahora que el valor de esa charla es muy diferente. Ojo que dije diferente, no mejor o peor, pero ya ustedes sabrán a qué me refiero.

Sandy y Santy; el Guggenheim

2007-06-13T16:49:00.000-04:00

El edificio se terminó de construir antes de lo planeado y todos los apartamentos se rentaron, todos menos el 13. Le van a poner "Colinas de Altamirano" y tendrá una galería de pinturas en el hall.

La inauguración de una nueva ruta de vuelo se celebró con una modesta fiesta, a la que Santiago no asistió. El nuevo destino es Kiev y en un año se cancelará por falta de mercado.

Sandra llegó ese mes del extranjero y rentó el apartamento 13 del "Colinas de Altamirano" con indiferencia. Ahí una vecina le habló del Guggenheim. Escuchó con mediano interés y firmó una hojita para que le informaran más en el futuro, y olvidó el asunto.

Santiago se lo escuchó a Reinaldo, su compañero de trabajo y eterno rival, y deseó oír más del Guggenheim. La alusión al museo en el nombre del barco le pareció mitad cómica, mitad extravagante. Robó un folleto.

El Guggenheim zarparía de Perú con rumbo a Norte América, para luego dirigirse a Hawaii, donde luego podría dar vueltas o estacionarse durante tres semanas.

Santi llamó una vez, y hasta reservó un lugar, pero luego no recordó confirmar la reserva. Sandy asistió a una reunión explicativa y finalmente se animó a comprarse un pasaje, mismo que luego canceló porque no se sentía lista para usar un traje de baño. El Guggenheim partiría sin ellos.

No se enamorarán en cuanto se vean, ni intercambiarán miradas fugaces durante la cena de la primera noche, no pensarán que el otro les esta observando, mientras se buscan con fingida distracción deambulando por pasillos y cubiertas, no jurarán amor ni pensarán que fusionan sus almas eternamente en planos inexplicables a la vez que sus cuerpos se consumen en un fuego muy sensible.

Caminarán meditabundos por las calles de una ciudad que esconde al uno del otro, pensarán un par de veces en el crucero que perdieron.

Pero, por otro lado, tampoco morirán cuando el Guggenheim se hunda en el camino, en medio océano y sin tierra cerca.

Editado del original publicado en mi fotolog.

Crónicas del orígen de la Tríada VI, VII

2007-06-13T15:46:00.000-04:00

VI. Una tarde traduciendo

Llegamos a las 11 de la noche, dos semanas después de haber partido de nuestra ciudad, a New Incheon. El primer día nos alojamos en "Hollywood", un lugar pequeño y humilde. Por primera vez las chicas durmieron con el lejano ruido de las sirenas y con las explosiones y los gritos apagados en lugares anónimos de la ciudad. Creo que Antoinette lloró al amanecer.

Al día siguiente, temprano, viajamos a la biblioteca central. Nos instalamos en el subsuelo y preparamos nuestras cosas para trabajar mientras el encargado iba a buscar los textos, celosamente guardados.

New Incheon no tenía ni diez años de vida, fundada por migrantes de ciudades coreanas que estaban en guerra. Hace cinco años un mal gobernador la metió a la guerra en menos de una noche.

El texto en cuestión provenía de las cenizas de ciudades de Irán. Sin embargo no estaba en persa antiguo u otro idioma del medio oriente. Era un texto en un extraño idioma, escrito con caracteres latinos, árabes y caracteres mezclados. Había sido un experimento fallido por unificar ambas lenguas cultas durante la época de la expansión del Islam por europa, en el siglo XII.

Descifrarlo no era tan difícil como saber el sentido alegórico del texto, donde nos estábamos tardando. El texto principal al parecer era una oración, aunque no podíamos estar seguros de ello, pues la introducción todavía no nos había llegado.

Una tarde, cuando ya teníamos la primera estrofa traducida, descubrimos que los caracteres aún tenían equivalencias sonoras identificables. O sea, todavía se podían leer en su idioma original. Eso nos emocionó mucho.

Юлия (Yulia) se apareció esa tarde con una bandeja de café y se sentó a mi lado. La miré con ternura, pues me encantaban sus pequeñas atenciones para con el grupo. Antoinette no tomó más que un vaso. Юлия, por otro lado, se quedó hasta tarde ese día, enfrascada en una línea oscura del texto. Sonreí ante su compromiso, pues ahora nuestra misión no solo era traducirlo, todos habíamos hecho un trato silencioso de traducir el texto, pero también encontrar ese idioma perdido.

Pasaron unos días, y una tarde, Юлия me dijo que me amaba. La palabra me pareció exagerada, pero entendí la escencia. Se apoyó en mi hombro, subió los pies en la silla a su lado, y se recostó en mí mientras leía la quinta estrofa, que había traducido casi toda ella sola. Oírla pronunciar un idioma perdido con tal limpieza me producía escalofríos, y temía estar cayendo de nuevo en el encantamiento de una nacida perfecta.

De pronto a ambos se nos borró la sonrisa, pues notamos que no era yo el que temblaba por su voz, o ella que temblaba al sentirse tan cerca mío, sino que temblábamos ambos, todo el cuarto. Algunas cosas flotaban a uno o dos centímetros de donde estaban apoyados.

Antoinette apareció en ese instante y se nos quedó mirando con la boca abierta.

VII. Lectura

Nos tardamos tres semanas más en terminar de traducir el texto. Repetimos una por una las palabras de la quinta estrofa, pero ninguna, por sí sola, causaba el extraño efecto que habíamos visto ese día que Юлия (Yulia) leyó la estrofa por primera y última vez.

El texto era una oración, pero más que eso, algo así como una invocación. Idiomas perdidos y ritos olvidados en medio de épocas de guerra. La humanidad no ha cambiado, solo la magia que teme.

Le leímos la traducción al encargado de los archivos de New Incheon, pero decidimos presentar nuestra obra maestra, la oración leída en su idioma original, en medio de una modesta conferencia de prensa, en dos semanas.

Para ese día invitamos a toda la comunidad científica, aunque no esperábamos que alguien se arriesgase a salir de su ciudad, ni siquiera por un idioma descifrado. Sin embargo en los siguientes días recibimos algunos especialistas en el área de la lingüística y ramas afines.

Ese día nos sentamos los tres delante de unos pocos periodistas y algunos de la comunidad científica y Юлия explicó tecnisismos del área los primeros 15 minutos. Luego Antoinette tomó el micrófono y explicó el contenido alegórico del texto, una de las áreas que más nos había costado.

El primer párrafo contaba las virtudes de la tierra, los cielos y los mares, el segundo sobre las criaturas de los cielos, la tierra y los mares, el tercero hablaba de Las Virtudes, todas hechas un Dios, único en escencia, pero muchos en forma, en cuanto todo lo que vemos habla de Él, el cuarto hablaba de la conjunción de la materia con algo que el texto definía como "la semi-materia", que era algo así como "lo que va a ser, pero todavía no es", que está presente desde el principio del tiempo presente, y que es visible mediante el trance.

El quinto, era más que la simple oración, que hasta ahora sólo relataba las maravillas y agradecía por ellas, era casi una invocación. Una enumeración rítmica e hipnótica de un llamado, humilde pero terminante. El sexto suplicaba que La Trinidad se hiciese presente, y explicaba que esta oración no se rezaría, ni semejantes cosas se pedirían, si la situación no lo ameritara.

Cuando terminó de explicar el sentido alegórico yo tomé el micrófono y comencé a leer la oración en su idioma original.

Mientras enumeraba las maravillas y las bestias y seres del cielo, la tierra y del mar podía verlos con nitidez en mi mente, incluso a aquellos que no conocía. Cuando intenté pasar al tercer párrafo mi voz desapareció, y no pude continuar. La gente se incomodó un poco, pero Antoinette tomó el micrófono y continuó leyendo el tercer y el cuarto párrafo. Durante el tercer párrafo noté que la luz era palpable. Si, no sé como, y ni siquiera puedo precisar la textura, pero la luz se podía tocar. El fenómeno se repitió, Antoinette perdió la voz también, y, como era de esperarse, algunas personas se pusieron muy incómodas.

Юлия supo salir bien de la incómoda situación, y mencionó algo sobre que los tres querían leer el texto, y aunque muchos no lo creyeron, pudo continuar. Cuando comenzó a leer el quinto párrafo me tomó de la mano, y cuando, al final de este, las cosas se pusieron a flotar como la primera vez, Antoinette también.

El público estaba eufórico, los invitados fuera de sí, algunos habían huído. Por otro lado, la mayoría de los medios se conservaban espectantes; asustados, si, pero hipnotizados y ansiosos con lo que estaba por pasar.

Volqué a ver a Юлия y ella también estaba en trance. Después de la primera línea noté que ya no hablaba con su voz, y cuando leía la segunda un viento se desató dentro de la sala. Mi voz, yo no había hablado pero lo sabía, era otra, y Antoinette esperaba algo parecido.

Sus cabellos volaban por los aires mientras terminaba de leer, con voz poderosa y los ojos brillantes, la oración. Terminó justo a tiempo para que la jalara al suelo. Una cámara se estrelló justo sobre nuestras cabezas, y la oración que habíamos traducido estaba cambiando el mundo para siempre.

Los anteriores textos fueron publicados por episodios en mi fotolog el mes pasado. Los floggers, al parecer, no son muy dados a la lectura, y la mayoría de los textos en mi fotolog son escasamente leídos; y en muchos casos por bloggers. De todos modos los publico en mi flog por la masividad del medio, que una de mis metas es fomentar a la lectura (en serio ._.).

Esta historia de VII capítulos es un preámbulo a las sagas de La Tríada, que tienen más perfil para ser novela gráfica (cómic) que otra cosa.

Crónicas del orígen de la Tríada IV, V

2007-05-19T00:32:00.000-04:00

IV. Otra cara del asunto

El martes encontré a Юлия (Yulia) mirándome mientras duermo de nuevo.

Alguna gente les llama románticos, otros los llaman perversos, pero algunas de estas personas genéticamente perfectas se sienten atraídos por las imperfecciones de nosotros, los hijos naturales. Al parecer Юлия es una de estas personas. Al parecer.

El asunto es que esta gente, que vive 145 años y 3 meses, se comporta como adolescente o jóvenes (y se ven como ellos) hasta los 30 años o más. A Юлия uno no le pone más de 20 años (y si vemos cómo se comporta unos 16), y creo que ya tiene 35. De paso Antoinette y Юлия nunca han estado en la guerra, y la vida las ha tratado bien. No me sorprendió ver en unos pocos días... que Antoinette esta ayudando a Юлия para que quede conmigo.

Yo paso de ambas ¿Por qué? El viaje es más importante, creo. Los documentos que nos han encargado, los papeles que aún estan desprotegidos y a merced de algun bombardeo masivo, aquellos textos no me dejan dormir.

Viajar desde el centro de la ciudad, donde vivíamos los tres, hasta las zonas periféricas, y de ahí a una oculta estación de buses que parte a las ciudades en guerra, toma una semana y media. No es de extrañar, esta ciudad tiene 85 millones de habitantes, y es inmensa. Los aviones y helicópteros, por otra parte, hace años que solo se fabrican para la guerra. Llevamos 5 días viajando ya.

De paso... tengo malas experiencias... tanto con las naturales como con las perfectas.

V. Mis libros de Slujter y otras malas experiencias

Ese día se estrenaba el nuevo libro de Slujter. Mientras esperaba en la corta fila a que se abra la librería me puse a acariciar el reloj en mi muñeca izquierda con la otra mano. Era un regalo de ella.

La recuerdo bien, porque la gente perfecta termina teniendo dobles por todas partes. Solía soñar con ella todas las noches y pensar en ella hasta que me dolía el pecho. Tonterías de un enamorado.

El reloj era el perfecto regalo de alguien con un perfecto sueldo a su mejor amigo. No lo quise entender así... y ella me rompió el corazón. No fué su intención, claro, pero en ese entonces yo no entendía... el cruel juego del amor. Yo era un hijo natural, ella una perfecta. Sus padres mismos no hubieran aceptado que ella, a sus 80 años y con el cuerpo de un natural de 35 o 40, este cuidando de un natural de 80 años y más. De paso... a ella le gustaba la gente como ella.

Esperaba que la librería abra... cuando me enteré que murió en el bombardeo de ayer, porque su ciudad dejó de ser neutral. Su reloj desapareció en medio de un agitado bus una mañana de verano, casi tan silenciosamente como yo había intentado desaparecer de su vida.

Volví a enamorarme de una chica perfecta cuando estudiaba lingüistica en Kiev. Ella me había contado cuando nos conocimos que varios de sus novios habían sido naturales, y... pensé... pensé mal. Solía besar el muñequito de madera que ella había hecho, y que colgaba de una soga delgada que ella había tejido, otro inocente regalo. Sentía un amor tan sereno por las artes manuales... que yo llegué a amarlas a su lado también. Cuando me enteré que ella sujetaba con la boca el cabo de la soga para incrustar el muñequito de madera... me dí cuenta que besaba la parte equivocada.

Vive en Strutburg y creo que rechazó esta misión porque teme por su vida. La comprendo, aunque quisiera ver cómo esta ahora.

Me enamoré de una natural en la fila del estreno de un libro posterior de Slujter. Formados, hablando y riendo. Su pelo como cascadas de plata azabache, su tierna sonrisa y su extraña costumbre de mencionar primero los anteriores libros de Slujter siempre, su moda desenfadada o su pequeña colección de revistas del siglo XX; algo me enamoró de ella.

Slujter era quizás el último romántico en un mundo práctico por completo, melodramático por vocación, victimista por las circunstancias caóticas de la guerra, frío por años de insensible televisión. Por él había creído en imposibles, de él había sacado esperanzas, y a través de los lentes que sus libros me daban ví a todas las chicas de las que me enamoré como mi pareja, ella que aguarda en alguna parte, ella que piensa que yo aguardaba en alguna parte.

El día que quemé mis libros de Slujter no lo hice porque ya no creyese en lo que decía. Es solo que pronosticaban un futuro tan incierto, posible, pero quizás por ello más desesperado...

En un mundo como este, en el que quizas mañana ya no seamos más que pasto de las bombas... el tiempo se acaba ¿Valía la pena esperarla?

Empecé a pensar que no.

Юлия (Yulia), por otro lado, parece dispuesta a todo, y cada día sus intentos son más obvios. Creo que al final mi papel en esta tierra es traducir ese texto, cierto, pero también hacer feliz a alguien, sin importar si... yo no me siento feliz en un principio.

Quizás un día despierte y la vea como la persona que había estado esperando. Es más... quizás ella es la que estaba esperando.

Con eso en mente... me fuí a la cama. Mañana salimos de la ciudad.

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Crónicas del orígen de la Tríada I, II, III

2007-05-16T11:48:00.000-04:00

I. Llamada

Daniel prendió la chimenea con calma y se tomó toda la tarde en ello. Cuando el fuego estuvo de buen tamaño, las llamas jugaban haciendo formas extrañas y el humo danzaba en el aire bajo del hogar... Lanzó "Sinfonía" de Slujter a las llamas. Aunque era su autor y libro favoritos, no le remordió hacerlo. Slujter había sido su pilar, su consejero; y sus libros sus códigos de vida. Observó como se quemaban y se apoyó en el sillón bajo que arrimó a la chimenea.

Sonreía con tristeza cuando el teléfono sonó.

II. Trabajo

Al parecer me necesitaban para uno de esos aburridos trabajos que ya nadie hace ahora.

Hace 30 años se organizó una campaña mundial, y todos los manuscritos no descifrados o no traducidos todavía se pusieron a disposición de todos los expertos, hasta que no quedaron mas que dos como enigmas para generaciones futuras.

Pues bien, se había encontrado uno nuevo, y mi trabajo ahora era traducirlo. Trabajaría con Antoinette y Юлия (Yulia). Las llamé y nos citamos en un oscuro cafecito.

Cuando llegué ambas ya habían llegado. Me senté en su mesa y las miré un rato. Las dos eran chicas perfectas físicamente, hijas de la revolución genética. Nunca se enfermarían y vivirían exactamente hasta los 145 años y tres meses. Yo era un hijo natural de un olvidado matrimonio natural.

Ordené un café sin azucar, y saqué el mapa de mi bolso. Teníamos que ir a una ciudad vecina. En estos días hacer tal cosa, incluso solo eso, es arriesgar demasiado la vida. De todos modos, los tres habíamos aceptado el trabajo, los tres iríamos.

Y es que... El mundo de hoy en día es un asco.

III. El mundo de hoy en día

Como tontos quisimos reconstruir nuestras ciudades. Apurados levantamos de nuevo nuestros edificios, erigimos museos de nuevo. Ilusos intentamos rescatar nuestras costumbres, nuestra rutina. Intentamos salvar una civilización que había nacido, hija de cientas del pasado, para morir y matar. La ilusión no duró un año.

La guerra ha azotado el planeta entero por años, las ciudades son gigantescos cementerios. De día granizan balas del cielo, y de noche llueve fuego.

Todo lo que valía la pena ha sido entregado a las pocas ciudades neutrales que aún existen. Masivas ciudades con 70 millones de personas luchando por no ser echadas, pues fuera de ellas la guerra te traga, transforma, usa y, finalmente, elimina.

Antoinette era hija de una pareja francesa, aunque vivían acá desde que comenzó la guerra. Юлия (Yulia) era rusa, pero vivía acá desde niña. Ambas le habían perdido el respeto a la guerra a fuerza de vivir acá tantos años. Yo visitaba las fronteras de la ciudad... los barrios a los que aún les llegaba el fuego cruzado... para no olvidar dónde estaba.

La guerra ya no tenía razón, hace años que toda causa se había extinguido en un mar de odio y venganza, que ahora alimentaba esta furia que no tenía fin. Los que antes servían como refugios subterráneos para guardar obras de arte ahora eran refugios para la gente que vivía en ciudades en guerra. Las viejas fábricas de alimentos, ropas o muebles ahora solo producían granizo para el día y fuego para la noche.

En este mundo, a una de esas ciudades, ahí íbamos.

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Los anteriores textos fueron publicados por episodios en mi fotolog el mes pasado. Los floggers, al parecer, no son muy dados a la lectura, y la mayoría de los textos en mi fotolog son escasamente leídos; y en muchos casos por bloggers. De todos modos los publico en mi flog por la masividad del medio, que una de mis metas es fomentar a la lectura (en serio ._.).

Esta historia de VII capítulos es un preámbulo a las sagas de La Tríada, que tienen más perfil para ser novela gráfica (cómic) que otra cosa.

Venganza (relato)

2007-02-23T00:12:00.000-04:00

En vez de despertarse a las 4 de la mañana, como rezaba el plan, Javier decidió quedarse toda la noche despierto. Le era más fácil hacer eso que despertarse a esa escandalosa hora. Se vistió con calma y esperó a que el reloj diera las 4:20. Bajó las escaleras y abrió cuidadosamente la puerta. Efret, su perro, ya estaba ahí. Igual Marco.

Caminaron un poco por las vacías calles, esquivando las calles tomadas ya por los vendedores de periódicos. Efret se subió a la camioneta antes que ellos, y se acomodó en el mejor lugar, arrancaron callados y nerviosos. Efret se puso a dormir casi al instante. Les tomó 10 largos minutos, en los que apenas hablaron, llegar. Thiago segiría durmiendo, seguro.

Sacaron a Efret de la camioneta y él se puso a jugar con la perrita de los vecinos, Lilith. Las posibilidades de ser molestados por ella se descartaron. Bajaron lo necesario y se quedaron a la espera de la señal. Faltando 10 minutos para las 5 de la mañana, el camión de Rüttgercross pasó lento, haciendo escándalo, encubriendo los trémulos ruidos de una cerradura que se fuerza, unos pies que corren, un portallaves que cae. 5 minutos después llamaron a Efret, subieron a la camioneta y arrancaron.

Cantaban los pájaros, salían los humildes obreros de sus casas, Marco se deshacía lentamente de algunas cosas botándolas por la ventana, Efret rascaba el cuero de los asientos. El tiempo pasa, las viudas olvidan, Lilith tendría cachorros (esto no lo sabía nadie todavía), él ayudaría con la venta de la casa, los "amigos" tendrían sus novenas. Regresaba a su casa a dormir de nuevo y quizás, en un par de horas, a recibir la mala noticia.

¿Por qué darle el trabajo a alguien que ya había fracasado en contra de Thiago antes y en tan variadas situaciones? Con la cabeza apoyada en el traqueteo del cristal, Marco tarareando una canción, Efret de nuevo dormido, Javier sonreía. Esta vez, solo esta vez y para siempre, había triunfado.

Fragmento.

2007-02-22T23:59:00.000-04:00

Leía hace tiempo ya:

Jueves. Pasamos entre granizos y ventarrones el principio tropical del mes. En un volumen de la Enciclopedia infantil encontré un mapa de los Estados Unidos que un lápiz infantil había empezado a calcar en una hoja de papel seda, y en cuyo reverso, contra el contorno incompleto de Florida y el Golfo, había una lista mimeográfica de nombres pertenecientes, sin duda, a la clase de Lo en la escuela de Ramsdale. Es un poema que ya sé de memoria.

Angel, Grace
Austin, Floyd
Beale, Jack
Beale, Mary
Buck, Daniel
Buyron, Marguerite
Campbell, Alice
Carmine, Rose
Chatfield, Phyllis
Clarke, Gordon
Cowan, John
Cowan, Marion
Duncan, Walter
Falter, Ted
Fantazia, Irving
Falshmann, Irving
Fox, George
Glave, Donald
Goodale, Donald
Green, LUcinda
Hamilton, Mary Rose
Haze, Dolores
Knight, Kenneth
Moneck, Rosaline
McCoo, Virginia
McCrystal, Vivian
McFate, Aubrey
Miranda, Viola
Rosato, Emil
Schelenker, Lena
Scott, Donald
Sheridan, Agnes
Sherva, Oleg
Smith, Hazel
Talbot, Edgar
Waing, Lull
Williams, Ralph
Windmuller, Louise

¡Un poema, un poema, en verdad! Qué extraño y dulce fue descubrir ese "Haze, Dolores" (¡ella!) en su especial glorieta de nombres, con su guardia de rosas, una princesa encantada entre sus dos damas de honor. Trato de analizar el estremecimientos de deleite que corre por mi espinazo al leer ese nombre entre los demás. ¿Qué es lo que me excita casi hasta las lágrimas (ardientes, opalescentes, espesas lágrimas de poeta y amante)? ¿Qué es? ¿El sutil anonimato de ese nombre con su velo formal ("Dolores") y esa trasposición abstracta de nombre y apellido, que es semejante a un par nuevo de pálidos guantes o una máscara? ¿Es "máscara" la palabra cable? ¿Es porque siempre hay deleite en el misterio semitraslúcido, la lumbre a través de la cual la carne y los ojos -que sólo yo he sido escogido para conocer- sonríen al dejarme solo? ¿O es porque puedo imaginar tan bien el resto de la clase abigarrada, en torno a mi dolorosa y brumosa amada: Grace y sus granos maduros; Ginny y su pierna con aparato ortopédico; Gordon, el ansioso: Duncan, el payaso hediondo; Agnes de uñas comidas; Viola, con sus espinillas en la piel y el busto vigoroso; la bonita Rosaline; la morena Mary Rose; la adorable Stella; Ralph, que fanfarronea y roba; Irving, a quien tengo lástima. Y allí está ella, perdida entre todos, royendo lápiz, detestada por los maestros, con los ojos de todos los muchachos fijos en su pelo y su cuello, mi Lolita.

Un fragmento del libro Lolita de Nabokov. ¿Quién no lo ha hecho? Aprenderse de memoria un pequeño pedazo de involuntaria historia. A mí me pasó, hace meses, con un programa de un acto. Era así:

Integrantes:
Violín
Milenka Zankiz
Alejandra Ortiz
Mayarí Romero
Michaella Etmüller
Patricia Terceros
Carmen Lucía Carvalho
Valeria Altamirano
Jovita Eguez
Laura Ortiz

Ya me he olvidado de varios de los nombres, y tuve que revisar la lista original.

A veces un libro tiene un pedacito de uno mismo tan fielmente reflejado que lo hacemos nuestro de corazón; a veces cuentan cosas que hicimos o quisiéramos haber hecho, a veces el monstruo que puede ser el ser humano, a veces el retrato del vecino del frente.

Visita

2007-01-10T02:43:00.000-04:00

Tengo ya cincuenta años de trabajo, veintiocho como maestro, catorce como vice-rector y uno como decano.

Como la mayoría de ustedes he tenido varias novias, quizás... bueno, digamos que no tantas, unas diez o algo por ahí. Luego me casé y... (si, si, estaré con el joven un rato más, disculpe) ya conoces a mi esposa, en un par de años, si duro, cumpliremos las bodas de plata.

Me sentaba a pensar en ella, no, no hablo de mi esposa, hablo de una chica que recuerdo ahora (creo que el año pasado falleció... diabetes, creo), y me ponía a pensar muy seguido en cómo viviría sin ella... pero más tiempo, como nos pasa a esa edad, a soñar una vida con ella, a construir mansiones y paisajes, escenas enteras de una vida interminable a su lado, la veía como la madre de mis hijos y se parecía a una tía que tengo cuando era joven. Luego la veía, ya los dos mayores, como la cariñosa abuela de mis nietos, malcriados y alegres jovencitos que me hacían escasas visitas... y, aunque le suene raro, pensé en ella de mayor tal y como resultó siendo. (Esta feo eso, no te lo toques o se puede descoser... ¡aunque te escueza, aguante, hombre!).

Ahm... ¿en qué iba? Ah, si, estábamos hablando sobre... si, esa chica. Pongámosle Marietta (no me mires así... sé que la maestra de francés es joven, no me refiero a ella, es un nombre cualquiera). Marietta, como te decía, era la chica del momento para mí. No podía concebir los amaneceres de las vacaciones de verano en las que mi amor por ella llegó a su límite sin su existencia.

Tonto, en realidad, contando que la conocí en un lugar al que no quería ir, y por medio de amigos que no tenía un par de semanas antes.

Todo llegó a tener ese estresante peso de cuanto todo tiene que estar en su lugar, nada tenía que salir mal, planeaba hasta mis errores (si eres demasiado perfecto te botan, te imaginas...)... y todo por ganarme su corazón.

(¿Cinco puntadas dices? solo veo cuatro... ah, te cosieron la vena por dentro también... ¡claro que duele!, pero haber si eso te enseña a pensar mejor antes de hacerte tonterías)

Por otro lado (luego, luego te acabo de contar de Marietta), por otro lado, decía, años antes o años después (disculpa si mi juventud no tiene un orden, pero... ¿te acuerdas en correcto orden todos los detalles de su infancia? No, ¿no?), conocí a una chica joven y un poco callada llamada... digamos que Anastasia (es que la conoces, y no, no es tu abuela o tu madre o algo parecido, es una señorita famosa en la ciudad), le gustaba que le llamen Nastia (bueno, mentira, pero le gustaba un diminutivo de su nombre y pues Nastia es el diminutivo de... ahm, ya entiende). Nastia tenía una curiosa afición por los hippies, las maletas rosadas, y los adornos de países lejanos (aunque creo que toda su colección era de cosas colombianas, porque habían muchos hippies colombianos por el país en esos años...).

Me enamoré de ella y de sus libros de "Las crónicas de Narnia", y se lo dije jugando un día. Si, se lo dije jugando, y eso que lo que sentía era tan intenso como lo de Marietta. Nastia se quedó pensando un rato en cosas... supongo que se imaginó cómo sería ser mi novia o algo así... y luego, sin decir mucho, me dijo "dame una semana". Me guiñaba el ojo mientras decía eso, así que creo que la respuesta ya la conocía de antemano.

Cumplido como yo era (más por miedo a arruinar las cosas cuando van bien que porque de verdad le tuviese respeto al plazo que puso), evité el tema toda la semana.

La cosa es que... fuí novio de las dos.

La joven Marietta, que en paz descanse, se me lanzó a los brazos (y disculpa que un hombre casado viva de recuerdos, pero fué un día glorioso entre los de mi juventud...) y me besó... estando un poco (solo "un poco" jeje) tomada en una fiesta casi un año después de que me haya rendido totalmente en intentar ser su novio.

Nastia me agarró tímidamente de la mano el día acordado y me dijo que sí. Me besó en la boca (o creo que fuí yo...) y así...

¿Qué sentido tiene?... Hmmm, sé que esta historia te puede parecer absurda ahora, y... sólo te pido que pienses un poco. "La vida es rara, acostumbrarte es opcional", como en el comercial de gaseosas ese...

Siempre que te sientas como ahora piensa que hay Mariettas y Nastias y Juanas (si, así se llama mi esposa, solo le gusta que le digan Julieta... exacto, porque me llamo Romeo... siempre me pareció bonito jejeje)... me pude haber casado con cualquiera de las tres. Si, por eso te conté sus historias.

Mañana pasaré a la misma hora, a ver si puedes pensar en algo qué contarme tú...

Apuntes sobre la cultura escocesa

2006-12-03T21:11:00.000-04:00

... y, sin embargo, los escoceses debieron estar muy orgullosos de la cara más visible de su cultura: su vestimenta. Solo así se explica el hecho de que la hayan conservado hasta el día de hoy, luchando con los constantes prejuicios de culturas lindantes, para las que prendas parecidas al kilt eran de uso femenino.

Tal orgullo puede haber sido hijo de épocas de guerra, en las que los caracteres diferenciales de una cultura se exaltan cuando se encuentra en confrontación con otras, o hijo de un orgullo inusitado (por lo menos en el mundo contemporáneo no deja de serlo...)

Ayer

2006-10-24T10:17:00.000-04:00

Hace tiempo que no escribo sobre mi.

No es que este blog esté dedicado a un tema en específico, y quizás eso lo hace un lugar irrelevante en la red, un lugar en el que uno no tiene la certeza de encontrar algo últil o siquiera el mismo tipo de cosa que encontró la última vez que vino.

Ayer fuí a una bella presentación. La orquesta sinfónica de la ciudad presentó a su división Infanto-juvenil, y un poco de música de cámara. Aunque no suelo ir a eventos de esos, pues la verdad siempre había querido. Me encanta la dedicación y concentración que le ponen... quizás de un tipo un poco diferente a la de los músicos de música más contemporánea.

La paz con la que tocaban algunos temas me relajó, y la emoción en otras algunas partes era contagiosa. Muy al contrario de lo que se piensa, uno puede disfrutar mucho de piezas a las que no está acostumbrado.

Y no falta la gente, y sus graciosos comentarios. Un señor se deshacía en halagos en un acto de quinteto de vientos... y bueno, aunque tocaron MUY bien, pues pienso que otros temas estuvieron un poco más... complejos... y quizás les costaron más a los que tocaron... El nombre mismo del acto "Five Easy Pieces for Woodwind Quintet". Claro, yo no sé tocar oboe o flauta, pero es cierto que los otros temas estuvieron más... ricos, por decir algo.

Tenía que felicitar a una amiga que tocó ayer, pero, por cosas de la vida, y aunque la esperé afuera un buen rato, pues se había ido antes. Le llamé por teléfono para averiguar que ya estaba en su casa. Ni modo, me fuí.

Caminé desde el edificio de la Agencia Española de Cooperación Internacional (supongo que eso significa AECI) hasta la plaza. Ahí perseguí un señor de esos que venden café y lo ataqué con mi demanda de un café con leche. Le lancé mi shuriken, una moneda de 2 bolivianos, y me fuí a meditar al castillo de mi Damyo. Valga decir uno de los bancos de la plaza. No me pude sentar como quise, porque uno nunca puede sentarse como quiere en esa plaza.

Pensaba en la vida, y en lo complicada que suele ser. Ojalá todo fuera como en un videojuego, me dijo Alvarito, mi yo interno, que cuando vas a hacer algo importante... pues salvas tu partida hasta donde estaba y te arriesgas. Si algo sale mal... regresas a un punto en el que las cosas estaban todavía tranquilas y pueden planear mejor las cosas... hasta conseguir la victoria. Pero no, la vida no es así... y si uno no se arriesga, aunque tenga un costo... pues no se logra nada. Con eso en mente me quemé con el café la lengua.

Saboreé estos últimos días andando por la ciudad con mi lengua semiquemada...

Alcé mi vasito de plástico y brindé con mi bebida sin alcohol por estos días sin sazón, le hablé a alguien que no estaba a mi lado, y me tomé las cosas con calma por un rato. El mundo pesaba mucho, dejé abandonadas unas flores en medio de los asientos del AECI, y ahora me reclamaban a lo lejos mi negligencia.

Malas...

Un día, para la historia solo un día (relato)

2006-10-08T22:38:00.000-04:00

Suben al mirador tal como un amigo y su pareja lo han hecho unos días antes.

Aunque hay viento, la vista justifica el frío, y el suave vaivén de las palmeras parece decir en algún idioma perdido que todo esta bien.

Ella se asoma a la plaza y se apoya suavemente en el alfeizar. La aspereza del ladrillo bajo sus codos no es nada, y observa a la gente, pequeña y huyendo como hojitas arrastradas por el viento, o sentados y dispersos como inocentes semillas en el campo, y sonríe ante la simpleza de un miércoles en la tarde. Y todo se ve así de acá, tan lejano... tan sencillo y pequeño.

Él subió por detrás de ella todo el tiempo, y se queda observando complacido la limpia mirada y la suave sonrisa de su acompañante. Ahora se acerca a ella lentamente y observa la parte más antigua de la ciudad a sus pies; tan cambiada, pero, por alguna razón, la misma que quizás vieron a través de cientos de pares de ojos, ellos representados por las miles de parejas que quizás han ido ahí antes...

Conversan algunas trivialidades con soltura y sin mucho enojo. Los minutos pasan volando, o quizás solo es la ligereza del viento. Él la mira a los ojos y calla. Ella le devuelve la mirada y arruga la nariz mientras sonríe.

El silencio es una ilusión y la casi dificultosa respiración de él lo desmiente, mientras le toma de las manos y la mira a los ojos: "Carmen, Lucía... me gustas".

Ojalá el silencio después de esas palabras lo embotellaran y lo vendieran. Ella lo mira a medias, agachando la cabeza un poco, y...

Después de todo, cuando estas cosas pasan, el final es lo de menos, el eco en la ciudad es todo lo que uno anhela. Ser correspondido es parte de lo que podríamos llamar "casualidades o consecuencias".

Propinas para todos, ya!

2006-10-05T12:05:00.000-04:00

¿Se han dado cuenta que hay lugares en los que damos propinas y lugares en los que no damos ni siquiera bien el saludo?

Y claro, no hacemos esto porque nos parezca más justo darle propina a uno y al otro no, o porque nos hayan atendido mejor, lo hacemos para no quedar mal, o solo por apantallar.

¿A qué me refiero? A los cafés de la Monseñor Rivero, como claro ejemplo. Los meseros te atienden "tan bien" como lo haría cualquier otro mesero de cualquier otro lugar que tenga personal suficiente, incluso a veces con un pequeño aire de autosuficiencia y un poco de frialdad. Pero cuando llega la hora de pagar, siempre les tenemos que dejar una propina, ¿no? Y todo porque es una costumbre por ahí, o porque todos lo hacen, más que como un agradecimiento por el buen servicio, que es la verdadera razón por la que las propinas aparecieron.

¿Y cuando vamos a un lugar más sencillo? Pagamos justo, y hasta a veces he visto que algunos reclaman por cantidades tan nimias como 1 peso... Y claro, ahí la costumbre es no dejar propinas.
Pero lo peor del caso es que esta costumbre excede la lógica básica. Se supone que una propina es un reconocimiento al esmero, y un apoyo económico a alguien que lo necesita. Y, aunque no estoy interiorizado sobre cuánto les pagan a los meseros de lugares como Alexander, Mr. Café, Bonaparte, etc, etc, pues supongo, por lógica básica (más lógica...), que les pagan menos que a aquel anónimo que trabaja en un igualmente anónimo local de cualquier otro lugar de la ciudad. Utilizamos las propinas de la peor manera: como una manera de quedar bien frente a otra gente y presumir o por lo menos sostener, que tenemos tanta plata como los demás que estan en lugares asi.

Y bueno, a mi no me importó presumir, y pagué lo justo, me fuí con un par de miradas arrastrándose en mis talones, y mis compañeras, que me terminaron de shokear, diciéndome que ellas, mientras yo salía, si les dejaron propina, casi como disculpando mi mal comportamiento. Y nos atendieron lento y de mala gana.

La historia de la propina en un lugar de esos de por ahí... mejor la cuento en otro post.

Pero creo que esto de las propinas, fué astutamente planeado por los dueños de esos lugares y sus amigos, que comenzaron con esto (y nosotros continuamos tontamente con la tradición ^^). Podría apostarlo. Porque ni siquiera los extranjeros dejan propina en otros lugares de la ciudad... XD.

Creo que esto entraría al tag de "reflexiones" si mi blog tuviera esa opción...

Saludos!

Lssäs the Real Unmaker

Conociéndose (1ra parte)

2006-08-29T22:53:00.000-04:00

Un cuento. Espero que no sea demasiado (ya verán a lo que me refiero)

Lo que pasa es que siempre tenía problemas con el paso de los años y mis parejas.

Cuando el tiempo pasaba, y ellas cambiaban, inevitablemente terminaba dejando de sentir lo que sentía por ellas, e invariablemente las cosas terminaban ahí. Quise, por una vez, saber lo que era un cambio mayúsculo en ellas, un cambio constante y radical. Por eso pensé y pensé en hacerlo, por esa simple razón, pero luego se sumaron más.

Me sentí culpable durante meses, pero llega un punto, cuando vives solo en tu casa, en el que los códigos morales impuestos por la sociedad dejan de tener relevancia, y solo te dictan los deseos y necesidades personales. Vivo solo, sí.

Planeé la cosa lentamente, mientras comía, leía, cuando me duchaba e, irónico quizás, mientras rezaba.

Me sentía solo, pero mi soledad no se llenaba con amigos, o con la familia, ambas muy condicionadas al destino. Sí, tu familia te quiere, pero es solo porque eres parte de ella, lo mismo pudieron haber querido al vecino, si hubiera nacido entre ellos. Y sí, tus amigos te quieren, pero una gran mayoría de ellos son solo gente con la que te has tropezado en clases o trabajos y continúan hablándose eventualmente, hasta que "te quieren". Ahora, después de todo, siento que de todos modos uno lucha por ganarse el amor de muchos de estos humanos.

Entonces pensé que había otra razón: ganarme su cariño. Una situación difícil, creada artificialmente, creada intencionalmente, casi como un experimento. ¿Fallaría? ¿Llegaría a ganarme su corazón? El solo pensar en semejante proyecto, aunque un poco abominante, me estremecía de emoción. Había perdido de vista el aspecto reprobable de ello.

Después de todo, en la antigüedad se solía hacer mucho, me dije, y leí al respecto. Incluso con consentimiento de la familia. Así pues, mi plan tenía una razón más para hacerse: rescatar una costumbre, adaptarla al presente, y, quizás (aunque supongo que este anhelo ya era pedir demasiado), que la costumbre se retome, y, en fín, mi pecado deje de serlo y se redima.

Dejé de pensar en las cuestiones morales y éticas del asunto, de buscarme razones históricas y sociales, de elucubrar sobre si esto era bueno o malo. Decidí, al final, hacerlo.

Llegué a la parte operativa del asunto totalmente desnudo. No tenía medios, ni experiencia, y no había planeado nada. Sin embargo, y esto sirvió para elaborar todo lo demás, ya tenía un objetivo señalado.

Un día la rapté.

Mientras conducía a alta velocidad, escapando de mi consciencia, abandonada en ese lugar por meses, recordé.

La seguía a la escuela a veces. La seguía de muy lejos, variaba el camino, desaparecía por cuadras o me cruzaba con ella por caminos transversales, solo viendo sus rutas. Su padre se dió cuenta rápido, y me obligó a averiguar qué días la llevaba su madre, una señora amable y por demás distraída. Nunca me notó.

Una vez que la ruta ya estaba establecida, estudié sus horarios. Me parecieron desastrosamente erráticos en un principio, pero luego detecté un orden en medio de ese caos. Ciertos días salía demasiado temprano de su casa, entonces esos días salía del colegio y se iba a su casa directamente, pues tenía hambre. Otros días salía tarde al colegio, y esos días se quedaba con sus amigos a vagar por ahí, o se quedaba dentro del colegio... supongo que esos días comía bien.

Otros días, que no tenían mucho que ver con el desayuno o el almuerzo, ella se quedaba hasta tarde: clases extra de física. A su madre le había dado un horario todavía más atrasado, y llegaba a recogerla con media hora de retraso, convencida de que ella acababa de salid de clases. Esos días salía acompañada de un compañero de clases a veces, un jovencito que parecía enamorado de ella. Otras veces salía con sus compañeras y, como muchas chicas de esa edad, se dedicaba a hacer la vida de otros difícil. ¡Así la conocí!

Llevé el auto de Reinaldo a la salida del colegio uno de esos días y esperé. Salió con el jovencito ese, que cargaba dos trabajos muy parecidos, supongo que uno de él y otro de ella. Renegué en silencio. Cuando la ira ya hacía mella en mi estómago salieron sus compañeras, y ellas limpiaron al jovencito del panorama en un instante. Le molestaron y le silbaron, lograron avergonzarlo, y él escapó. Se quedaron con ella, y caminaron por ahí, riendo. Vieron el auto, y se acercaron lentamente.

Llegué a fingir molestia o impaciencia bastante bien, se acercaron con sonrisas burlonas, todo parecía irrealmente cabal al plan. Preguntaron por la potencia del carro y otras cosas que ellas mismas no entendían, y yo respondí pacientemente. Una de ellas notó que las placas eran raras, pero no preguntó nada al respecto. Llegó el momento en el que presumí la velocidad y aceleración del auto, y ellas respondieron incrédulamente. Entonces llevé a una a dar una vuelta. Me sonreía al pensar cuánto tiempo esperarían a su amiga antes de darse cuenta que no volvería.

Llegué a mi casa con ella en brazos, y nadie me vió. Nadie. Ese día empezaba una nueva etapa de mi vida, una etapa que ni siquiera en mis más salvajes sueños, sospeché que duraría años.

Locos por los blogs

2006-07-14T00:51:00.000-04:00

El blog como la herramienta para ser escuchado, para expresarse, para interactuar, para informarse, para participar activamente en su círculo y como medio de difusión de ideas, utilidades y archivos.

¿Qué sería de la vida de mucha gente si no hubieran encontrado ese artículo que necesitaban para su maestría, ese tema que tenían que dedicarle a su corteja, ese término o esos links que le subieron el ánimo después de un pésimo día?

"Locos por los blogs" nace como una iniciativa para hacer del inmenso mundo de la red un lugar más cercano, una corriente en la que navegar tenga garantías de puertos seguros, de información de primera mano, de artículos dichos en mil maneras y con diferentes puntos de vista, de recursos, utilidades, críticas y reflexiones salidas del mundo mismo, en vez de la cabeza de solo unos cuantos.

El sin número de utilidades de un blog se demuestra a diario, y el poseerlo no solo es fácil y rápido, sino que mantenerlo es sencillo, y siempre está abierto a todo tipo de ideas e iniciativas, cada día con nuevas facilidades para el novato y nuevos tags e innovadores aditamentos para los blogs grandes y avanzados.

Tenerlo no es obligatorio, mas, en un mundo en el que las voces de la mayoría deben oírse más que nunca, es imperativo.

Desde donde estés, lo que te guste, lo que te interese y el tipo de información que puedas dar, debes saber que serás de utilidad. Dormir con eso en la mente es bello.

Ahm... y bueno, hoy en día se te enseña to-do para el blog en red, to-do. Así y todo, tenemos expertas entre el grupo de amigos, y... yo mismo te puedo ayudar con la básico.

Y... como diría una célebre canción: "Conéctate- te- te" (es la mayor utilidad que le pudieron haber dado a ese tema nunca! XD).

PD a guisa de resumen: Ábrete un blog, tú que me lees!!!

Baby plastic surgery: ¿Será posible?

2006-07-03T02:27:00.000-04:00

Cuando uno cree que el mundo no puede ir más lejos, y cuando uno cree que la idolatría de esta sociedad por verse mejor y más joven (y, en consecuencia, por el que se vé mejor y más joven) no puede ir más lejos... llegas a leer esto 0.0!

Traduzco una pequeña entrevista, especialmente para los que no saben leer inglés:

Apple Blythe Alison Martin, de un mes de edad, e hija de la ganadora del Oscar Gwyneth Paltrow, ha tenido ya un lift en la cara y alisamiento de abdomen. Apple nació pesando escandalosos 4.13 kilos, lo que hizo a la bebé una candidata de primera para una abdominoplastía.

"Es un procedimiento quirúrgico diseñado para adelgazar un sobresaliente abdomen tensando los músculos de la pared abdominal y removiendo exceso de tejido graso y piel", dijo el doctor Walter Bromley, un cirujano plástico en Beberly Hills. "Este procedimiento puede beneficiar a bebés de ambos sexos. Con un poco de ejercicio añadido, estos bebés pueden tener abdominales sexys, que parezcan sólidos como una roca!

Repito: ¿Será posible? Me reservo el derecho a dudar de que la sociedad pueda haber ido tan lejos. Quiero pensar que no voy a tener que operar a mis hijos aún siendo infantes para hacerlos aptos a un mundo del mañana que se parece cada vez más a uno de esos circos bizarros de las películas...

Lo ví en: No Recomendable

2006-06-27T10:24:00.000-04:00

Lo ví en:
... hmmm...
Siempre es divertido visitar ese blog.

Es una ilusión óptica bastante entretenida. Mantienen la mirada fija en el centro del video hasta que se les diga: "look away" ¡y verán!. Me impresionó =P.

Mi secreto (cuento)

2006-06-24T16:27:00.000-04:00

Soy grande ya, aunque decir esto me hace ver que no tan madura como quisiera. Escribo esto porque quizás ahora puedo analizar con calma lo que me pasó entonces. Un mal cumpleaños te obliga a recordar cosas que ya querrías haber olvidado por completo...

Desperté temprano pero no abrí los ojos, por miedo a no poder volver a cerrarlos. Si me veían con los ojos abiertos, tenía que tender mi cama e ir a desayunar. Y si era la primera me tocaba preparar el desayuno de todos.

Abrí los ojos solo un poquito, un pequeño pedacito de la mañana... no había nadie. La puerta estaba abierta, igual que la de mis padres (lo mismo de todas las mañanas, la abren a las 4, para poder ver cuando despierte). Me levanté ya sin sueño a caminar algo atontada por la casa. De verdad no había nadie.

Pasé por el cuarto de mi hermana mayor ("la modelo" como le dice mi primo), y me ví en el espejote que ocupaba toda la pared del fondo. No era yo.

Eran mis ojos, era mi mirada aterrorizada, eran mis muecas... pero mi cuerpo no era ese. Armé un escándalo y grité... y comprobé que no, no era una de esas pesadillas en las que no puedes gritar. Regresé a mi cuarto, y me comí mi reflejo en el espejo. Cada detalle era diferente... solo los ojos...

Intenté vestirme y mi ropa me quedaba algo apretada. Intenté con la de mi hermano mayor. Ahora me quedaba un poco ancha, pero por lo menos me la podía poner. Había crecido algunos centímetros, pero también estaba más gorda, tenía el pelo relativamente corto, rizado y terriblemente rebelde y los ojos de un colo café pajizo, un poco apagados. Mi cara... no me gustaba. Tampoco mi cuerpo. Tampoco mi nueva constitución... No me desesperé... la sensación de que esto era una pesadilla y ya se iba a acabar me duraba.

Terminé de calzarme los zapatos de mi hermano mayor (me quedaban tan cabales que temí pelear por ropa con él en el futuro...) y salí a la calle.

Tenía 13 años en ese entonces, y sin embargo mi cuerpo ahora era el de una chica alta y robusta de 15 o algo así. Yo solo lo sabía, no me pregunten como.

Caminé por las calles de mi barrio, esperando que alguno de mis vecinos me reconozca. Nada pasó. Llegué al café internet de la esquina de mi cuadra, y decidí entrar. Encontré algo de dinero en el bolsillo del pantalón de mi hermano.

Lo conocí ahí.

Era un chico un poco bajo, moreno, de cabellos negros azabache... raros. como lacios a veces y... ondulados en otras partes... ahm... usaba lentes y tenía los ojos huidizos y la mirada seria, pensativa y algo triste. No, más bien, como enojada, si, como si estuviera enojado. Las prematuras arrugas en su joven frente contribuían a eso. Estaba concentrado en una página que luego supe identificar como un foro, y yo decidí entrar a jugar en línea. Hasta ahora me pregunto como es que me tomé todo esto con tanta calma, que hasta me comporté como siempre.

Me puse a gritar e insultar a los contrincantes que había derrotado, aunque la mayoría eran peruanos, y no podían, por supuesto, oír mis improperios. Él me miró un poco abochornado, y yo le devolví una irreverente mirada de sábado por la mañana. Me sonrió y fué la primera persona con la que hablé con mi nuevo cuerpo.

Era más viejo de lo que aparentaba. Cuando le ví le puse unos...quizás unos 19 años. Tenía 22. Terminé de jugar, él había terminado de consumir su tiempo y dinero destinados al internet, y salimos juntos del lugar. Quizás porque el chico que atendía era nuevo, y a esa hora no hay nadie atendiendo, o tal vez él me simpatizaba, no sé, pero salimos a hablar ahí, sentados en la acera.

Descubrí que era un vecino. No sabía que vivía por acá, aunque recordaba haberlo visto alguna vez por acá antes. Me dijo que empezó a salir más por el barrio, que empezó a frecuentar precisamente este internet... por mi. Me quedé con la boca abierta al escucharlo. No, no me gustaba, no era atractivo, pero era halagador todo eso.

La chica que le gustaba era una chica delgada y esbelta (que es casi lo mismo) un poco más bajita que él, de unos... él me calculaba unos 14 años. Le alucinaban sus tristes ojos grises y su mirada dulce y pensativa, sus largos cabellos castaños y lacios como una cascada, sus explosiones de alegría, sus maldiciones y gritos, su comportamiento, irreverente y espontáneo... tan diferente de él, pensé. En realidad me describía bastante bien, y me dijo que al verme y escucharme gritar la recordó. Me sonrió y me dijo su nombre. Le dije mi segundo nombre, porque no temí que lo conociera, y me miró largo rato.

Se levantó y me preguntó por si me conocía. Yo le dije que si. Él me rogó que yo me le presentara. Yo le dije que iba a hacer lo posible y él se despidió.

Me sentí mal y a la vez bien. Me quedé pensando mucho tiempo en lo que los chicos buscaban en las chicas. Regresé a mi casa y me miré en el espejo de nuevo. Mis ojos habían cambiado de color y forma y me estaba empequeñeciendo y adelgazando. Todo había terminado.

Hay cosas en mi memoria que no concuerdan con lo que los demás dicen de ese día. Todos afirmaron haber estado en la casa, dicen no haberme visto salir de la casa... y hasta pensé que eso nunca había pasado. Pero tengo unas prueba de que en realidad pasó. Los puntos de experiencia que gané y los ítems que compré ese día en el videojuego estaban ahí. El dinero de mi hermano tampoco regresó a sus manos, je je.

Siempre veo a ese chico, y me hace gracia saber que tenía un "fan" a esa corta edad, je. No sé qué pensar de él. No sonaba como un violador, o un seductor de niñas, sonaba como alguien de verdad enamorado, pero siempre me preguntaré qué clase de trastornos pueden haberlo hecho enamorarse de una chica tan pequeña (quizás todo esto contribuyó en cierta manera a que me haga aficionada a la lectura de libros sobre psicoanálisis). Sé que él me llamaba diosita, y que perdió interés en mi cuando crecí y mi comportamiento cambió. También sé que todavía vive por acá. Le hablo, si vamos a ser sinceros, porque luego me lo presentaron y él me ayudó mucho en algunos videojuegos más adelante. Me siento culpable de haberle usado para tener algunas cosas en algunos videojuegos, pero siempre se me pasa recordando que ese día, ese día que hablamos y yo no estaba en mi cuerpo, él no me vió con los ojos enamorados de aquel que no solo vé el cuerpo.

Aunque el otro día me pregunto por la chica de ese día. Me pregunto qué pensará de ella.

Ah, y agradezco a los de http://www.pontussecretosaca.com/index/home/secretosraros/los-de-las-chicas.html/ por el espacio, si no me creen allá ustedes =P.

Rafael, loser querido...

2006-06-22T12:44:00.000-04:00

Bueno, es una broma entre nosotros. XD, si me llama así, yo le llamo así.

Pero, en otro ámbito de las noticias, ha publicado un cuento muy bonito... me identifiqué con algunas partes por lo que me está pasando ahora, y me lo afano para el blog (la jerga igual es un homenaje... o quizás solo tenía ganas =P). Disfrútenlo, que es un maestrazo ^__^.

En el final

Rafael Veliz

Poco a poco, lenta y misteriosamente sus fotografías fueron desapareciendo. Su aroma que alguna vez inundaba toda la habitación, con ese perfume imitación de alguna marca francesa, era ya, casi imperceptible. Las flores que con tanto esmero cuidaba del paso del tiempo, colocándolas sobre la ventana para que las alimentara la luz del sol, que regaba todos los días, y protegía del viento. Perdieron su fragancia y se marchitaron.

Las noches se convertían en pesadillas, los días en una mentira total. No sintió sorpresa al no verse reflejada en esa mirada, que para ella era una mirada como cualquier otra.

¿Por qué?

Su sonrisa y su piel se perdían en las sabanas blancas de cualquier cama, sucias por la mañana, engañosas y ajenas como su personalidad. Sus besos eran un mal recuerdo para quien los probara… una irritación, una alergia.

Un día el corazón ya no soportó el ritmo de latidos que le imponía. Las verdades a medias, las mentiras completas. Ya no quiso continuar con esos juegos, y se detuvo.

Su presencia fue desapareciendo porque el amor… el amor desaparece.

Y entonces terminó por borrarse en las paredes de mi mente. Solo la palabra “venganza” se mantenía con la misma tonalidad rojiza culposa, como una mancha de sangre, que por las noches me llenaba de remordimientos, pero no estaba dispuesto a borrar. El deseo de asesinarla fue creciendo desde adentro.

Pero en el final... aún cuando le había quitado todo, no pude destruirla completamente.

¿Qué falta dime tú que te escondes y vives en mi alma?

Que a pesar de todo, ya no te puedo olvidar ni perdonar.

Las lenguas de Tolkien

2006-06-10T10:48:00.000-04:00

Este es un ensayo que escribí hace un tiempo atrás, espero que les guste.

Para más información:

Instituto Lingüístico Lambenor
Ardalambion (inglés)
Ardalambion (español, la versión más actualizada de las que no estan en inglés ^^)

Tolkien: “Los 'cuentos' fueron hechos proveer un mundo para los idiomas”

Ärda, de Tolkien y sus tierras

La mente de Tolkien construyó un mundo que parecía no tener fin. Dentro de ese mundo estuvo desarrollando durante años la historia de pueblos y razas, una historia principal dentro de un mundo en constantes cambios, pero al mismo tiempo construyendo y estabilizando las civilizaciones y las culturas de cada pueblo, de manera que cualquiera que leyese esa historia con calma, y la estudiase, llegaría a la conclusión de que ha sido una verdadera historia ocurrida en algún otro lugar.

Tolkien se basó en la mitología del norte de Europa, y así utilizó a personajes conocidos de las mitologías sajonas y nórdicas, como los elfos, los enanos, los orcos, entre otros. Pero supo organizar mucho más allá aquello que terminó llamándose Arda, el mundo terrestre, el reino de Manwë. No solo los usó como meros adornos para su historia, como personajes que le diesen variedad, sino que les dio una historia, un pasado, e inclusive visiones de su futuro.

La Tierra Media, principal escenario de los acontecimientos de Arda, albergó a los pueblos más variados, y las tres principales razas que Eru (el creador) creó se encontraron allí. Los Elfos, el pueblo inmortal, los hijos más bellos y resistentes de Ilúvatar (otro nombre para el creador), inmunes a las enfermedades y poetas encadenados a esta tierra, se multiplicaron y sufrieron en estas tierras, antes de regresar a la tierra de la que una vez se exiliaran: Valinor, el reino de los Valar, los poderes de Ärda. Los hombres, dotados de libertad más allá de la que los Elfos o los Valar tienen, llegaron después que los Elfos, fueron sus discípulos, y de ellos aprendieron a apreciar el mundo, con los ojos que solo los elfos pudieron adquirir una vez mientras habitaban en Valinor, aprendieron las artes y los oficios, las lenguas y mucho del conocimiento, y terminaron heredando la Tierra Media, al término de la Tercera Edad. Y, por último, los Enanos, el avezado proyecto de uno de los poderes, Aulë, el herrero, que deseó tanto la llegada de los primeros hijos de Ilúvatar (los Elfos), que decidió, en su desesperación, hacer él mismo a los Enanos, recordando vagamente el aire de los Elfos que había visto en una visión antes del principio del tiempo, pero haciéndoles fuertes y macizos, para resistir los oscuros tiempos en los que les hizo. Los Enanos se hicieron hijos de Ilúvatar, y fueron grandes trabajadores de la piedra, admiraron las cavernas y las obras subterráneas de la tierra, pero les fueron más caras sus obras, siendo el pueblo más trabajador.

Además de las tres principales razas de la Tierra Media estuvieron los pastores de árboles, los Ents, y las abominaciones de Morgoth, los Orcos.

Génesis de Arda

El principio del tiempo y el espacio es, según Tolkien, la expresión material del canto. El coro de Ilúvatar cantó a Arda, cantó tres veces, y Él le dio forma, dejando libres de ir a cuidar de ella a los Ainur que lo deseasen. Ellos trabajaron arduamente para ordenar Arda, pero Melkor, el Ainu que más cosas había heredado del pensamiento de Eru, también era el más ambicioso, y, consumido por la envidia y el egoísmo, constantemente destrozaba lo que los otros Valar hacían, intentando hacerse con la Tierra Media, ambición que finalmente llegaría a alcanzar.

Los Valar no quisieron hacer más daño a la Tierra Media, y la dejaron sumida en sombras, esperando el momento y el tiempo adecuados para recuperarla, y construyeron una tierra al oeste: Valinor, y la hicieron su hogar, el lugar más bello de toda Arda.

En medio de la oscuridad de la Tierra Media bajo el poder de Morgoth, Aulë hizo en secreto a los enanos, resistentes y combativos, y les empezó a enseñar su lengua. Eru no permitió que los enanos anduvieran antes que los Primeros Nacidos, los Elfos, y los puso a dormir nuevamente. Un tiempo después aparecieron los Elfos, a las orillas del Cuiviénen. Se divirtieron paseándose y poniéndole nombre a las cosas, hasta que fueron encontrados por Oromë, y él les propuso ir a Valinor. Algunos le siguieron, y otros se quedaron, dividiéndose por primera vez. Para cuando fueron exiliados los Noldor, un pueblo elfo, de nuevo a la Tierra Media y a Beleriand, los Elfos que habían dejado ya habían hechado raíces, habían desarrollado un idioma distinto, y no pasó mucho tiempo antes de que los otros hijos de Ilúvatar, los Hombres y los Enanos, aparecieran por entre las Montañas Nubladas, la frontera este de Beleriand.

El humus lingüístico

Pero si hay algo que le ha dado vida y ha hecho del trabajo de Tolkien casi titánico, son los detalles que el mundo que creó contiene. Detalladamente describe geografías, cursos de ríos, posiciones de montañas, bosques inmensos, además de crear numerosas bestias y árboles y plantas. Punto y aparte merecen sus idiomas.

Tolkien fue profesor de literatura y lengua inglesa en la Universidad de Oxford, y la principal fuente de la que él alimentaba su imaginario era la lingüística, campo del saber humano que no solo le competía profesionalmente, sino que le apasionaba, desde cuando leía tratados sobre lenguas pre-célticas a la edad de ocho años. Aunque de joven, junto con sus compañeros de la universidad se divertía creando esporádicas lenguas que luego usaban entre ellos, el trabajo que emprendió el resto de su vida fue, por mucho, inmensamente más grande.

El primer idioma que creó fue el “gnómico”, idioma del que tomó algunas raíces para sus lenguas posteriores. Los idiomas reales a los que él más quería asemejar los suyos, eran el finlandés y el Galés, idiomas que lo habían enamorado de sobremanera, y que, de igual manera, influenciaron fuertemente en los dos principales idiomas que hizo. Así, el quenya se parece al finlandés, y el sindarin tiene, fonéticamente, mucho parecido con el Galés.

El quenya fue ideado como el “Alto Élfico”, el idioma que los exiliados llevarían a la Tierra Media, y que, con el paso del tiempo, intercambiarían con el sindarin varias palabras. Tolkien se preocupó por elaborar un Élfico antiguo, un quenya de Valinor, un quenya tardío, un sindarin rudimentario y un sindarin elaborado, cada uno con características fonéticas, y estructuras gramaticales diferentes, con raíces comunes, en algunos casos, pero con usos diferentes.

El quenya tiene características que le separan rápidamente del sindarin. Como por ejemplo, la mayoría de las palabras en quenya acaban en vocal, y el uso de diéresis en las últimas vocales fuertes es regular. En el sindarin, en cambio, la mayoría de las palabras terminan en consonante, haciendo de la escritura propia de cada uno diferente. Si nos ponemos a usar las Tengwar, el alfabeto fonético que Tolkien elaboró para los Noldor, en el sindarin las vocales se escriben siempre junto con la consonante que les sigue, y, en caso de inexistencia, se escribe encima de un “portador” símbolo que no tiene sonido, pero que sirve para llevar la vocal. En el quenya, por el otro lado, es al revés. Con el paso del tiempo, aunque muchos pueblos usaban las Tengwar, cada uno le ponía diferentes equivalencias a ciertos Tengwar, acomodándolos a los usos de cada pueblo.

Las cirth o certar, las runas que fueron creadas por los Sindar antes de la llegada de los Noldor, decayeron en uso entre los elfos, pero en cambio fueron adoptadas por el pueblo de los enanos, que pocas modificaciones le hizo, y por la lengua negra de las huestes de Morgoth, y, después, de Sauron.

Las cirth son algo más constantes en cuanto a la equivalencia de fonemas de distintas comunidades de usuarios, pero algunos cirth fueron introducidos por otros pueblos, para completar algunos sonidos que los cirth originales no representaban.

El Adûnaic, la lengua de los hombres, no fue bien conocido por los historiadores elfos, y tan solo pudieron identificar relaciones con el khuzdul, la lengua de los enanos, y el idioma de los Elfos Oscuros, de manera que no se conoce el idioma humano original y sin influencias.

El Khuzdul antes mencionado fue la lengua que Aulë les enseñó a los enanos, y que ellos tuvieron en gran secreto, aunque se sabe que Tolkien se basó en leguas de Europa mediterránea y Asia para su elaboración, como el griego y el hebreo.

El Valarin, en fin, fue un idioma que poco le gustó a los Elfos, y que los mismos Valar tendieron a dejar de lado una vez tuvieron a los Elfos a su lado. Aunque las entradas de este idioma son limitadas, se sabe que sirvió de inspiración para crear la Lengua Oscura, el idioma que Morgoth hizo para que todas las criaturas que estaban bajo su mando manejaran, aunque con el tiempo los mismos servidores de Sauron terminaron usando el Oestrom, la Lengua Común de finales de la Tercera Época.

El Oestrom, la lengua común, fue representada por Tolkien con el inglés contemporáneo, y, para reflejar el Oestrom más culto y clásico, utilizó los rudimentos remanentes del anglosajón clásico. A nuestro idioma el Oestrom ha llegado como el español, utilizando palabras más elaboradas para representar el Oestrom Culto, sin embargo este cambio es poco visible en nuestro idioma, pues no se usa términos anacrónicos ni discriminables del Oestrom normal.

Sin embargo ahí no acaba la cosa. La más interesante de sus lenguas, para mí, es el Éntico. El Éntico no es como ninguna lengua que exista en la tierra, y es, en realidad, un triunfo creativo de Tolkien. Utiliza sonidos que ni los elfos ni los humanos diferenciamos, pero que los Ents si pueden, y por eso ningún Elfo ni Humano ha logrado aprender en éntico. Aunque los Ents saben sindarin y Oestrom, a nadie han intentado enseñar su idioma. Tolkien define esa lengua como "lenta, sonora, acumulativa, repetitiva, de largo aliento por cierto; formada por una multiplicidad de matices vocálicos y distinciones de tono y cantidad que ni siquiera los más eruditos entre los Elfos intentaron representar" y los ents tienen el concepto, como seres inmortales, que el nombre de cada cosa debe ser contar su historia, y que el nombre de las cosas va de continuo en crecimiento, un ejemplo del éntico traducido al Oestrom: "esos... burárum, esos ojizaínos, maninegros, patituertos, lapidíficos, manilargos, carroñosos, sanguinosos, morimaite - sincahonda, huum, bueno, puesto que sois gente que vive de prisa, y el nombre es completo como años de tormento, esos gusanos de los orcos...". El éntico es un idioma ineficiente, pero bello, y cada nombre bien puede ser una descripción minuciosa de lo que ellos piensan y han visto de ese objeto o cosa.

Aunque Tolkien, en su búsqueda de la perfección en sus idiomas, no dejó de modificarlos hasta que murió, dejó ingentes cantidades de palabras, verbos, formas, raíces, y la posibilidad de formar palabras compuestas para crear nuevas palabras en la más grande de sus obras: sus construcciones lingüísticas. Actualmente hay gente que se entretiene escribiendo textos en sindarin o quenya, y no son pocos los que se han interesado genuinamente por Tolkien y su mundo después de la popularización de su obra con la aparición de las películas basadas en sus libros.

Y sin embargo, pocos pueden creer que el mundo que creó fue principalmente, un lugar donde la gente pudiese hablar las lenguas que él había creado, como dijo él: "La invención de idiomas es la fundación. Los 'cuentos' fueron hechos más para proveer un mundo para los idiomas que al revés. Para mí, un nombre se me ocurre primero, y el mundo sigue... [SA] es para mí... más que nada un ensayo en "estética lingüística', como a veces digo a gente que me pregunta '¿de qué se trata todo esto?'”

"Nadie me cree cuando digo que mi libro largo es un esfuerzo para crear un mundo en el cual una forma de lenguaje de acuerdo con mi estética personal pudiera parecer genuina," dijo él, más en manera de queja ante la incredulidad que esas declaraciones producían, "Pero es verdad." (Cartas:264).

Sobre Lain...

2006-06-08T01:37:00.000-04:00

Me preguntaban el otro día qué era lo que me gustaba de la serie Serial Experiments Lain. No he tenido tiempo hoy de poder ordenar un texto que refleje la riqueza de Lain, o por lo menos que diga algunas razones convincentes de por qué el arte visual y el concepto "SE Lain" y "Lain Iwakura" me atraen tanto.

Mientras hago algo, les dejo algunos vídeos de la serie ^:__:^

Serial Experiments Lain Opening, Duvet (by BOA)

Un thriller de Serial Experiments Lain (Advertencia, contiene spoilers)

Y... ¡El primer episodio ^__^ (No está completo, pero pica para que la quieran ver, si les parece interesante =P)

Un fragmento del episodio 9 (Interesante, un buen ejemplo de como es la serie, y no adelanta nada del argumento [casi nada...], ¡véanla!)

Cualquiera que quiera la serie, yo se la puedo prestar (si vive cerca), y se la recomiendo siempre a todos =P ^___^

Recuerdos de la WPF 2005

2006-06-06T23:43:00.000-04:00

Bueno, para los que quieran rememorar la alegría de hace un medio año atrás, el primer torneo mundial del pump, acá una selección personal de mis favoritos:

Youri y Yuki, Freestyle, Come to me (banya)

Flor y Simba, Freestyle, Le Code de Bonne Conduite (Luis Manresa)

Lee Chang y el de USA (???), Crazy, Dignity (Crash)

Lee Chang, Nightmare, Love is a Danger Zone (Banya)

Beat of the waaaaar!!

2006-06-05T11:51:00.000-04:00

Videazo!

Ahora tu madre se quiere ver como vos...

2006-06-02T12:32:00.000-04:00

Ayer leí eso en un pequeño anuncio afuera de una tienda de ropa, o algo así.

Si tu madre se quiere ver como vos, no es solo la ropa, el maquillaje, o hasta la apariencia física. Es la actitud. ¿Qué ejemplo puede querer dar, qué papel quiere cumplir en tu formación una persona que te emula, o emula a gente de tu edad?

Antes las personas mayores hacían algo a lo que llamaban, de manera muy arbitraria en realidad, "envejecer con dignidad". Asumían la edad que tenían, año tras año, e intentaban comportarse a la altura. El mundo ha cambiado, y, de la misma manera que un joven hoy está rockeando con sus amigos un mes, y al siguiente esta bailando reggaeton con nuevos amigos, de la misma manera se espera que hoy en día un adulto haga lo mismo. Se espera que los adultos se adapten a realidades cada vez más inciertas, se espera que se adapten a cambios de modas y maneras de ver la vida con la facilidad de un adolescente, pero a un costo social quizás mayor del que se puede costear.

Como mencionaba en un principio, en todo grupo animal que se organiza en sociedades o grupos, en todo ser con instintos gregarios, el ejemplo de los mayores, los rectores y guías de los especímenes más jóvenes, es vital. No se puede tomar en serio, no se puede respetar para nada, ni el ejemplo, ni los consejos, peor las órdenes, de adultos que remedar premeditadamente modas, actitudes y apariencias de los más jóvenes. Con una madre como esa... con razón las juventudes andan como andan...

Lssäs-ánimo-crítico-Sánchez

Alucinarse por su presencia

2006-05-30T22:16:00.000-04:00

Hace tiempo que no hablo de ella, pero es que esta vez tengo que.

Hoy tenía examen de japonés. Realmente le agradezco con todo lo que tengo a mi maestra Watanabe Maki, por la paciencia y la fidelidad al curso. Es que ella YA NO TIENE QUE estar pasando clases con nosotros, le asignaron otro curso... y... bueno, se habrá encariñado con todos nosotros, que a pesar de eso, y moviendo un poco itinerarios y esas cosas, logró pasar clases con nosotros una vez por semana.

Pero bueno, dejando de lado a mi buena amiga Maki, tenía que hablar de ella: Sonia Yulia Alcazar Savicheva (nombre inventado y que sinceramente espero que NADIE tenga...). La ví llegar tarde al examen hoy, con la presencia imponente que siempre ha tenido, y... los años no han pasado en vano. Conté, hace mucho tiempo en un post que dí por titular LO HICE!!!!!!!!, la historia de como, por un corto lapso de tiempo, llegamos a ser "más que amigos". Seguí contando, en los posts subsiguientes, como todo fué cambiando, como las cosas fueron evolucionando... hasta desencadenar el rompimiento, que no fué ni sonado ni nada, por que casi nadie se enteró de lo nuestro. Uno la vé y de inmediato se dá cuenta de por qué le gustó en un pasado. Uno es tonto y se pone mal cuando la ve, aunque han pasado años, y en realidad nos vemos todos los días, y ya no pasaba esto. Uno siente que no puede... que siempre hay segundas oportunidades, que las parejas regresan, que las cosas se pueden arreglar, que no ha visto un chico que no haya rogado a la chica que le gustaba de verdad por una segunda oportunidad... Pero uno sabe que ha dejado pasar demasiado tiempo, que la sombra de ella en su corazón y la sombra de uno mismo en el corazón de ella ya son meras manchas sin forma, que el tiempo no pasa en vano, ella es ahora un señorita muy diferente a como era y yo... quizás sigo siendo demasiado "como en ese entonces".
Esta preciosa. Los estragos que suele hacer el tiempo en la gente le son del todo indiferentes. Hoy no solo me recordó, con lujo de detalles, mientras la veía cantar (le dijimos que todos cantamos ayer y le hicimos cantar... XD), lo bella y lo tierna que era, sino como era ella, como era en ese entonces, sus pequeños berrinches, sus caprichos adolescentes, sus sonrisas complices y su inner-left-alive-tenderness (she likes to show herself as a cold bitch, but of course she's not).
Me quedé pensando en ella y me dejó un poco mal. A veces me pregunto qué hubiera sido de nosotros si, como la gente suele hacer, le hubiera implorado que siguiéramos, le hubiera hecho todas esas cosas que suelen hacer las parejas, llamaditas, regalos... todo eso... y luego me doy cuenta que no, así como estamos no más tenía que ser, no somos de ese tipo de gente, y de solo verme, de solo verla, con solo recordar como era nuestra relación... me doy cuenta.

Volverse loco en vacaciones

2006-05-27T00:34:00.000-04:00

No es como si esto fuera bonito, pero no puedo quejarme. O sea, duermo hasta tarde, estoy tirado en mi cama cuanto quiera, o jugando "todos contra el crimen" (La bola de personajes en "throne of darkness" orillo a mi hermana a ponerle ese nombre...). Eso si no tengo que hacer "cosas".

Y son precisamente estas cosas en las que me he estado ocupando, muy a mi pesar. Investigar precios, intentar conseguir auspicios, socializar el torneo... todo gira en torno a los eventos que se realizarán en esta ciudad, y que estan respaldados por Andamiro de Korea, eventos que involucran un hobby mío, que de a poco se ha hecho una responsabilidad: El pump it up. No soy un supporter acá, solo soy un "helper" (ayudante), pero bueno, para eso estoy, para ayudar cuando el supporter no pueda. ¿De qué hablo?. Bueno, el supporter se encarga de organizar eventos y cosas así en la región o país que le corresponde... y a eso me he estado dedicando este tiempo.

Hartante, pero satisfactorio, supongo. A mirar el techo a veces. Duele el cuello, pero relaja.

Por otro lado, otra preocupación me aqueja: la cosa de las notas. Siendo sincero, no me refería a eso, las notas me importan muy poco, aunque es raro, por que no soy uno de esos vagos que nada hace, ni uno de esos nerds que no tienen que preocuparse de tener malas notas, sino que estoy en ese peligroso medio. Igual no me importan. Me refería a la chica que me gusta.

(Y cuando estoy de lo más inspirado en medio de este texto, a punto de largar lo que siento o lo que me roba el sueño, un tipo me añade a su lista de contactos en el msn y me pregunta si tengo el video "porno" de Camila, la de Unitoons. He sido de lo más cordial para decirle que tampoco me interesa tenerlo, pero creo que ha entendido que lo voy a buscar. Tengo que ser más claro y menos cortés con él en el futuro... o ponerle "No Admitir" y cagarme en él XD)

Verán... aunque ella llegue a entrar acá, igual tengo que decir que me gusta, que hice mal en decir que... que...
Nunca digas nunca, dicen. Hmm... aprendí que es cierto... nah, ya no puedo, lo haré en otra ocasión =P.

Sobre nosotros

2006-05-15T17:21:00.000-04:00

Tu voz temblaba en los espacios abiertos que de pronto descubría en mi cabeza. El eco me saturaba y mi mirada, clara y directa, te golpeaba con suavidad en la cara. Así nos entendíamos, un vals, todo coreografiado.

¿Como había acabado contigo? Por mis escritos, por supuesto. Escribí cuatro cuentos cortos sobre violencia, una mezcla peligrosa de masoquismo y sangre caliente en la cabeza, y tu me pediste otro más, y luego otro. Continué escribiendo y tu continuaste con las inusuales visitas a mi casa a altas horas de la noche. Todo invertido.

Llegaste medio borracha una noche de junio, hacía un frío de la mierda, y salí a recibirte, manchada de cerveza y con la mirada perdida. Me miraste largo rato y tu ira, salida de qué-se-yo-cual-pelea, me besó y me golpeó luego en el estómago. El golpe de una borracha no es fuerte, y tus caricias, combinadas con tus largos cabellos brillantes y misteriosamente limpios e impecables, tus ojos tristes y tu mirada clara hicieron de mí lo que quisieron. No tuvimos sexo esa noche, el calor era demasiado, o muy poco. Nos quedamos hablando, besándonos, bebiendo un poco, riendo y mirándonos hasta que te quedaste dormida. Todo extraño.

Me pareció haberte visto de día en una tienda pequeña en la que venden cd's y poleras, y una tarde en una universidad de la ciudad, con pesados libros en la mano, el cabello recogido y una ropa por demás fashion. De noche eras otra, y me asustaba pensarte en esos espacios en los que tu manía y tu silenciosa presencia era imponente pero cotidiana. De noche te deslizabas a mi ventana, silbabas suavito, hablabas un par de trivialidades con el guardia del barrio, y entrabas sigilosamente en mi, de nuevo. Estábamos todos locos, todo una locura.

Se acabaron las excusas, comenzamos extraños ritos sado-masoquista de noche, y de día la rutina de no conocernos, aunque la ciudad se había encogido tanto que nos encontrábamos en todas partes. No me gustaban del todo, pero no salía de mi casa, o sea, si salía, y casi todo el día, pero en realidad no salía, tu ya me entiendes, y entonces te tenía, hecha como para mi, y viceversa. Como si todo esto fuera una inmensa argumentación de un status quo.

Me imaginaba una vida como la de mis padres, en esa casita de comercial de TV, o una vida como la de mi hermana, en ese departamento como de película de alto presupuesto, pero estaba aquí, en este cuarto de vida de 3 por 4. Mi Pc, mis revistas y mis libros, sueldos y sueldos de libros, cd's, hardware y sofware, películas, series y más libros. Y la cereza que corona la copa. Todo urbano, pero todo hermitaño.

No deja de ser muy extraño que tu seas tan diferente. Casi como si fueras dos personas, una de día y otra de noche. Hasta por el caracter... ¿Creías que solo me refería a eso? Si, yo soy igual, pero yo no dejo de ser peculiar. Tus actos de caridad, tu manía de cuidar a los niños de tus amigas, tu infaltable asistencia a los conciertos de rock en general... Todo tan contradictorio.

Un día desapareciste. Cuando volviste, una semana después, estabas embarazada de dos meses, y me pediste matrimonio. No me lo exigiste, no me lo increpaste, me lo pediste, llevaste un anillo y yo me rasqué la cabeza media hora mientras te veía con una sonrisa (que había aprendido que eso era) y tus ojos en los míos. Había oído de la difuminación de los roles masculinos y femeninos, pero... Todo esto era demasiado.

Acepté por que no salgo. O sea, si salgo, pero quería que tu propuesta suene a que no me quedaba otra, para que ambos adoptáramos ese aire de que lo hacemos sin mucha convicción... y sin embargo las lágrimas mojaron tu vestido, y yo te abracé más fuerte que nunca, desmintiendo todo, o quizá complementando el cuadro de nuestras personalidades al desnudo. Todo cursi.

Dejamos las rutinas sado-masoquistas por que a mi no me gustaban, o por que te aburriste, nunca quise averiguar. Terminamos viviendo en un departamento como de película de alto presupuesto, decorado como las casas de los comerciales, todo en medio de un barrio tan urbano, pero con gente tan hermitaña. Todo perfecto, y no me obligues a contarte de nuevo por qué te amo.

Sobre el anime y la "cultura otaku" I: Introducción

2006-05-01T01:21:00.000-04:00

Debería aclarar un par de puntos antes de comenzar.

a) Se produjo en los últimos días un pequeño debate (y, por lo tanto, de pequeño alcance) sobre la condición de la cultura otaku por una broma. Si, un post (larguísimo y, para la mitad o antes, por demás aburridor) que ridiculiza a los otaku. Con este post no quiero sumarme al debate, sino hacer algunas observaciones y críticas a la "cultura otaku", gente con la que me relaciono, gente a la que otra gente me incluye, en fin.

b) El término otaku vino a caer en manos de un grupo desesperado por una nomenclatura propia hace años, movimiento que tuvo su cuna en Estados Unidos y algunos países de Europa. Está mal usado o, por lo menos, demasiado generalizado. Un "otaku" es definido por la cultura japonesa como una persona enfermizamente obsesionada con cualquier tópico del amplio abanico de intereses que un ser humano puede tener, un compulsivo coleccionista, una persona que solo piensa en una cosa. Por supuesto que la mayoría de la gente que esta en esto de "la cultura otaku" no es así, y, si supiesen lo que la palabra otaku define, supongo que ni siquiera los que tienen un serio perfil de otaku se autonombrarían así. Yo no me considero un otaku, aunque tengo más anime del que puedo ver (arriba de 200 series, en más de 1000 cd's y cientos de dvd's). Esto precisamente por que, a la par de mi consumo de anime, también consumo libros, música y cine, televisión local y de todo, como cualquier ser humano (al igual que anime, también tengo en mi colección personal arriba de 300 libros, de todo tipo, y, por suerte, ninguno de autosuperación ni esa basura de "libros de vampiros" que han estado sacando, aprovechando la explosión del movimiento gótico).

Con esas aclaraciones, manchadas por mi subjetivismo, comienzo.

_______________________________________________

Las expresiones "otaku" son, a primera vista, peculiares, a segunda vista, quizás chocantes, y, profundizando al respecto, quizás hasta aborrecibles. Y es que son, como cualquier otra expresión cultural urbana, visiones de vida que no necesariamente son compartidas, y menos respetadas, por otros. Entonces se debe perdonar las ridiculizaciones, y tomar lo mejor que se pueda las criticas de la mayoría de la gente que no comparte visiones de vida acordes a los de una comunidad que centra sus intereses y sus actividades grupales en productos de tipo mediático. Las críticas no han extinguido un movimiento, nunca.

Es cierto que la televisión condiciona el tipo de relaciones que tenemos con la gente. Los medios crean corrientes de opinión y sirven, lamentablemente, de apoyo para la opinión de gente que no tiene un criterio propio bien formado. En ese marco social es natural que existan grupos sociales que basen sus relaciones interpersonales y su cohesión de grupo en productos de los medios; esto es decir, en las series de televisión. Se necesita pasar mucho tiempo delante de una televisión, monitor de PC, o algun tiempo navegando y leyendo sinopsis si se quiere empatizar y tener temas de conversación con gente que pertenezca a estos grupos sociales.

El anime es innovador, para el ojo novato, quizá solo en un aspecto: No esta dirigido exclusivamente a un público infantil, pese a estar dentro de la categoría de los "dibujos animados", técnica o medio expresivo mediático que hace tiempo era exclusivamente consumido por niños, que estaba hecho para ese propósito. A diferencia de los cartoons, las cosas de niños, y los monitos, el anime no tiene como público obletivo, necesariamente, a los niños. Por supuesto que los productos que entran en la categoría anime, y que mas éxito han tenido, han sido meras excusas corporativas para vender, como Pokémon, Bey Blade o Yu Gi Oo (se escribiría así si se lo hiciera a consciencia...).

Como todo arte (si, si, la televisión y el cine son artes, de verdad) el anime, es "una expresión de la actividad humana mediante la cual se manifiesta una visión personal sobre lo real o imaginario" (gracias, Wikipedia). Lamentablemente, y como todo producto televisivo, ha tendido a la uniformización y al plagio de temáticas, personajes, situaciones, etc que hayan sido exitosos (habiendo, como en otras series televisivas y en las películas, excepciones. De paso, series que siguen algún formato clásico pueden darle nuevas luces o abordarlo desde otro punto de vista, oxigenando el mismo). De ahí que hasta las series más reconocidas y famosas sigan ciertos patrones, como el estilo de dibujo (incluyendo a los ojos), la complexión de los personajes, y algunos etcéteras que últimamente no son siempre respetados (la cantidad de sangre, o el largo de algunas escenas por ejemplo, se ven supeditadas a las concepciones del creador, el director o el creativo de la serie).

Lo que pasó en el colegio Cristo Rey

2006-04-26T21:03:00.000-04:00

Acabo de leer el informe escrito (algo desorganizado) de un amigo sobre lo que pasó en el colegio Cristo Rey.

Solo queda por decir al respecto que, las medidas de seguridad en Bolivia las ponemos luego de la desgracia, no antes.

Todavía nos falta madurar =P

Falta que le hechen la culpa al gobierno, les encata hacerlo, es casi un pasatiempo departamental XD.

Diosita, una vez más...

2006-04-26T20:00:00.000-04:00

He conseguido otra foto de ella.

Me pregunto por qué estaba tan callada hoy. Suele ser ruidosa, casi molesta =P

He pasado un buen día... ó__ò ?

Megami, la chuñista*

2006-04-22T01:03:00.000-04:00

No era muy avanzada la mañana cuando prendiste la radio.

No, no te gusta la radio, y la sonrisa que esbozas no es tanto por la radio, que empieza a sonar tontamente, como si su tarea fuera la más importate de la tierra, sino por el horario. Has saltado las clases de las 7:30 y estas acurrucada en las gradas del primer descanso, llegando al primer piso, en el epicentro de tu colegio. Te sonríes como si tu proeza y el reto a la autoridad de tu colegio te hiciera una heroína. Y ciertamente todos nos hemos sentido así alguna vez...

Escuchas de mala gana la única radio que parece no estar dando noticias o poniendo canciones para viejos.

Mal, ¿cierto? No hay un programa que se llame "El Chuñista" y al que puedas acudir. En una sociedad que acepta sin más escándalo que alguien cante "reviéntale el buche, ¡toma!" todavía nadie se atreve a hacer un programa para los que se la han chuñeado...

Están llamando a la radio. Se te pasa por la mente presumir tu travesura llamando a la radio... pero como estás usando tu celular como radio... dejarías de escucharla.

Ponen una canción terriblemente melosa:

Me muero por conocerte, saber qué es lo que piensas,
abrir todas tus puertas y vencer esas tormentas
que nos quieran abatir, centrar en tus ojos mi mirada;
cantar contigo al alba...

No solo la canción es vieja, sino que es asquerosa. Pero no te queda otra, resulta que tu libro y tu GBA te los has dejado en casa. Termina la canción y el tipo que la ha pedido sigue en línea. "Pff, no solo cursi y con mal gusto, sino un vago sin nada mejor que hacer".

- ... pero, ahora si, ¡decinos el nombre de la persona a la que le dedicás la canción! -dice el conductor.
- ... Se llama Megami -dice el tipo, sin muchas ganas.
- Megumi! Bueno, a la señorita Megumi, un chico que se ha tomado la molestia de escuchar toda una canción colgado del teléfono para dedicarla! -el conductor pone alguno que otro efecto sonoro, suficiente para cambiar de radio si no fuera por que...
- Megami... -responde bajito el chico.

"Y... y... ¡yo me llamo Megami!", piensas. Te quedas a escuchar para ver dónde tienes una tocaya, o...

Ahora el punto. El rosado de tus mejillas, el resto de la cara que te ardía por un momento, puede haberse debido a dos razones. Quizás solo te pusiste en el lugar de la chica a la que le dedicaban la canción, y, por más melosa que sea, te sentiste por unos segundos halagada. O quizás sabes, en el fondo, que la canción era para vos, y la sonrisa que se dibuja en tu cara no es tanto de felicidad; sino por haber hecho, sin querer, otra travesura. Queda una tercera teoría, pero esa solo se me pasaba por la mente mientras colgaba el teléfono, y la verdad no sé si tiene sentido. Puede que ya lo sepas todo, pues uno no se ha estado comportando lo suficientemente discreto, y estés fingiendo la sonrisa de la persona que sabe que la canción era para ella (pero solo en el fondo), sonrojándote al mismo tiempo en el lugar de la tocaya que esté escuchando la radio, y piense que la canción era para ella.

Lssäs

*Kami= Dios
Megami= Diosa
Chuñista= El que no va a clases por voluntad propia y como pleno acto de rebeldía. (irse de pinta, ch'acharse...)

Diosita, de nuevo

2006-04-22T00:14:00.000-04:00

Diosita. Su alegría y candidez me impactan.

Su tierno aire de superioridad que adopta a veces me recuerda que tiene mucho que aprender, quizás mucho que yo debo enseñarle.

Su mirada y esos dulces ojos grises me recuerdan la primera vez que la vi, y todo mi mundo era un manojo de nervios.

¿Por qué se cortó el pelo? Igual que yo, supongo que sus padres tuvieron que ver algo en eso.

Su belleza (last but not least), me recuerda lo perfecto que los productos de la naturaleza pueden ser, así, en su estado puro, sin pinturas ni máscaras, sin operaciones ni ropajes opulentos, solo ella.

Lo que me preocupa es que en esa foto aparenta ser menor de lo que es, y se puede malinterpretar... ya conozco a mis amigos ¬¬.

Una mirada dentro de: "Nadie va a llorar"

2006-04-17T15:59:00.000-04:00

... Levantó un poco más la cabeza, y vió su rostro. Mariana todavía dormía profundamente, y él no pensaba molestarle...

Nadie va a llorar, Ep III

2006-04-17T15:49:00.000-04:00

Nadie va a llorar

Ep III

Antonio despertó temprano, abriendo los ojos sin moverse. Por la ventana podía verse solo el cielo azul, y decidió que la monotonía del paisaje debía cambiar. Levantó un poco la cabeza, y las cúpulas de edificios, catedrales y árboles se presentaron de golpe, salpicando su día de vida. Estaba estúpidamente contemplativo hoy, se dijo.

En su cuarto había dos camas, la otra colocada transversalmente, con los pies acabando en la cabecera de la suya. Solo tuvo que bajar un poco la mirada para ver el bulto que se formaba en la cama. Levantó un poco más la cabeza, y vió su rostro. Mariana todavía dormía profundamente, y él no pensaba molestarle. Ayer hablaron mucho, y, con todo, parecía que el mundo de ella no tenía fin. Con cada pregunta se abrían nuevas puertas, nuevas experiencias, costumbres y realidades hasta ahora extrañas para él. Estaba extasiado, pero terriblemente confundido ¿De donde puede haber aparecido una chica tan joven y con experiencias de un mundo tan diferente, si, según él tenía entendido, ella toda su vida la había vivido por aquí? Se levantó.

Se puso las zapatillas deportivas más viejas que tenía y fué a mirar las fotos que su madre había colocado en la sala (pues nunca las había visto todas, se reservaba esa distracción para momentos como estos), entre otras cosas. Puso la cafetera al fuego y volvió a su cuarto.

Ella ya se había despertado, y estaba calzándose sus British Knights un poco atontada todavía. Le vió llegar y dejó lo que estaba haciendo para mirarle. El intercambio de miradas era pesado y ambos se debieron sentir tontos, pues ahogaron el silencio de inmediato.

- Ya te iba a buscar... ¿donde fuiste?
- A poner el desayuno -le respondió sonriendo.

Mariana fué por el cepillo y se quedó viendo el celular de Antonio.

- Vamos, que el café ya ha de estar listo...

Caminaron por los pasillos de su casa juntos un rato, esperando no encontrarse con su hermana.

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~*-*~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

El día anterior hubo una pelea. Se llamó "Hasta Aquí la Gota que Rebasó el Vaso".

Hace tres días, cuando Mariana llegó agotada y maltrecha, nadie le podía creer eso de "me quedo a vivir contigo..." y menos la razón: "porque te quiero", excepto el idiota de Antonio. La hermana fué la primera en oponerse, y no le cabía en la cabeza que esa chica de pronto estuviese tan interesada en su hermano. En la noche de ese día hicieron las pases, y Antonio le ayudó a cargar algunas cosas de su casa, después de peleas y gritos de los padres de ambos.

Antonio prefería que ella se quedase en su casa, pero ella quería irse a vivir con él a toda costa (y cuando esos ojos suplican...); él accedió y hasta la defendió cuando su hermano le quiso pegar (había roto su Regla de Oro número tres: No meterse en asuntos familiares nunca). En la noche hubo otra pelea, aunque acabaron haciendo las pases rápido.

La noche siguiente volvieron los roces, esta vez por que a Mariana se le había sorprendido en el baño, a oscuras, a las tres de la mañana, cuchicheando y "se asustó terriblemente cuando entré y se puso repetir 'escóndanse!'"... Antonio no creía una sola palabra, y Mariana prefirió dormir lo que quedaba de la noche en el cuarto de su delatora, la hermana de Antonio. Y ayer llegó La Pelea.

La hermana de Antonio salió, como era su costumbre, a tomar un poco de agua y al baño. Entonces los vió de nuevo. En cuanto la vieron huyeron por donde pudieron, pero no lo suficientemente rápido. Coincidentemente el padre de Antonio estaba despierto todavía y escuchó el escándalo que hizo su hija, y fué corriendo a lo que prometía ser una prematura masacre (no eran ni las 11 de la noche).

A Antonio la sangre le hervía en la cabeza, la rabia y la premura le nublaban la vista, corría como podía mientras se vestía... y todo eso no se podía comparar a lo que pasaba a su lado, porque la vió. Los ojos le brillaban con ira y a ella no le importaba estar en camisón y descalza, y salió antes qué él, con la cara lívida y... se le podían ver los dientes. Era una leona.

Los detuvo y hasta saltó encima del padre de Antonio justo cuando estaban en medio de la matanza, el tipo concentrado y la chica con una media sonrisa, mezcla de satisfacción y alivio.

Nunca había visto alguien entre su gente que lo entienda como ella, una reacción como la suya... era perfecta. Los defendió como un león.

La mirada de ella y de su hermana chocaban, mientras él revisaba quienes estaban con vida, y ayudaba a escapar a otros... ellas se gritaron de todo, él solo abrazaba a Mariana, feliz y casi al borde de las lágrimas. Solo había muerto uno.

Se fueron a su cuarto luego de que todo acabó y se echaron en la misma cama, mirándose y sonriéndose cómplices. Antonio se durmió mirándola. Ella cerró los ojos y sonrió.

Había valido la pena. Tuvo que correr como endemoniada esa noche, llevar a cabo el ritual encima de una cama, casi la ven, y tomar ese cuerpo causó tanto escándalo que tuvo que decirles a los padres de ella que había soñado que una cucaracha la poseía...

Su gente ahora estaba segura, la hermana de Antonio no volvería a masacrar a sus amigos cuando los vea corriendo en las paredes del baño, ella estaría para siempre con él, podría hablarles de noche, había cumplido su misión...

Nadie extrañaría a la otra chica, que las cucarachas de la calle le habían contado que era déspota y prepotente, abusiva y desconsiderada con animales más pequeños que ella... nunca sabrían que ya no esta, pensarán que solo ha cambiado su forma de ser; y nadie va a llorar por eso...

Ep II

2006-04-17T15:34:00.000-04:00

Nadie va a llorar

Ep II

El camino le dolía en sus entumecidos miembros, parecía no acabar nunca, aunque se movía con agilidad.

Llegó a una comunidad parecida a la suya, o eso creyó ella, según lo que le habían contado. Escuchó el ruido típico de sus actividades nocturnas y se acercó a paso ligero mientras murmuraba y se movía de la manera en la que se debía de mover en esos casos para no ser atacada por los guardias, si es que los códigos eran los mismos que entre su gente. Ellos la vieron llegar y la recibieron con frialdad y muy formales. Se sintió en casa, pues las cosas no eran diferentes entre los suyos.

Les explicó un poco de su alocado plan, no parecieron entender a qué iba todo ese esfuerzo, hasta que les contó que era la líder de su pueblo, su misión, y cómo era él.

No pasó mucho tiempo, le dieron un poco de comer, y le asignaron un fuerte, grande y ágil escolta, de lustrosa coraza, bien alimentado y con espléndidas extremidades, terriblemente rápido.

Comenzaron por una nueva senda, alumbrada extrañamente, casas inmensas lejos a cada lado. Se fatigaba intentando mantener el paso del escolta, mientras este remontaba por el camino, rápido e infatigable. Después de lo que le pareció más tiempo del que nunca había caminado en su vida, menos corrido, llegaron. Amanecía.

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~*~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Allá donde vivía él, allá donde vivía su pueblo, una desgracia. Al parecer la señorita, hermana de él, se había levantado de noche a dar un paseo. Les vio mientras daba un paseo.

¿No tenían ellos el mismo derecho que "la señorita" a estar ahí? Pensaba que no. Armó un escándalo casi al momento y ellos corrieron por donde pudieron, poniéndose a resguardo de una histeria y una ira que anunciaban problemas.

Quizá él venía a salvarles, corriendo y vistiéndose en medio de la noche, pensaron algunos, aunque nunca pudieron verle. Llegó cuando su hermana y dos tíos los estaban masacrando. Varios ya habían muerto.

- Es que no puedo... no sé... sé que son inofensivos... pero... es solo que simplemente no puedo verles... estaban por todos lados y me puse muy nerviosa... -murmuraba la chica. En vano él le reprendía de nuevo.

Quizás esa noche hubieran acabado con todos los que rondaban por ahí de no haber sido por él. La anciana, que por cierto estaba muy herida, pensó que la chica había hecho lo correcto en no actuar esa noche.

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~*~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

A la mañana siguiente él se levantó algo tarde, cansado y apesadumbrado por la noche pasada.

Se vistió lento y salió a caminar por los pasillos de su casa, luego salió y se puso a pasear, bajando y mirando sin poner mucha atención todo aquello, que un día sería suyo. Llegó, por fin, a los lindes de su casa, "la casa de aquellos que tanto sufren, y que no pueden reclamar como suya, aunque estén viviendo acá desde hace tantas generaciones...", meditaba y se apenaba solo mientras miraba carros acercarse a lo lejos. De pronto todo se le borró de la mente casi instantáneamente. Se la veía venir a lo lejos.

- ¿Se... será posible?... -contenía el aliento, buscando palabras para salir de su incómodo trance. La chica que lo obsesionaba, su pequeña diosa, se acercaba con paso vacilante, y él no podía salir de su asombro.

Tenía la apariencia de alguien que ha caminado por horas. Los zapatos con algo de polvo encima, las ropas arrugadas y sudadas, los pasos algo vacilantes, sus cabellos pegados a la frente bañada en sudor y la mirada apagada, cansada. Jadeando, se acercó, y le miró, moviendo un poquito la cabeza de un lado a otro, mientras parecía esperar que sus cabellos se alargasen y pudieran tocar el suelo, las paredes... a él...

- Me... me perdí mientras intentaba llegar aquí... -dijo, hablando español con un acento extraño, no tanto como un extranjero, más bien un poco peculiar.

A él le pareció extraño que viniese, que le hablase, que se haya perdido... Todo ¿Por qué, se dijo, no vino en un carro, aunque no era tan lejos, si es que se podía perder? Inmediatamente se acordó que la principal pregunta y la razón por la que él estaba tan sorprendido aún no tenía explicación: ¿Por qué había venido?

- Ah... uhm... ¿qué deseas? uhm... - la miró nervioso.

Ella abrió un poquito los ojos, esos ojos preciosos, grises, tristes, meditabundos y tan expresivos, y él se derritió. Se sonrió y sonrojó luego, mirándolo nerviosa. Lo abrazó tímidamente.

Estaba paralizado. No creía que hubiera humano con más suerte que él en la tierra. Y probablemente así era.

Ella sonreía mientras apoyaba suavemente su frente en su hombro izquierdo. Había cumplido con su promesa. Había llegado.

Nadie va a llorar

2006-04-17T15:17:00.000-04:00

Ep I

Ella lo observaba, como siempre, mientras él, en medio de esas infernales noches de verano, se mojaba la cabeza.

No es que le espiara en el baño... es que ella siempre andaba por ahí a esas horas, y...

¿Qué le atraía de él? No era especialmente atractivo entre los de su clase, aunque no podría decirlo con mucha certeza, pues él y su padre era a los únicos que veía seguido.

Era su gentileza, o su bondad. Como ningún otro, defendía a su pueblo, a su gente, y les trataba con la mayor gentileza, sin que por ello, en realidad, estuviese muy interesado en ellos. Su padre era dueño de ese lugar donde todo su pueblo vivía, una extensa heredad que ella nunca se había atrevido a recorrer sola, y él hacía todo lo que podía por defenderlos de los arranques de su familia e inclusive amigos y conocidos, que parecían hasta tenerles asco.

A veces se decía que era una simple gratitud exagerada, pero luego no le importaba, y le veía de día oculta entre las sombras y de noche tímidamente le espiaba mientras se mojaba la cabeza o tomaba un baño.

Él la había visto, una vez, cuando era todavía muy chiquita. La había mirado con indiferencia, entre un montón de otros pequeños de su clase, pero ella ya sabía de él. No es que fuera muy mayor que ella, se podría decir que tenían el reloj biológico casi igualado, pero tenía mucha más experiencia.

A veces, cuando le veía, no podía evitar agachar la mirada y sentirse acongojada, pues nunca se fijaría en ella. Andaba tonto por una chica que vivía algo cerca.

- ... esbelta, y grácil, de un rostro celestial y unos ojos embrujantes, frágil en apariencia, pero valiente y osada, con largos y sedosos cabellos castaño/rubios, unos labios perfectos y un porte elegante y versátil a la ocasión... -Todo eso le había escuchado decir una vez, y ya no quiso seguir escuchando, mientras seguramente continuó por horas y horas esa descripción de lo que (para él) era la precencia de la perfección sobrenatural en la tierra.

Él estaba enamorado de esa chica (quizás obsesionado), y ella, aunque no lo quería admitir, estaba enamorada de él (o quizás solo obsesionada).

Su tiempo se acercaba, ella esperaba ansiosa. Su familia en particular había heredado de generación en generación el liderazgo de su gente. Su tío abuelo se lo había heredado a su sobrina, pues no iba a tener hijos, y esa sobrina, que era su tía, se lo había heredado a ella, pues tampoco iba a tener hijos. No entre su gente, y ese era su destino como líder. Ahora le tocaba.

Tiempo después, llegó el día; bueno, en realidad la noche. Esa noche él se bañaba, y ella, junto a una vieja, esperaban cerca. Llegó el momento en que él se puso encima esa extraña espuma blanca que deja a su gente ciega por unos momentos, y, a una orden de la vieja, ella avanzó con cautela.

- Debes tomar su cuerpo, debes tenerlo, ha llegado el tiempo -le murmuraba la vieja. Sin embargo a cada paso parecía ponerse más nerviosa, y terriblemente triste.

El lugar estaba mojado, y ella no podía caminar bien, pero pronto llegó a su lado. Él estaba todavía con lo ojos cerrados cuando sintió una especie de pellizco suave en el empeine, pero continuó lavandose la cabeza concienzudamente. Cuando abrió los ojos no había nadie.

- ... this is true love makin', this is true love makin'... I know that... -continuó murmurando la letra de una canción mientras disfrutaba de su baño y observó las caprichosas formas que tenía el agua al dispersarse en el suelo- Baby the true love, for you... -Nada raro le pasó esa noche.

Un poco apartadas, en medio de la oscuridad, ella miraba avergonzada el piso, mientras la vieja le miraba compasiva.

- ¿No quieres tomarlo así, no? -le dijo luego de que él salió y se fué a dormir- No quieres tomarlo de esta forma, ¿verdad? Sé lo que sientes, y aunque no es propio de nuestro pueblo, sé que no quieres perderlo, como aliado nuestro, como nuestro bienhechor, y tu lo quieres a tu lado... ¿no?

Ella sabía el castigo por este tipo de cambios en los planes, y aunque continuaba escuchando, empezaba a elaborar un plan en su mente a marchas forzadas.

- Debes irte ahora, pues no puedes regresar con nosotros -le dijo la vieja- la gente probablemente no sepa en un principio si fracasaste o no, y eso te dará tiempo.

Después de observar con gratitud y conmovida a la vieja, se puso en marcha. Sabía lo que tenía que hacer, cómo hacerlo, los que le enseñaría el camino... pero era muy lejos, y ella no sabía por qué rumbo comenzar.

El amanecer todavía no estaba cerca, y mientras él terminaba de leer algo en su cuarto y se dormía soñando quizás con la musa que lo obsesionaba, ella salía de esos territorios, esos de los que nunca había salido, y se internaba en tierras desconocidas.

Caminando por caminos nuevos, por sendas extrañas para ella, en la noche alumbrada por inexplicables lunas y nubes amarillas, se despidió de su amado en silencio y rogó por que su descabellado plan funcione.

Diosita

2006-03-14T23:42:00.000-04:00

links...

2005-11-30T11:47:00.000-04:00

see it!
además...
http://www.juliocortazar.com.ar/obras.htm

Salto

2005-11-01T12:39:00.000-04:00

Se veía como la cosa más fácil del mundo en un principio.

Me preparé para saltar, y de todos modos no era gran cosa, pensé.

Tomé impulso y di un tropezón con un pedazo de ladrillo mientras caminaba de espaldas, algo dubitativo.

Me puse a correr pensando el ladrillo, creándolo de un pedazo en mi mente... y me detuve en seco.

El ladrillo que recompuse era negro y brillante, pulido y sinceramente bello. Di vuelta y me fijé con cuidado en el pedazo. Recibí un puñetazo en la nuca antes de darme cuenta que el pedazo recomponía perfectamente mi visión.

La muchedumbre impaciente me obligó a saltar. Tomé impulso de nuevo, intentando no mirar abajo, y corrí cerrando los ojos. Los abrí justo antes de llegar al borde y salté, grácil y elegante. El Vaquero me tiró una piedra al mismo tiempo que el puñetazo en la nuca se desvanecía. Un pedazo de ladrillo negro-pulido-brillante y me di vuelta a tiempo para agarrar la piedra que me había lanzado.

La piedra resultó ser precisamente el pedazo de ladrillo... ¿me estaba persiguiendo? Me sonreí ante la idea, siempre estupideces en la mente, pensé.

Una eternidad después, llegué al otro lado. Me di vuelta y saludé a la muchedumbre. La Chica caminó directo a mí y cayó al vacío sin chistar. Luego el Vaquero sonrió y se desvaneció murmurando groserías.

Se podía oír ya a la Chica, muy abajo, luchando con el Vaquero e intentando escalar, cuando me fijé en el pedazo de ladrillo. Era azul y de una textura áspera, que a la vista recreaba pequeños gránulos, irrealmente uniforme. La Chica gritó, e Igor corrió al barranco, cayendo a gran velocidad.

Observé como brillaba el pedazo en mi mano, y casi se me antojaba que estaba creciendo. Al frente el Anciano me miraba fijamente, casi como si fuera a hablar en cualquier momento; la lucha seguía abajo, aunque esta vez era entre el Vaquero e Igor. Los gritos en inglés y ruso se oían graciosos, pues ambos hablaban español normalmente. La Chica me gritaba algo, aunque no pude entender ese hebreo tan antiguo. El Anciano seguía mirando en esta dirección, aunque esta vez veía fijamente al pesado ladrillo que colgaba pegado de mi mano.

Bajé la vista un instante y miré el ladrillo sudar, llorar, transpirar, derretirse, quien sabe. Lo posé en el suelo un poco después de que las gotas que caían al suelo empezasen a dibujar un amplio cuadrado alrededor mío. El ladrillo muy pronto era uno y medio, y ambos brillaban, con un color rojo, inyectados de sangre los cuatro, brillantes se replicaban sobre el cuadrado que antes habían dibujado. Así observaba los ocho ladrillos, aunque mi mirada parecía no haberse retirado de la cara del Anciano, y, para mi sorpresa, habló.

El Niño y la Niña movían la boca al mismo tiempo que el Anciano, como si fueran un coro largamente practicado, aunque sabía que todas las voces, la Legión, salían de la boca del Anciano. Cientas murmuraban trivialidades, relatos sin fin, sandeces, y otras decían cosas menos importantes. Por fin escuché una cita filosófica soltada en medio del tremor, y miré compungido al Anciano; ¡Como se atrevía!

El Vaquero e Igor dejaron de pelear y desaparecieron para siempre, luego ellos, que no eran ellos, aparecieron a mi lado. Los ladrillos, cuatro millones ciento noventa y cuatro mil trescientos cuatro, brillaban con un vomitivo color verde claro, infinitamente iguales, obsesivamente uniforme la pared, alta y terrible... la Chica saltaba por encima de los ciento treinta y cuatro millones doscientos diecisiete mil setecientos veintiocho ladrillos, y caía pesadamente sobre el suelo de tierra, no menos pesada que los nuevos muros, no menos pesada que las miles de voces de la Legión al otro lado. ¿Teníamos que pasar por esto siempre que había que reconstruir la torre de Babel? El descubrimiento, el salto, leal isdaicortiefzicio, la pelea, los sesenta y cinco mil quinientos treinta y seis demonios hablando y la piedra que quiere alcanzar a Dios... enloquecedoramente perfecta (era ella, no nosotros).

No pude dormir esa noche.

Tengo...

2005-08-06T17:00:00.000-04:00

Un día caminaba dentro de mi mente, y me tropezé con que hay muchos baches. Creía que había solucionado eso, pero las divagaciones mías siguen siendo... nuevas rutas por caminos desconocidos... y muchas veces remeditar sobre algo no ha afinado ese lugar, ni cubierto todas las lagunas, sino tan solo alargado el camino, pulido algunos sectores, si, pero principalmente alargado la vía.
Creía que conocía como soy, pero cada vez me doy cuenta que me puedo sorprender, y eso me gusta. Por lo menos no me aburro estando conmigo, cerrar los ojos e imaginar es cosa de un segundo, y mi imaginación todavía no anda tan embotada, inclusive con el bombardeo de imaginación ajena a la que lo someto.
Creo que se me quiere y respeta, y descubro que no es necesario... bueno, no es pertinente, en realidad, preguntar a la gente qué siente por mi. No hace falta, las cosas esas se muestran solitas, y es momento de observar, en vez de preguntar. Se han pasado de moda los contratos verbales, y una cultura que no observa ni contempla honorabilidad en la palabra, se escuda en la mentira para mostrarse, al final, con un peso tan grande de las generaciones y generaciones de mentiras que creó, que estas se caen solas, y dejan al descubierto verdades que no buscábamos siquiera.
Tento de admitirte en esta ocasión, no creo que haga falta decirte que eres un cielo más llá de otro cielo, y que no eres una sola persona. Contento de demostrar que te quiero, descubro que mientras más me desencanto, a esta edad, de la humanidad en general y de las personas en particular, más te quiero. No eres nadie en particular, sino mucha gente; y te quiero. Hacer algo por ti, imperfecta, y llena de defectos, tal como soy yo...

Algunas cosas para el amor de estos mis días...

2005-07-24T13:16:00.000-04:00

Te sueño,
y en mi inquieta noche
no encuentro sosiego,
mas ligeros son los pensamientos
e iluminados de ilusión.

No te siento...
y me duele, mientras tú,
suave luz de luna,
bañas mi rostro
sobrecogido por tí.

El frío aumenta,
mas no le tengo miedo,
inviernos crudos van a venir
antes de llegar a tí,
doncella y guerrera.

Tu vaivén me impacienta.
Te alejas, como tímida marea
que abandona los tristes muelles.
Te acercas, impetuosa y veloz;
tu cercanía es niebla densa, casi irrespirable.

Me abandono,
y en tus sueños encuentro mi alegría.
No vivo si no es por tí,
tu incandescente espíritu arde,
valientemente te defiendo, mi princesa.

Mas no te siento,
y acogido a mis ensoñaciones
batallo por un reino
donde pueda darte un trono
y, de noche, te sueño.

___________________________________________________

Ella llegó del colegio y vió unas maletas. Suspiró, mezcla de resignación y esperanza de que no fuera un molesto pariente, de esos que en todo se meten, y que nada dejan en su lugar. Sin embargo en su casa no había nadie, y solo estaban las enigmáticas maletas.

Se quedó en su casa, que estaba vacía, aunque las maletas le incomodaban, como esas extrañas estatuas de ojos en perspectiva, que parecen seguirte con la mirada, y que siempre parecen espectantes a lo que vas a hacer o decir.

Calló un buen rato, mientras renegaba, por que no había comida, y ese día había llegado con ganas de siquiera poder paladear algo de su refri, no importaba... Regresó de la molesta presencia a sus ocupaciones habituales, y, en espera de que alguien llegue con noticias de donde carajos podía conseguir comida, decidió ponerse a leer en su cama.

Tenía media hora leyendo, y había caído dormida. Sintió como una mano se pasó por su rostro, y pensó que sería alguien que había llegado de buen humor; sin embargo su cansancio le dijo que siguiese en esa suerte de sueño. Luego escuchó como se cerraba la puerta, el ruido de las maletas... y... silencio.

Despertó algunas horas más tarde, y descubrió que, para su sorpresa, sus padres estaban furiosos en la sala.

- ¿Qué hacen? -les preguntó algo somnolienta.
- Un tipo vino, dijo que te buscaba... era un extranjero... y bueno, fuimos con él a la policía... por que... bueno, eres menor de edad... y no nos gustó "tu pequeña visita" ¿quien demonios es ese tipo? - dijo su madre, algo irritada.

A ella le dió un pequeño sobresalto escuchar esa historia, y más sabiendo que nadie de los que conoce en el extranjero sabe donde vive ella. Así y todo calló y solo escuchaba mientras su madre seguía hablando furibunda.

- Bueno, aunque tenía todos los papeles en regla, no nos ha gustado la visita, y los policías, por ser él boliviano, le han deportado, bajo sospecha de llevar cocaína... -su madre calló un rato y dijo- bueno, no le encontraron nada, pero ya no podían echarse atrás... te dejó algo antes de recoger sus maletas... no quería despertarse -concluyó, quizas medio conmovida.

Ella corrió a su cuarto y encontró una pequeña carta. No decía gran cosa, y ella esperaba algo más de una despedida así de dramática. Pero no, la cotianidad y los papeleos, los apuros y la policía habían hecho de ese incidente extrañamente seco y algo... inusual...

"toqué tu piel como leche... sentí el océano..." decía, nada más, la nota.

_____________________________________________________

Ella caminaba por esas calles un poco vacías a la hora de la siesta, tan acostumbrada en ese lugar. Pensaba que había sido una mala idea irse a pie a su casa, pues era lejos. Estaba de mal humor, y bueno, no estaba para aguantar nada hoy.

Un tipo, con una mochilota y unos lentes oscuros, con la típica pinta del turista al que van a asaltar en menos de 15 minutos, preguntaba, con un mapa en la mano, a alguna gente, que de mala gana le contestaba, y de mala gana se ponía a caminar de nueva cuenta. Cuando se acercó a ella, él notó que ella... se quedó paralizado en medio de la calle, aunque ella, que lo vió solo fugazmente, al verlo con la cara pasmada y con los ojos, ocultos detrás de esas inmensas gafas, seguramente mirándola de mala manera.

Y se pasó de largo, apurando el paso, antes que su ya molesto día se convirtiese en un circo de extravagantes irritaciones...

Llegó a su casa, y, como se sentía de humor para ello, y no tenía a nadie, en ese intante, para pedir permiso, se conectó a la wired. El msn estaba desierto, y su correo solo contenía una carta de su novio, cosa que, para ese entonces... era regular.

Leyó con cuidado el mail una y otra vez, y no encontraba sentido. ¿Qué demonios esperaba él si viajaba sin las más mínimas precisiones del lugar donde podía encontrarla? Desvió su vista una vez más a la fecha del viaje, y todavía era en dos semanas. Pensó que ya le podría decir mejor donde, a qué hora, como encontrarse; y se consoló ante la estupidez que acababa de leer.

Prendió las noticias, y es que, cuando su casa estaba sola, podía permitirse la compañía de cualquier ruido. Un tipo había sido victimado por unos maleantes; un tonto turista que no sabía ni donde estaba. Le vió la cara, y le pareció familiar. Por supuesto que luego la censura impuesta por los medios habían deformado el rostro

No dejó de pensar que él era Alvaro, que había viajado antes, como sorpresa, pero nada nunca pudo decírselo con certeza.

___________________________________________________

Sonaba ese viejo campanario que, desde mi casa, por estar en el tercer piso, se podía oir, aunque, en realidad no estaba tan lejos. Eran las 2 de la mañana, y afuera había un escándalo lindo, pero los perros ya se iban a callar, lo juraba lo avanzado de la noche... Me acosté en mi cama, y me dí vuelta, como acostumbro, dándole la espalda a la ventana. Pasaron algunos minutos, mientras yo, como de costumbre, me había sumergido en mis sábanas, y me imaginaba alguna aventura épica o alguna corta leyenda que un pueblo inexistente podía contar.

Entonces... en medio de mis ensoñaciones, enterrado en mi cama, mientras el oxígeno me escaseaba y el sueño me embargaba... escuché. El ruido todo se había extinguido, y solo un repiqueteo en la ventana allanaba ese tenso ruido, mismo que me aterraba, mientras lentamente salía de mis sueños.

Entró ella, y la ví con los ojos desorbitados. Lo tarde de la noche me permitía verla, como si tuviese luz propia, y ella avanzaba, casi flotando, hasta sentase a mi lado, yo, que permanecía sentado en mi cama, pero con la firme impresión de que esto era un sueño, un alucinante sueño destinado a despertarme con un dolor de pecho. Pasaron quizá unos 5 minutos, tiempo en el que ella solo veía la mágica ciudad, que callaba conteniendo tanta vida dentro, y las luces de los faros se reflejaban en sus ojos que brillaban. Yo la observaba en silencio, mientras cada vez me convencía de que este era el sueño más parsimonioso del que haya tenido noticia, o del que me acuerde. El peso de su cuerpo, el calor de su presencia... el suave olor a una infusión desconocida... esto no era un sueño, y sacudía mi básica lógica, mientras parecía afirmar con incontrolable poder la existencia de los milagros.

No era su presencia en este cuarto, fuera de toda lógica, lo más increíble, sino comprobar que ella existe.

Mis manos se habían enfriado fuera de mi cama, y recordé que estaba haciendo viento afuera, y de pronto me pregunté si ella tendría frío.

- ¿Tienes frío? -Le pregunté-. Creo que no tendrías que haber venido... vestida así.
Ella llevaba un largo vestido negro, y Alvaro se empezó a desesperar.

- Espera -dijo, saliendo de su cama- fué y trajo una frazada, mientras se preguntaba la utilidad de todo esto... si era un sueño, no le haría frío, y, si era una aparición o un milagro, todo esto era irrelevante.

Sin embargo, mientras él se acercaba, notó que ella lo miraba ahora a él, quizá tan aterrada como él de verse ahí... en medio de la noche, en el cuarto de un tipo que solo conoce por MSN...

Él solo hizo lo que más lógico le pareció. Abrazó por la espalda a la novia que tanto tiempo había querido tocar, mientras esperaba que todo esto tuviera explicación, mientras esperaba que ella dijese algo, mientras soñaba, y buscaba sus manos, que estaba frías, y las tomaba entre las suyas... miró por el ventanal de su cuarto, y el reloj, a lo lejos, marcó las 2 de la mañana de nueva cuenta.

links...

2005-07-13T12:11:00.000-04:00

http://www.ideasapiens.com

www.socialismo-o-barbarie.com

www.marxismo.org

www.neoliberalismo.org

www.salvemosbolivia.org

guu

quiero escribir...

2005-06-23T16:16:00.000-04:00

Quiero escribir... pero me atasco, me pongo furioso... y, de rabia, y por la boca, me sale espuma... :P.

Quiero escribir... pero solo me salen cosas light, críticas light, análisis light, rabia y agrios comentarios, y de paso son light... y todo tan liviano... como la espuma...

Quiero escribir... pero termino haciendo cualquier cosa, termino mirando la tele... termino soñando despierto... y cuando me doy cuenta... yo mismo, yo, soy espuma.

Pensamientos aleatorios; o, que digo, poesía

2005-06-23T16:11:00.000-04:00

Adentrándome en lo profundo de mí
encontré el vacío de lo que seguramente eras tú
entonces me quede pensando
en que no estas como siempre a mi lado
y solo queda el silencio, rodeado por las mentiras
que susurraron tu nombre.

No estas, por que no estuviste, y por que te imaginé
tan grande eras, tan majestuosa la caída
tan llena de gracia, tan tiernos los labios.

Me miento fingiendo que no tienes más que a mi;
ambos sabemos la verdad.
Y de todas las cosas que podía decirte;
¿como iba yo a saber que un "te amo" era la peor?

Tenías que dejar ese vacío, tan sazonado,
tu sabor en aquellas llanuras sin fin...
y si no tienes la culpa de nada...

¿Por qué he de culparte yo, con este texto denunciatorio?

Lssäs dä Rryl Vnmakah...

Buena, creo.

2005-05-09T09:49:00.000-04:00

Son textos cortos, pero supongo que no hay problema.
http://cerezo.pntic.mec.es/~ffras/

Diccionario On-linan

2005-04-25T13:49:00.000-04:00

Weno, ps no sreo k taaanto afecte algunas contracziones, me equivoco? como sea:
http://www.nichiza.com/diccion.htm
Esta bien, muy bien!
http://133.12.37.60/ling-japonesa/index.php?menu=1
Ok, ese igual.

Recreación, y reajuste... naa

2005-04-20T10:31:00.000-04:00

El remolino de viento, y el molino de arena

Pero nunca se pudo hacer funcionar uno en estos parajes, salvajes como sus hombres, que decidieron ponerse faldas solo por que el resto se ponía pantalones (y cuando, tres siglos después todos andaban desnudos, excepto por una microfalda, ellos decidieron usar ropas que les cubrían todo el cuerpo...).

Entonces pensé en aprovechar la energía natural par ahacer funcionar las aspas de lo molinos. Utilicé el agua. Pero el viento me voltea las aspas, y el agua se arremolina alrededor del molino, al no poder hacerlo girar, y lo derrumba sobre la propiedad del estado: infracción de 100 misks (moneda mundial).

Pero entonces... un río más fuerte... no, no sirve, la destrucción es peor. Bueno, entonces el material debe de ser mas fuerte.

Construí un molino metálico, que, tirado por caballos, gira un par de veces antes de girar en otra dirección, y casi ahorcar a los pobres animalitos que me prestaron inocentemente su fuerza. Bueno, que fuerza mejor que la suprema de esta tierra, pensé finalmente.

Un sistema lo suficientemente ancho, y con mecanismos sellados de manera que ningún agente externo pueda meterse dentro de estos... listo. el molino puede funcionar con la cascada de arena.

¿Una cascada de arena? Por supuesto. La arena es llevada por el viento a traves de una pendiente, desde la que cae con fuerza y en cantidades increíbles, generando con su peso una fuerza superior a la del río más caudaloso de la zona. No, no se acaba la arena. Esta misma, después de caer, es llevada por el viento un poco al oeste, y ahí, el Gushfa, el tornado eterno del desierto, lo lleva de nuevo al norte, desde donde los vientos de nuevo lo conducen con dirección sur, hasta la cascada. Por fin, uno de los parajes más exóticos, y los preciosos molinos de viento girando con fuerza, cierta gracia femenina, y con el vigor y la terquedad masculina... a verlo, a verlo...

Nah, no se ve bien, creo que lo voy a desmontar.

____________________________*-*___________________________________

Te veo... te sigo viendo... todavía te puedo ver...

En esas noches, cuando se me condiciona el ánimo, no puedo evitarlo. Te veo, recostada en tu cama, tal vez en la mano un libro, tal vez solo mirando los intrincados laberintos y pasajes de lo que se supone que tendría que ser un liso cielo raso, o quizá soñando con alguien que no quiero conocer, tal vez viendo tu televisión, recostada, en fin. Los cabellos suavemente esparcidos sobre tu almohada, creándote una inmensa y extravagante corona, aquella que yo te he dado, y me aterroriza la idea de que te quieres cortar el pelo. Tu cuerpo, delicadamente cubierto con esa pijama que más parece el traje de un hombre. Tu, in extenso, larga cual eres, o acurrucándote, mientras te niegas caprichosamente a cerrar tu ventana. Flexionas tus piernas, y disfrutas frotándote contra las suaves sábanas de tu cama de princesa. Te veo, una valiente lágrima corriendo por tu rostro, que siempre intentas mantener alegre o frío, y no puedo evitar el enternecerme, mientras, como un gatito, te frotas, y te acomodas para dormir. Pero no duermes, y, en esas noches de insomio, te acompaña mi mirada, que te veo desde donde puedo, que te pienso con fuerza. En esas noches, cuando se me condiciona el ánimo, admito, sigo enamorado de tí.

________________________________*-*_________________________________

ghost"havemyseal"

No pretendo torturarte de nuevo con otra apagada retórica sobre lo que me empequeñece y lo que me agranda, sobre lo que me enaltece y lo que me humilla. Solo que a veces no puedo estar más tiempo callado; y entonces me pongo a pensar que no tengo otra que escribir esto, en espera de que lo leas, cuando tengas tiempo. Si, sé que muchas veces murmuro mientras escribo, o me pongo a escribir algunas de las cosas que te estoy diciendo, mientras me exiges, como es natural en la gente, que te mire a la cara y te hable con el corazón en la mano, o por lo menos con sinceridad y gentileza.

Pero me conoces, y ya no lo esperas como algo obvio, como algo natural y consecuente, sino como algo que debes implorar en mi. Y no estas dispuesta a implorar, nunca, y eso me gusta de ti.

El amor que una vez dijiste sentir por Huyvehn es ahora solo un recuerdo. ¿No se llamaba así? Si, lo sé, prefiero decirle así. He preferido olvidar su nombre, y debes agradecer que así sea. No te amenazo, lo sé, eres más fuerte que yo, y no me amilano al decir esto, pues aún sé que papel jugamos en esto ambos, y como no puedes prescindir de mi.

¿Que soy un obsesivo y egoísta? ¿Que soy despreciable y todo lo que digo gira en el "Yo" tanto como los discursos religiosos giran en torno al concepto de divinidad? No has estado ahí dentro, y no puedes imaginarte lo que he soportado. Esto no es nada, tus recriminaciones no me llegan, tus arengas ahora son una suave caricia, pues siento un inmenso fuego en cada palabra, y entibias mis congelados huesos.

Sé que finges cuando te retuerces para evitarme, como sé que te puedes soltar fácilmente cuando te tomo de la muñeca. Sé que los golpes que me dás en el estómago y en el pecho con toda tu fuerza ocultan caricias. Y lo sé por que te veo ahí, una vez calmada la tormenta, sonriente y agitada, me besas, te gusta decir que me tienes, más allá de toda duda, te gusta decir que me has derrotado y así me has ganado. Y te gusta invertir los papeles, aunque finges que lo haces para darme gusto.

Bueno, gracias por el tiempo. Sé que ha sido un placer para tí, aunque veo tus labios temblar de la ira.

"Ella se acercó lentamente, y su mirada me quemaba, mientras levantaba una de sus cejas. No tuve otra opción, esta vez le tocaba a ella. Me besó y pasó sus dedos entre mis cabellos casi jalándolos, apretando su mano contra mi cabeza, como si temiera que escapara en cualquier instante, y empezó a reirse, mientras yo la seguía besando. Murmuraba algo".

Tengo que entrar de nuevo. Te amo.

Uno solo, aunque partido igual daba...

2005-04-19T11:16:00.000-04:00

La incompleta muestra de una vida le servía a la gente para elaborar los ya dogmáticos prejuicios sobre este tipo. No es que me enoje con él, pero creo que debería defender su imagen... claro que no creo que lo haga sin motivo; es más, confío en que tenga un plan maestro, uno de esos planes que no se ven venir, y de pronto... plaf! te golpean la cara con violencia, mientras no sabes, aturdido, qué es lo que te espera después de esa blanquesina luz que te envuelve luego se semejantes golpes.

No es fácil dormir con ese tipo en la habitación contigua. Empieza a hablar solo, y en menos de media hora esta gritando, y maldiciendo. Lo peor es que habla en voces. Ah, eso es algo que tengo que aclarar.

No le entedí bien la explicación que me dió una mañana que murmuró algo y me quedé mirándolo. "Disculpe, es que yo hablo en voces", se limitó a decir, con esa cansina sonrisa que tiene.

La siguiente vez que le ví no pude ocultar mi curiosidad sobre eso de "hablar en voces", sin embargo resultó siendo más simple de lo que me esperaba, y es que tan solo se refería a que él conocía 8 idiomas y, viviendo en esta pequeña ciudad, y en ese cuarto que tiene paredes tan gruesas como una galleta (y tal vez el tamaño de un paquete de estas), no podía practicar mas que consigo mismo las "voces" que conocía. Me dolió en lo más profundo del ego el haber perdido mi tiempo obsesionándome con un detalle como "yo hablo en voces". Sin embargo mi interés empezó a crecer de nuevo cuando empecé a entender algunas de las "voces" en las que hablaba. Al pricipio creí que él no conocía bien las "voces" en las que hablaba, pues constantemente cortaba el flujo de sus monólogos, o comenzaba otros sin sentido. A veces incluso relataba historias que se inventaba a medida que las iba diciendo. Otras, tan solo palabras inconexas, horas y horas. Yo entendía, un poco, el latín, por que al principio hablaba lentito, caso como recitando para un anciano, pero luego, como el carro de la montaña rusa que sube lentamente hasta la cima más alta, de pronto comenzaba a hablar con una velocidad increíble, hasta que se le apagaba la voz, y tan solo el jadeo acompañaba "voces" en varios idiomas, que parecían invocar de nuevo fuerzas. El silencio, y después el monologo, como el río, sereno y lleno de vida, una vida fascinante.

No entedía al menos 5 de los idiomas que hablaba, y supe entender que eran 5, aunque en un principio no podía decir con certeza cuantos eran. Fuí, por lo menos, entendiendo las características de cada uno, si bien no me ayudaba para entenderlos. Entonces supe que eran 5. Y los que yo entendía: el francés, el alemán, el inglés, y el castellano. ¡son 4! Como sea.

*-*

Entonces empecé a pensar en las utilidades de entender las voces que él emitía... no encontré ninguna, sin embargo, y a pesar de que el sueño me embargaba todo proyecto a veces, duraba hasta el último segundo, sacrificando mis fuerzas, para intentar atender a los monólogos de mi compañero del cuarto contíguo. Creía haber entendido un día que sus charlas giraban en torno a un tema en específico, cuando ¡PAM! cambiaba, y de nuevo era un sufrimiento averiguar de qué hablaba, horas y horas, conbinando los idiomas, parando de vez en cuando, cambiando de idioma con naturalidad y con cierta elegancia, suavemente, conectando idiomas que se parecían, de modo que no podías decir con certeza en qué momento había cambiado de lengua... y como sea, me ocupé un tiempo de eso, mientras no le conocía. Pero eso cambiaría, y eso es lo que me falta relatar.

Le veía en el campus de la Universidad, pero no pensaba que eso me ayudaría a comprenderlo...

*-*

Bueno, y eso es lo que podemos llamar el inconcluso monólogo de la desgracia.

Podía dividir en unos 4 tipos o algo por el estilo los discursos de mi compañero: El monólogo de la desgracia, el de la destrucción, el de la alegre melancolía, y el de la paz antes de la guerra. Hoy pude oír un ejemplar monólogo de la desgracia, y bueno, no lloré solo porque no ha llorado en años, en bastantes años.

Como sea, estaba contando como lo conocí. Lo ví en la universidad, cosa que no es que extrañar (me refiero a como lo conocí). Y bueno, días de fiesta y días de elecciones garantizaron una tranquilidad incómoda en la universidad; y esa especie de cucarachas, que se conocen como "nerds", que se entierran desesperados debajo de los libros cuando la luz del sol les puede dar, corrían desesperados de biblioteca en aula, y de cafetería en sala de reuniones. En una de esas mañanas puerilmente cristalinas, y cuando el día estaba perfilándose un poco extraño, él apareció haciéndolo un poco más. Y bueno, luego averigué que sus "clases" cosas que solía dar a un grupito, eran una especie de monólogos, monólogos que no se parecían a los nocturnos, pero que sin duda guardaban ese estilo tan suyo.

Supe conocer en él escasas ganas de enseñar, en realidad parecía presumir lo que sabía. Si uno quería aprender algo, era investigación, y la práctica era oír hablar a este espectáculo caminante, ese ente embutido en chalecos elegantemente apolillados (era una dignidad tal...).

Le hablé después de uno de esos tediosos monólogos, en los que no hacía más que explicar curiosidades de idiomas y costumbres de vida de la población que usaba ese idioma. Esperaba una misteriosa respuesta, pero toda la información que me dió fué mecánica, algo que me dolió algo, pues creía hacerle preguntas únicas y ocurrentes, y él respondía sin esfuerzo, como una entrevista rutinaria de trabajo...

Luego le saludaba en los corredores, pero rara vez podía hablar un tiempito con él, lo único que pedía.

*-*

Se registra en criptología...

Entonces no creí que fuera tan grave, digo, al fin y al cabo, siempre me da curiosidad esos tipitos... desde que era un chico, pero en realidad a veces no podía pormir pensando en la malignidad, en la condescendencia, en la tolerancia, y todo estúpidamente alterado por horas de monólogos que me flotaban alrededor, que gritaban cuando estaba por caer dormido, que me perseguían en sueños, que me motivaban a escribir extrañas inscripciones (en las que el grupito de novatos de egiptología de la carrera de Lingüísitica se divertían descifrando). Caminaba un día oscuro, hanendo camino de mi casa, y sentí a alguien corriendo detrás. De pronto, vino hacia mí. Me sacudió el hecho de que esta vez no era esa cansina, irrealmente ronca y algo baja voz; sino clara, vibrante, y hasta algo quebradiza. Dijo mi nombre. Me resultaba extraño, la voz de aquel tipo embutido en esos trajes tan viejos, de pronto era la voz de una mujer, mucho más joven, pero no menos de 4 años mayor que yo.

Me parecía inclinada a besarme, o fué lo que de pronto supe que yo quería. Me encantaba la personalidad de ese tipo, y ser su amigo era una cosa que no deseaba, por que pensaba en él como algo más que un amigo, sino un líder, un extraño lider, que de destrucción y persecución ultima el ensamblaje de una nueva manera de ver cosas que parecían tan evidentes... Líder que ahora era mujer, a la que ahora deseaba con animal pasión, y que me tenía al borde del crimen.

Temblaron sus labios, y ella me miraba llorando. Perdí algo de mí en ese intante.

*-*

Un, dos...

- "Dos, uno de ellos El Mejor, y uno se quedó sentado al lado del otro.

"No querrías saber, le dijo a un tercero que se acercó, acerca de este corazón... ¡Mucha pena me dá tener que decirte que no tengo!" -dijo ella, y levantó los brazos, tal como me la había imaginado en su cuarto noche tras noche- "Casi de noche, cuando no queda que comer, no tengo otro remedio que almorzar lo que debería ya haber acabado, y vuelvo a revolcarme en el mismo lodo, no creo que quieras saber de ese olor" -ella hablaba una especie de... latín-francés-con-toques-de-español- "Me conformo con no tener que decirte lo que de verdad se me pasa por la cabeza -dijo el mejor, de entre ellos el tercero, para ahora-. Casi no tengo inventiva, y se me agotan las mentiras; me quieres delatar, y yo no te conozco, pero a tu regazo apoyo mi cabeza, y siento que mis propias lágrimas pesan como ajenas -En este punto el otro no quería dejarse ir por la emoción del momento, y dijo-. ¿Quieres entonces de una vez decirme, qué almuerzo, qué lodo, qué corazón, qué verdad, qué cabeza, qué lágrimas, y cual regazo? No tengo regazo para tí -el primero, que ahora era el mejor, apoyó la cabeza en un arbol, y le dijo al tercero, que fuera el mejor-. Nunca te quise decir, pero la inventiva salía del lodo que comes, y comes con las manos. Las lágrimas las sientes ajenas, por que no tienes cabeza, ni ojos, y menos lágrimas, ante tus pequeñas y mis grandes mentiras, no supe más que llorar, mientras dormías sobre un tronco enmohecido (tal era el regazo del que hablabas) -Entonces el tercero, después de callar, se puso segundo y dijo-. Eso, mi amigo me sigue sonando como una más de mis mentiras. ¿Tan hábilmente has copiado mi estilo? Si lo que dices fuera cierto... ¡Como puedo ver!" -ella se quedó quieta un instante, mientras la lluvia caía elegantemente sobre la capa gruesa que llevaba, ondeando, con todo y la lluvia- "No ves, y he ahí la más grande de las mentiras que te he contado, aquella eterna oscuridad que no puedes conocer más que conceptualmente es el escenario de lo que la desenfrenada inventiva que obliga a ver te susurra a los oídos, que si te sirven; y no me preguntes del mar, que nunca existió uno, te lo has inventado".

En este punto yo no sabía de qué demonios hablaba ella, pero sabía que ella estaba relatando algo que en algún lugar antes se había dicho, pues este no era el estilo de sus monólogos inventados, sino parecido a lo que dice en sus "clases".

- "Con ese comentario -continuó diciendo- los otros dos subieron tanto, que, si hubiera habido alguien más que los tres, el que fuera el primero no hubiera quedado ni en último lugar. Pero él solo descansaba un instante, y, subiendo todavía más alto que los otros dos, respondió -No tengo oídos, y ustedes no existen, tan solo por que ese silencio me ha matado siempre, los inventé".

"Tal es la gracia del concurso de las mentiras en tierras altas, al norte del bosque de los empalados" -ella calló un momento, y luego dijo, como si nada- Este relato lo contaban en el norte de Valaquia a los niños, antes de dormir. Me pregunto si se dormían con eso en la cabeza... Pero, yo no puedo dormir, y tu tampoco. La culpa era de la pared. Esa pared es la ceguera que nos despertaba la imaginación, y cuantas veces no me había imaginado tu rostro y tus expresiones, mientras hablaba y hablaba, y supe que no te molestaba... hasta que empecé a fantasear...

Mi pulso iba rápido y solo tenía lodo por todo mi cuerpo; la peor armadura contra la tentación de mi vida.

*-*

Una de muchas

No creo que se haya mudado, ni creo que se haya callado, es solo que no quiero oír lo que dice, a tal grado que mi mente ha acallado sus monólogos... y de día, como el cruel ataque de la locura más inoportuna, me llegan, palabra por palabra, frases inconexas, el eco de su voz, una aterradora grabación exacta y completamente sensible de lo que seguramente intenté no escuchar la noche anterior.

Otras veces despierto con ella a lado. Abrazándome, y murmurando en varios idiomas, y caigo de nuevo dormido, y me encuentro luego en los lugares más extraños, y... ahora no sé si duermo de día o de noche, si lo que pasa es verdad o mentira, y de lo único que tengo certeza, persiguiéndome en todas las situaciones, es de las voces, que ahora me llaman maestro, de las clases, a las que ahora me dirijo yo. Me dá miedo ir al cuarto que ella ocupaba, por miedo a comprobar que, ahora que lo pienso bien, nunca existió.

Temporada de recreación

2005-04-19T10:53:00.000-04:00

2/febrero/2004

Inmutabilidad.

Cada día pesa más, y no se puede evitar. Ella cambia, como si no me diera cuenta, pero yo no, y cada día me es más pesada, pero ¿como empezo?

Recuerdo haberla cargado en mi espalda casi desde que nació. Así calmaba sus miedos, mitigaba su llanto, sabía que no duraría para siempre, esa paz, esa quietud, y juntos ver el amanecer, fatigados, llenos de sudor y lágrimas.

Pero cada día tenía un poco más de mí en ella, cada día un pedacito de mí se iba, recorría su ser, quizá luego lo dejaba ir, pero lo cierto es que a mí no volvía.

Y luego comenzaron los golpes. Pequeños golpecitos sin intención, y luego dolían más y más. Al principio lloraba, pero creo que luego se hizo más fuerte. Y así era ella, cambiante, nunca era la misma de ayer, solo el olor... aquella fragancia era lo que me permitía reconocerla.

La tenía en mi espalda una mañana, una de esas agitadas mañanas de lunes, y no me dí cuenta, pero recibió otro golpe. Tampoco me dí cuenta cuando su pie tocó el suelo.

Entonces se posó en sus piernas. Se estuvo en pie un rato, inmóvil en aquel lugar, balanceándose de un lado a otro, probando cuan fácil era tenerse en pie por sí misma... al cabo de un rato me miró, me miró aterrada, y como si nunca hubiera visto mi rostro, y le tuve miedo yo también. Era inmensa.

Volteó a ver el camino, lleno de gente, y se puso a caminar lentamente. Yo estaba tan aterrado que no pude dar un paso. Y allí me quedé yo. Nunca pude ver sus cambios, pues siempre estaba tan ocupado en tenerla a cargo, siempre sobre mis espaldas. Yo no he cambiado nada, ni siquiera un poquito.

Inmutabilidad.

3/diciembre/2004

corresponde al vacío llenar con su triste silencio el espacio que el resto ha rechazado, como la madre que mima más al chico o al más débil de sus vástagos... ¿como quieres vivir en esta especie de vacío, si el vacío ya es la negación de que estás?... o es que... no has visto nada, y no sientes más que la tristeza del silencio... y no has visto venir... que el vacío te ocupaba lentamente, lento, pero continuo, y que todas tus fuerzas eran drenadas y que la alegría se derretía, mientras se hacía partes del todo que no acepta al vacío... pero ahora que no crees tener nada más que decir... ahora que el dolor del silencio es tu única tranquilidad... ahora te has dado cuenta, amor mío... que eres parte del vacío... y que eres un espacio que todo ha rechazado llenar... y solo el vacío te llena... y... en medio segundo... ¿de qué estaba hablando? (ah de algo que ya no existe...) no importa.

___________________________*-*________________________________

Caras que se llenan de alegrías... y ríos que se mueven, mojados en la eterna carrera que han tomado... y el agua ha jurado permanecer húmeda por siempre, y tal era su juramento, que se hizo la bandera y la característica de la humedad, pero la verdadera humedad un día fueron las lágrimas. Apenada la lluvia, mojaba suavemente el rostro de una joven, que lloraba y lloraba. Y tan joven era el mundo que tenía conciencia, que la lluvia no conocía dolor más grande que ese. Lavó las lágrimas catorce veces, pero nunca dejaban de salir, y la herida de la joven se hizo profunda, y ella murió. Nunca supieron la verdadera razón de su llanto, la lluvia, el agua que antes era solo un contacto con aquella masa suave... casi aire. Extrañó a la joven, y el dolor que ella sentía merecía ser recordado, pensó. Así, la lluvia tomó la contextura de esas lágrimas, y su humedad se hizo una canción, canción que hoy habla con tantos idiomas, que tal vez ya no signifique lo mismo que significó alguna vez. Sin embargo las caras felices ocultan su rostro casi siempre de la llvvia, y mojadas cabezas huyen cabizbajas... y las máscaras se caen, y la lluvia logra rememorar, tal vez por unos segundos, el dolor que aquella joven sentía, y el dolor al que el hombre ha sido condenado desde que el agua adquirió la gracias de esas lágrimas (pues, al depender del agua, dependemos de un recuerdo doloroso, no es mi culpa).

___________________________*-*______________________________

Doce vidas se extinguieron un día. Entre ellas se conocían, pero nadíe aparte de ellos los recordaba. Entonces, nada pasó ese día.

Organización y ocupación de espacio...

2005-04-19T10:35:00.000-04:00

Bueno, aunque este título dé para interpretaciones un poco geopolíticas, he decidido organizar mis escritos, que hasta ahora estaban en partes, para que se puedan leer, y eso por que el orden de las fechas de publicación van de la más reciente a las más antiguas, haciendo de la lectura un poco intuitiva. Voy a comenzar con un compendio de todo lo que escribí hasta el 2004... y creo que eso... por otro lado... quién viene a mi blog? nadie, como sea, espero poder organizarme para poder leer yo, con más claridad... además... nunca se sabe...

Find and replace (faasuto paruto)

2005-04-11T11:46:00.000-04:00

Es increíble. No creo que haya pasdo el tiempo suficiente, y así y todo no tengo idea de quién eres. Me extraña tu rostro, pero más me extraña que te veo y no puedo evitar sentirme triste. Bueno. Fué mala idea venir. Me voy.
Bueno, me aprecia. Sé que me comporto mal con ella, pero parece que así y todo me aguanta. No creo que me diga gran cosa la variedad de caras que pone al verme, y no creo que puede decir que la conozco, después del poco tiempo que la tuve que atender en esa pequeña ciudad. Ella entró por la puerta de mi consultorio, y no me gustó la costumbre que tenía de sonreír cuando conocía a alguien. Supongo que yo también estoy un poco loco.
No veía mejora alguna en su caracter, y la razón por la que la trajeron a mi consultorio se podía resumir simplemente en que "estaba siempre ida". Me veía en poco tiempo aconsejándole que finja delante de su madre, solo para que la deje de molestar, y para que ella pueda ser ella. No pensaba hacerla cambiar, no me parecía una persona anormal, y creo que mi principal misión era convencer a sus padres de que ella era lo que era, y no había necesidad de hacer gran alboroto por sus "ataques". Ah, lo de los ataques... bueno, simplemente a veces se ponía como eufórica, y bueno, eso asustaba más todavía a sus padres, que la habían hecho crecer en una casa que parecía haber alforbrado hasta el aire. Era pesado el ambiente, y las voces siempre se oían apagadas, tenues, y ligeramente gentiles en esa casa. Supongo que un pisotón o un baile sobre una alfombra se termina sintiendo igual que sobre nada cuando pasa un tiempo.
Pero un día vino a mi consultorio y descubrí la secreta razón por la que su madre me había dicho que tuviese cuidado con ella cuando fuera a tratarla. Ella llegó, me miró dos veces, e invirtió completamente los papeles

A ver esto

2005-04-08T10:38:00.000-04:00

Bueno, buscando, a ver que puedo encontrar, por ahora:
www.trucoteca.com/guias/4/6587/pokemon-rojo-fuego.php
y... esto: http://www.studiopokemon.com/foro/viewforum.php?f=11
Bueno, por ahora creo que es todo.

ghost"havemyseal"

2005-03-29T20:45:00.000-04:00

El intenso hedor de lo que no hicimos nos ahogó hasta que no pudimos respirar, pero así y todo, como escoria que somos, sobrevivimos, y te contamos ahora con lujo de detalles que no podemos decirte más que mentiras. ¿Te he confundido? bueno, es que no puedo ni siquiera despejarme yo mismo. He sostenido una reunión algo larga, y en ciertas partes, que para ahora preferiría olvidar, se ha intrincado tanto, pero tanto, que me ha dejado pensando en mí mismo.
No pretendo torturarte de nuevo con otra apagada retórica sobre lo que me empequeñece y lo que me agranda, sobre lo que me enaltece y lo que me humilla. Solo que a veces no puedo estar más tiempo callado; y entonces me pongo a pensar que no tengo otra que escribir esto, en espera de que lo leas, cuando tengas tiempo. Si, sé que muchas veces murmuro mientras escribo, o me pongo a escribir algunas de las cosas que te estoy diciendo, mientras me exiges, como es natural en la gente, que te mire a la cara y te hable con el corazón en la mano, o por lo menos con sinceridad y gentileza.
Pero me conoces, y ya no lo esperas como algo obvio, como algo natural y consecuente, sino como algo que debes implorar en mi. Y no estas dispuesta a implorar, nunca, y eso me gusta de ti.
El amor que una vez dijiste sentir por Huyvehn es ahora solo un recuerdo. ¿No se llamaba así? Si, lo sé, prefiero decirle así. He preferido olvidar su nombre, y debes agradecer que así sea. No te amenazo, lo sé, eres más fuerte que yo, y no me amilano al decir esto, pues aún sé que papel jugamos en esto ambos, y como no puedes prescindir de mi.
¿Que soy un obsesivo y egoísta? ¿Que soy despreciable y todo lo que digo gira en el "Yo" tanto como los discursos religiosos giran en torno al concepto de divinidad? No has estado ahí dentro, y no puedes imaginarte lo que he soportado. Esto no es nada, tus recriminaciones no me llegan, tus arengas ahora son una suave caricia, pues siento un inmenso fuego en cada palabra, y entibias mis congelados huesos.
Sé que finges cuando te retuerces para evitarme, como sé que te puedes soltar fácilmente cuando te tomo de la muñeca. Sé que los golpes que me dás en el estómago y en el pecho con toda tu fuerza ocultan caricias. Y lo sé por que te veo ahí, una vez calmada la tormenta, sonriente y agitada, me besas, te gusta decir que me tienes, más allá de toda duda, te gusta decir que me has derrotado y así me has ganado. Y te gusta invertir los papeles, aunque finges que lo haces para darme gusto.
Bueno, gracias por el tiempo. Sé que ha sido un placer para tí, aunque veo tus labios temblar de la ira.
"Ella se acercó lentamente, y su mirada me quemaba, mientras levantaba una de sus cejas. No tuve otra opción, esta vez le tocaba a ella. Me besó y pasó sus dedos entre mis cabellos casi jalándolos, apretando su mano contra mi cabeza, como si temiera que escapara en cualquier instante, y empezó a reirse, mientras yo la seguía besando. Murmuraba algo."
Tengo que entrar de nuevo. Te amo.

La cara que puseo... (part 4)

2005-03-18T09:18:00.000-04:00

Bueno, esto es el colmo. No pude pestañear mientras me miraba en el baño de un restaurante, pero la cara que veo ahí es diferente de la cara que veo en el espejo del baño... ja, supongo que el público me cohibe... ahora tengo la tremenda duda, es la primera vez que me veo en el espejo desde hace casi una semana.
Me miré una y otra vez, después de que todos se salieron, y nada... ahora voy a hacer un par de contorciones...
Hahhhhh, me voy. No lo puedo lograr, no hay nada, me extraño, esta noche voy a verme en el espejo del baño, solos io y ese objeto frío...

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2005-03-15T21:52:00.000-04:00

1. http://www.cervantesvirtual.com/servlet/SirveObras/44924948522756499030135/index.htm?na=171327 [El ingenioso hidalgo Don Quijote de la Mancha Miguel de Cervantes Saavedra ; edición de Florencio Sevilla Arroyo]

2.- http://www.cervantesvirtual.com/servlet/SirveObras/80204064219571506322202/index.htm Compendio de la Historia Universal de Cesar Cantú ; versión castellana por J. B. Enseñat]

3.- http://www.cervantesvirtual.com/servlet/SirveObras/67920621093403895465679/index.htm [El Contrato social : ó sea principios del derecho político
por J.J. Rousseau ; traducido del francés]

4.- http://www.cervantesvirtual.com/servlet/SirveObras/12140524229031506543435/index.htm [Discurso sobre el origen de la desigualdad entre los hombres
J.J. Rousseau ; la traducción del francés ha sido hecha por Ángel Pumarega]

5.- http://www.cervantesvirtual.com/servlet/SirveObras/01372719799137615533802/index.htm [Más allá del Bien y del Mal Federico Nietzsche ; traducción de Pedro González-Blanco]

ok luego...
mailxmail.com, la ves, ok?

Cacería interminable

2005-03-15T08:45:00.000-04:00

En medio de esta confusa maraña de nada, en medio de este laberinto sin paredes, no sé ni por qué vine, si lo que quería encontrar parece no existir más.
Cuando era joven, y tan solo contaba con un par de ayeres en mi memoria, oí hablar de algo que, por la edad que tenía, más adelante se fué deformando y transformando, y no podía, hasta hace unos cinco años, tener la historia verdadera en mi mente. Estaba seguro, pero lo vine a comprobar para el bautizo de mi abuelo.
Mi abuelo llegó (no sé de donde), y adoptó la religión de esta zona, solo por que era muy original. Luego, a la edad que tiene, se ha bautizado de nueva cuenta a su antigua religión, por temor a un castigo divino. Como sea, de todos los invitados que pudieron ir, yo fuí el único de mi familia que se dignó en hacerlo.
Busqué maneras y maneras de pedirle que me contara la historia que tan vívida y alucinante me había resultado a la edad de 5 o 6 años, pero no encontraba la manera. Estabamos hablando de temas serios, y de cosas que tristes y tremedamente actuales. Una noche, lo encontré llorando, y nunca se lo dije a mi padre, por que no pienso darle ni una razón para que se preocupe exageradamente, como suele hacerlo.
Busqué en el fondo de mi mochila, y le pude dar una foto que guardaba de mi tío. Le dí la original, por que la copia me la iba a quedar yo. Quería mostrárselo a mis hijos y nietos. No todos los días se tiene un martir en la familia, ni cada camada es igual de valerosa.
Por fin, luego de que se puso a reír, mientras le contaba algunas anécdotas que recordaba del poco tiempo que viví con mi tío, me puse a hablarle del cuento de la ciudad y el sereno.
A mi abuelo le pareció interesante que yo recordara ese cuento, pero le dije que me había impresionado mucho, y que por eso me acordaba.
Comenzó a contarme de nuevo la historia, y cada palabra revivía un eco en mi mente, comprobando que en el fondo la historia si estaba grabada en mi mente, aunque habían varios detalles que yo le había ido aumentando y otros que había descuidado en mi versión.
No era tan impresionante como cuando me la contó por primera vez, y eso me decepcionó un poco. Pero ahora habían cosas que me dejaban atónito, y que me sumergieron en el ensueño del que no creo haber despertado.

La tierra es tuya... o de nadie (part 3)

2005-03-14T10:56:00.000-04:00

Se me avecina una tormenta, y no puedo dejarme en el espejo. Creo que oigo los gritos del viejo casero, indicando que le ayude a tapar goteras.
Hoy me ha sonreído de nuevo, y, para peor, me ha sacado la lengua... ¿por quién me toma? Tan solo su déspota mirada nubla todo otro pensamiento, y no puedo evitar ver la ira e indignación, en medio de esa furibunda cara, porque sé que también le hago algo parecido. Entonces, he visto algo que me ha dejado pensando.
Cerré los ojos, pero, cuando los volví a abrir, aquella mirada no se había retirado de mi, ni siquiera había cerrado los ojos... solo me miraba con los ojos abiertos, muy abiertos, y... me hizo una mueca pueril, pero tétrica, en medio de la tormenta. Hablé bajito durante mucho tiempo, inclusive sin saber lo que decía, tan solo por el placer de ver que io movía la boca, que podía verme moviendo la boca... pero... no se me sale de la mente...

Te veo... te sigo viendo... todavía te puedo ver...

2005-03-11T10:11:00.000-04:00

El remolino de viento, y el molino de arena

2005-03-11T09:08:00.000-04:00

Bueno, qué les puedo decir. En este país el viento sopla por donde le dá la gana, y no puedo evitar sentirme frustrado por eso. No quería (ni necesitaba) grano, ni menos enegía eléctrica, pero siempre estube enamorado de los molinos de viento. Bueno, se ven bien, ¿a que no?
Pero nunca se pudo hacer funcionar uno en estos parajes, salvajes como sus hombres, que decidieron ponerse faldas solo por que el resto se ponía pantalones (y cuando, tres siglos después todos andaban desnudos, excepto por una microfalda, ellos decidieron usar ropas que les cubrían todo el cuerpo...).
Entonces pensé en aprovechar la energía natural par ahacer funcionar las aspas de lo molinos. Utilicé el agua. Pero el viento me voltea las aspas, y el agua se arremolina alrededor del molino, al no poder hacerlo girar, y lo derrumba sobre la propiedad del estado: infracción de 100 misks (moneda mundial).
Pero entonces... un río más fuerte... no, no sirve, la destrucción es peor. Bueno, entonces el material debe de ser mas fuerte.
Construí un molino metálico, que, tirado por caballos, gira un par de veces antes de girar en otra dirección, y casi ahorcar a los pobres animalitos que me prestaron inocentemente su fuerza. Bueno, que fuerza mejor que la suprema de esta tierra, pensé finalmente.
Un sistema lo suficientemente ancho, y con mecanismos sellados de manera que ningún agente externo pueda meterse dentro de estos... listo. el molino puede funcionar con la cascada de arena.
¿Una cascada de arena? Por supuesto. La arena es llevada por el viento a traves de una pendiente, desde la que cae con fuerza y en cantidades increíbles, generando con su peso una fuerza superior a la del río más caudaloso de la zona. No, no se acaba la arena. Esta misma, después de caer, es llevada por el viento un poco al oeste, y ahí, el Gushfa, el tornado eterno del desierto, lo lleva de nuevo al norte, desde donde los vientos de nuevo lo conducen con dirección sur, hasta la cascada. Por fin, uno de los parajes más exóticos, y los preciosos molinos de viento girando con fuerza, cierta gracia femenina, y con el vigor y la terquedad masculina... a verlo, a verlo...
Nah, no se ve bien, creo que lo voy a desmontar.

La cita acostumbrada (ilumbrada) (part 2)

2005-03-11T08:57:00.000-04:00

De nuevo delante de mi socarrona sonrisa, como si me hubiera salido del cuerpo, y me miro sonreír una y otra vez, mientras mis ojos se agrandan, entonces no puedo evitar el sentir miedo ante los grandes ojos... ahí esta, mi reflejo, io.
Me he notado algo triste, un poco cansado, mis arrugas debajo de los párpados solo evidencian mi prematuro envejecimiento, pero ahora puedo ver algo que no había notado.
Dentro de aquel reflejo no se halla el inocente tipo que se mira lo demacrado del rostro, sino una terrible furia encarnada. Me mira con ira, me mira indisciplinadamente faltándome al respeto, mientras puedo ver que su rostro no muestra interés alguno en ver las marcas del pasado, ni su historia escrita en piel. Esta ahí para retarme, me ha levantado una ceja.
Quise golpear el cristal, y lo hice, pero no para romperlo, solo quería un pestañazo, una dubitación.
Apagué la luz de ese cuarto pequeño y húmedo preocupado. No me dió un respiro, y, lo que es peor, ahora se está burlando de nuevo de mi.

Entonces quedo io: part 1

2005-03-08T11:21:00.000-04:00

Me miraba en el espejo, mientras contorcionaba mi rostro. La misma rutina de todas las trasnochadas.
Me parecía interesante conocer ese demonio dentro, pero de pronto... solo era io.
Entonces me empezó a doler el pecho... y... la imagen en el espejo era solo un chico agitado y descontento. Apagué las luces y me fuí a dormir. Eso no valía la pena.

LA vida gira... y gira

2005-03-01T09:47:00.000-04:00

Bueno, como no iba a preocuparme, revive gente, la gente que conozco se vuelve algo monótona y rutinaria, e... increíble! justo cuando las cosas parecían ir bien... bueno, que vamos a hacer, en todo caso, siempre es bueno hablar con gente amiga, aunque no la haya visto en mucho tiempo... además... sigo camote eso es un problema.
Bueno... que más.... supongo que lo que ahora me perjudica de manera más significativa es el hecho de llegar tarde (o no llejar a clases), supongo que eso es lo que tengo que arreglar, primero, luego el resto...

Una de muchas

2005-02-22T09:47:00.000-04:00

Hasta aquí llega la historia, a partir de ese entonces, nada de lo que pueda relatar parece ser real, y menos ficticio. Corrí, corrí con todas mis fuerzas, espantado por la fuerza y el tamaño de ella. Aunque quebradiza y algo frágil, tremenda y terrible, mirándome desde arriba.
No creo que se haya mudado, ni creo que se haya callado, es solo que no quiero oír lo que dice, a tal grado que mi mente ha acallado sus monólogos... y de día, como el cruel ataque de la locura más inoportuna, me llegan, palabra por palabra, frases inconexas, el eco de su voz, una aterradora grabación exacta y completamente sensible de lo que seguramente intenté no escuchar la noche anterior.
Otras veces despierto con ella a lado. Abrazándome, y murmurando en varios idiomas, y caigo de nuevo dormido, y me encuentro luego en los lugares más extraños, y... ahora no sé si duermo de día o de noche, si lo que pasa es verdad o mentira, y de lo único que tengo certeza, persiguiéndome en todas las situaciones, es de las voces, que ahora me llaman maestro, de las clases, a las que ahora me dirijo yo. Me dá miedo ir al cuarto que ella ocupaba, por miedo a comprobar que, ahora que lo pienso bien, nunca existió.

Otra page pump, por...

2005-02-22T09:01:00.000-04:00

Bueno, otra page pump, por que me ando olvidando direcciones, por que hoy es un día raro, pero raro por lo normal... raro por lo anormal, raro por no ser un día mas, sino otro día más... por ser uno de tantos, pero no dejar de tener un cierto aire de novedad... o simplemente por que ando un poco descorazonado... Sin corazón? jajaja imposible, fisiológicamente hablando, para comenzar.
Como sea, mi page en cuestion: http://www.superkiu.cjb.net/ eso.
Luego, o inmediatamente ahora, escribo.

No me he dado cuenta...

2005-02-14T18:44:00.000-04:00

No me he dado cuenta, pero ya es más de un año que inicié esta cosa... en realidad que a veces no sé si lo tengo para relatar lo que me pasa, para poner cosas que encuentre, para lo que se me ocurra, para todo eso, o simplemente para nada... Como sea, y continuando con la vida, en vez de perderme en las reflexiones, aquí unas pages a las que no iba hace tieeeempo: http://www.uabattle.com, http://www.universoanime.com, bueno, a ver si se me ocurren más luego... las voy añadiendo.

golden sun 1

2005-02-10T11:47:00.000-04:00

Bueno, esa page tiene, supuestamente, para bajar el Golden Sun 1, así que... ahi va: http://www.cybersword.info/

Para intercambio de...

2005-02-09T19:01:00.000-04:00

Bueno, en esta page hay mucho que nos interesa, my precious http://www.studiopokemon.com/

Un, dos...

2005-02-09T17:39:00.000-04:00

¿Qué me dijo después de haberme llamado por mi nombre, regresándome de donde demonios estuviera, mientras mi cuerpo arrastraba un par de piernas por ese camino que, extrañamente, era el único que se llenaba de barro en todo el lugar?
- "Dos, uno de ellos El Mejor, y uno se quedó sentado al lado del otro.
"No querrías saber, le dijo a un tercero que se acercó, acerca de este corazón... ¡Mucha pena me dá tener que decirte que no tengo!" -dijo ella, y levantó los brazos, tal como me la había imaginado en su cuarto noche tras noche- "Casi de noche, cuando no queda que comer, no tengo otro remedio que almorzar lo que debería ya haber acabado, y vuelvo a revolcarme en el mismo lodo, no creo que quieras saber de ese olor" -ella hablaba una especie de... latín-francés-con-toques-de-español- "me conformo con no tener que decirte lo que de verdad se me pasa por la cabeza -dijo el mejor, de entre ellos el tercero, para ahora- Casi no tengo inventiva, y se me agotan las mentiras; me quieres delatar, y yo no te conozco, pero a tu regazo apoyo mi cabeza, y siento que mis propias lágrimas pesan como ajenas -En este punto el otro no quería dejarse ir por la emoción del momento, y dijo-. ¿Quieres entonces de una vez decirme, qué almuerzo, qué lodo, qué corazón, qué verdad, qué cabeza, qué lágrimas, y cual regazo? No tengo regazo para tí -el primero, que ahora era el mejor, apoyó la cabeza en un arbol, y le dijo al tercero, que fuera el mejor-. "Nunca te quise decir, pero la inventiva salía del lodo que comes, y comes con las manos. Las lágrimas las sientes ajenas, por que no tienes cabeza, ni ojos, y menos lágrimas, ante tus pequeñas y mis grandes mentiras, no supe más que llorar, mientras dormías sobre un tronco enmohecido (tal era el regazo del que hablabas) -Entonces el tercero, después de callar, se puso segundo y dijo-. Eso, mi amigo me sigue sonando como una más de mis mentiras. ¿Tan hábilmente has copiado mi estilo? Si lo que dices fuera cierto... ¡Como puedo ver!" -ella se quedó quieta un instante, mientras la lluvia caía elegantemente sobre la capa gruesa que llevaba, ondeando, con todo y la lluvia- "No ves, y he ahí la más grande de las mentiras que te he contado, aquella eterna oscuridad que no puedes conocer más que conceptualmente es el escenario de lo que la desenfrenada inventiva que obliga a ver te susurra a los oídos, que si te sirven; y no me preguntes del mar, que nunca existió uno, te lo has inventado".
En este punto yo no sabía de qué demonios hablaba ella, pero sabía que ella estaba relatando algo que en algún lugar antes se había dicho, pues este no era el estilo de sus monólogos inventados, sino parecido a lo que dice en sus "clases".
- "Con ese comentario -continuó diciendo- los otros dos subieron tanto, que, si hubiera habido alguien más que los tres, el que fuera el primero no hubiera quedado ni en último lugar. Pero él solo descansaba un instante, y, subiendo todavía más alto que los otros dos, respondió -No tengo oídos, y ustedes no existen, tan solo por que ese silencio me ha matado siempre, los inventé".
"Tal es la gracia del concurso de las mentiras en tierras altas, al norte del bosque de los empalados" -ella calló un momento, y luego dijo, como si nada- Este relato lo contaban en el norte de Valaquia a los niños, antes de dormir. Me pregunto si se dormían con eso en la cabeza... Pero, yo no puedo dormir, y tu tampoco. La culpa era de la pared. Esa pared es la ceguera que nos despertaba la imaginación, y cuantas veces no me había imaginado tu rostro y tus expresiones, mientras hablaba y hablaba, y supe que no te molestaba... hasta que empecé a fantasear...
Mi pulso iba rápido y solo tenía lodo por todo mi cuerpo; la peor armadura contra la tentación de mi vida.